Aechenia Karum Nae

"Blog conservado en alcohol".

1/31/2006

 

Fraséutica XII


"Los límites de la libertad son los mismos límites para la capacidad de entender el concepto".


Post data: Hoy ando medio anarko.

1/28/2006

 

Jarabe legible

Quiero un cigarro verde

para la tos.

Mejor no quiero uno,

ahora quiero dos.


Quiero un cigarro verde

para la tos,

y un jarabe pra alucinar.


Quiero un cigarro verde

para alucinar,

y un jarabe para la tos.

 

012306

Campas
Hada europea
“El paisaje europeo consiste en gente clara con cielos oscuros, en mi tierra por el contrario, es de gente oscura con cielos claros” dijo Diego Rivera a su querida Quiela.

Creo que se les llama “Las campas”. Los Señores del Viento que habitan en las montañas de Oaxaca saben al comenzar el año, cómo va a ser el temporal de éste con extrema exactitud. Las campas son los doce primeros días de enero, cada uno representa un mes del año, por lo general el cinco, el seis y el siete presentan lluvias como mayo, junio y julio. Los señores del viento “leen” el viento y las nubes, y así es como lo saben. Al menos así era hasta poco menos de una década, cuando se hicieron sentir por primera vez los estragos del calentamiento global en el clima mexicano. Ha habido desde entonces mayos sin lluvia, febreros calurosos, diciembres lluviosos y todo tipo de loqueras.

De acuerdo a las campas, debió llover la primera semana de enero. No pasó.

La lluvia decidió caer hasta el miércoles 25.

Un gran ¿Y qué?
Bosque mexicano (Rioverde)
Me gustan las lluvias de enero. No sólo es lluvia, son tormentas cargadas del frío de invierno acentuado y pocas horas de un sol quemante. Este medio que pudiera parecer tan inhóspito, es en realidad muy bello.

La razón es simple. Llueve torrencialmente granizo (pequeñas y peligrosas bolas de hielo) a las cuatro de la tarde, sin estar nublado; es decir, con un sol quemante que hace que aparezcan cientos de arcoíris entre y alrededor de las montañas, cuya vegetación por la mojada de la lluvia, sus nutrientes, el amarillo rojizo atardecer y el sol mismo, lucen con un verde que no deja de ser seductoramente idiotizante. ¿Porqué idiotizante? Porque algunos carentes de seso como yo comprenderé, avanzamos hacia las plantas verdes y brillantes como viles mosquitos hacia una lámpara. Es irresistible. Todo esto va acompañado de truenos fortísimos, relámpagos que se pierden en el sol, un penetrante olor a tierra mojada y un coro gigantesco de ranas croando.

Verdaderamente parece que el mundo se va acabar. Aunque el pequeño Apocalipsis dure sólo unas cuantas horas y luego se valla dejando inundaciones, muertos, desgajamientos de montañas, más muertos, plagas de insectos, pérdidas materiales incluyendo casa enteras, desperdicio de algunas cosechas, y epidemias varias.

Otro gran ¿Y qué?


Valle de Santiago, Guanajuato, México.


Tengo yo también preguntas. Yo vivo en Comonfort, un municipio promedio al este del estado de Guanajuato. Los paisajes de casi toda la entidad federativa se parecen a los descritos por El ingenioso Hidalgo… ¿Habrá tenido algo de esto el Señor Don Quijote?, ¿Hay algo de esto en España? Nunca he oido decir nada de esto acerca de Europa entera, además de los relatos de tierra fantásticas.

El más grande ¿Y-Qué?
Bosque inglés
“Me debato entre la vieja catedral y las ruinas paganas”. Rubén Darío me parece un buen tapabocas para el más grande “¿Y qué?” que se le pueda salir al lector.

El paisaje que describo aparece tan común a lo largo de todo el país. A veces, como es el caso de Valle de Santiago (al noroeste del estado), hay lugares que albergan las historias, mitos y leyendas más tolkienianas que se pueda imaginar: desde lagos con dinosaurios y ovnis hasta estatuillas de santos que se mueven, pasando por duendes y hadas de toda índole. Todos ellos en bosques neblinosos, pantanos, montañas encantadas y templos perdidos.

¿Qué hacen España, Inglaterra y Alemania metidas en este lugar de asentamientos purhépechas, pames, y chupícuaros?

“Me debato entre la vieja catedral y las ruinas paganas”.

El paisaje de hoy y de cada enero está omnipresente en los libros de los elfos, los trasgos, las hadas, espantajos y demás personajes híticamente europeos. Pero en él se ven, más azulosos que nunca, como plantas míticas y mágicas, los mezquites, el tepetate rojo, los nopales y los magueyes. Sólo es de sustituir los duendes por Alushes (que eran los duendes de los mayas).

“Me debato entre la vieja catedral y las ruinas paganas”.

Un ¿Y qué? Transformado en ahá…
Hada de maguey
Es difícil ser mexicano. Y de eso sí me quejo. Ustedes, europeos, viven en un continente horizontal, y mientras no sean rusos, su país es pequeño y atravesable. Nosotros los imaginamos como que para donde conduzcan, a las dos o tres horas ya están en otro país, cada uno con lengua diferente.

En América, el continente vertical, sólo se habla masivamente español, inglés y portugués (y el francés en parte de Canadá). Rara es ya la lengua aborigen. Nosotros lo mexicanos conducimos horas y horas, a veces días enteros y aún no hemos salido del país. Lo peor no es eso, sino que cuando salimos, pareciera que no. El idioma es básicamente el mismo, igual con los rostros, climas y paisajes.

Talvez por eso tengamos una idea casi de ensoñación de “recorrer el mundo”, imaginamos “el mundo” tan lejos porque nos cuesta mucho salir de nuestro país siquiera, y de los lados más angostos, encontramos la gran muralla de los dos océanos.

Tenemos cierto aislamiento geográfico, pero una conexión cultural ageográfica con Europa. Sus digamos, “Duendes” llegaron a la fuerza, y a la fuerza también se fueron. Sin embargo, tras doscientos años de “libertad” y que éste perspicaz mestizo lo analice, no eran tan diferentes los duendes de los alushes. Aquí, entre los cerros en que se ubica mi casa y desde donde se fuga mi blog, viven los monstruos del (casi, casi) inglés H. P. Lovecraft, La leyenda de Santa Cecilia, los elfos y las quimeras de Tolkien… Y todos nosotros como Rubén Darío, algunos con conciencia, otros en automático y otros tantos de corazón, sentimos las ganas de decir:

“Me debato entre la vieja catedral y las ruinas paganas”.

Reprise

O de decir (también):

“No soy de aquí ni soy de allá…”.


 

Irreversible

Después de la muerte está la nada. El total no existir. Es inconcebible, sí; igual que ese número de estrellas que empieza con un uno y le siguen quince ceros. A nadie le cabe en la cabeza, es demasiado. Mas el concepto abstracto está ahí y si nos ayudamos de sinestesias como la arena de la playa o las hormigas del mundo es casi, “casi” pensable.

Alguna vez leí en El libro negro, que Gog o uno de sus conocidos deseaba abrir una universidad de lo desconocido. Ingnóstica o Ignorántica se llamaba la ciencia de especialidad. La idea era hacer científicos sapientes (mejor dicho, conscientes) de absolutamente Todo lo que se desconoce.

La función de tan extraña carrera era la de hacer saber al hombre que sabe muy poco, en primer plano. En segundo, hacerlo saber qué campos están inexplorados para empezar justo desde ahí.

Pues bien. ¿Cuándo muere alguien? “Cuando ya nadie le recuerda” me diría algún filosofiado.

Podría ser.

Pero ahora ¿Cuándo realmente ya no recordamos? Es decir, yo no conocí a mis tatarabuelos, ni siquiera a mis bisabuelos; pero a veces, cuando me veo en el espejo, puedo imaginarme cómo fueron. Cómo de algún modo viven en mi, en mi rostro, en mis venas. A veces incluso me imagino a mis antepasados: Yo soy un completo mestizo, he de confesar. Tengo una pelambrera negra y rizada, una tez que oscila entre lo rojo, lo amarillo y lo moreno; tengo una cabeza medio taka taka o chichimeca, una nariz judeo-cristiana, un rostro medio celta, unos ojos como moros, y unos labios definitivamente negroides.

Tengo el lenguaje y el primer apellido españoles, mis dos nombres son arameos y mi segundo apellido tiene un origen germánico. Soy toda una bola de pedacería. En fin, ¿De dónde vengo? No lo sé. Pero a veces me lo imagino.

¿Están mis antepasados muertos?

¿Cuántos recovecos tenían sus cuevas, había algún noble entre ellos, alguno era homosexual, cuantos dientes tenían, cómo se llamaban sus mascotas… etc…? Todo esto nadie lo sabe, ya nadie lo recuerda. Sólo es imaginable. Es entonces ello terreno total de la ignoseología.

Sabremos entonces que lo desconocido es mayor en cantidad a lo conocido, desde luego.

Cuando morimos, y después nos olvidan, pasamos a ser conocimiento perdido. Campo absorto por el Thanatos de la ignoseología.

Cuando alguien hace por recordar lo desconocido, es decir, cuando imagine a sus antepasados -conocimientos perdidos-, ¿Los está reviviendo?, ¿Les da nuevas existencias bajo otra forma?, ¿Genera nuevos seres?

Si algo de esto sucede seguramente hay/habrá una alteración en la realidad y por lo tanto en la secuenciación histórica de la humanidad y del universo humano.

Si algo de esto sucede, qué imprudente. Qué imprudente he sido.


1/26/2006

 

Instrucciones:

1.- Elija una de sus manos.
2.- Dirija esa mano hacia su monitor.
3.- Frunza el ceño y señale al monitor con el dedo índice.
4.- Permanezca así uno segundos sin decir palabra en pose condenativa.
5.- Por último, de la nada eche a reir frenéticamente cual híbrido de hiena con burro sin mecate sin dejar de señalar hasta perder todo parecido con una persona cuerda.

 

¿Y que?

-¡¡No seas puerrrco, José Juan... ¿Porqué te metes la colilla del cigarro a la bolsa?!!

-...Si me meto esta basura en los pulmones, que no me la meta en el bolsillo.

-...No, pues sí.





 

Ser Zurdo

"¿Qué se siente ser zurdo?"

Hace ya mucho que no me hacen esa pregunta. Ahora la que yo no dejo de hacerme es "¿Porqué diablos tuve ueq res zurdo y además disléxico?" (No crean que no he notado el Herror, es muestra de mi... condición).
La mayoría respondemos que "No se siente nada... o a ver tú ¿qué sientes de ser diestro?"
-No pues nada.
-Ahí está, nosotros tampoco.
La verdad, ya a la larga sí se siente algo.
La dificultad.
Es difícil ser zurdo y además disléxico. El mundo está pensado para diestros lógicos y debemos hacerlo todo a nuestro revez. Pe-ro... Tampoco nos quejamos.
Generalmente estamos orgullosos de la forma en que concebimos al mundo, de nuestra creatividad e irreverencia, de la gente famosa que conocemos que es como nosotros y además, de ser contracultura con nuestro mísero 1% de la población igual que los gays. Una minoría privilegiada, libre de lógica. Pero sobre todo, de que nosotros... (Muaaaajajajaja, esto se va a oir agresivo, pero ni modo) SÍ SOMOS ÚNICOS, pues nuestras personalidades (comprobado está) son todas diferentes tanto de las diestras como de entre nosotros mismos.
No recuerdo quién dijo: "Los diestros son como los soldados, conoces a uno y los conoces a todos, los siniestros (Que así somos en realidad) son diferentes".
Post data: Les diría que mi peor dificultad son los abrelatas, pero gracias al ratado de Libre Comercio y a Dios (o sea Carlos Salinas de Gortari) han llegado las latas "abrefácil" y me hacen muy, pero muy felíz.
(Y no, no soy un clon ni la resucitación ni la reencarnación de Jimmy Hendrix, ya se los dije... De Borges sí).

 

Fantasma


Fantasma
Originally uploaded by calabaza_invertida.

Un fantasma recorre Escocia la chica, el fantasma de este pinche vago.

Frecuentemente usa ese gorrito gris a rayas del cual pende un pin rojo de estrellita. También es común verle vestido de colores tierra y con pantalones acampanados. Tenga usted cuidado, pues sólo busca medios y pretextos para cambiar el mundo a su modo. Se cree que es responsable de la adicción a la heroina por parte del elefante y el camello de los Reyes magos; el caballo, por su parte, no ha hablado desde el traumático incidente.

Ha soltado cerdos con problemas estomacales y drogados en escuelas secundarias federales, vestido de mujer a la mayoría de estatuas de su localidad y ha dicho pretender repartir volantes de arte beat en las salidas de las instituciones llamadas "Kinder garden".

Es peligroso, si lo ve, corra; Corra por su vida.

Atte.: El pájaro azul que vive en el craneo de este adefecio.

Post data: Saludos a Rubén Darío, quien me dijo que sí existía yo mismo, jeje. Gracias, Don Rubén .


 

Fraséutica XII


"Mi madre me planchaba todo. Todo me planchó, menos la vida y el destino".

1/19/2006

 

Neuro-Soundtrack


(British Bulbo: On)

Rosemary… heavens restores you in life…
Coming with me… through the aging, the fear and the strife….

I spent a lifespan with no cellmate… the long way back…
Saying meanwhile can't we look the other way?
You're weightless, semi-erotic
You need someone to take you there

Saying meanwhile can't we look the other way?

Why can't we just play the other game?

Why can't we just look the other way?

-Es invierno y con Interpol aún más. Es que, no sé. A momentos parece que les escucho a Joy Division cual vil plagio. Y otras simplemente me parece tan avanzado que no hay nada más oscuro, frío y muerto que Interpol. A veces me pasa que empiezo a ver lo que no hay en lo que me gusta. Una idealización consciente, tal vez. / ¡Rosa María es tan cercana a mí! ¡Ja, ja, ja! Es mi suegra que viaja en el asiento de al lado. Rosemary Oh heavens restores you in life…No se a quién de los dos se le ha ido la juventud, pero una cosa es segura, yo soy el Diablo. Soy el Diablo de su hija… “Oye, chica: … Why can't we just play the other game?”, (No me voltea a ver. Ya caerá). ¿Quién será el suyo (de la señora)? Talvez rondaban los setentas… por ahí andaba Joy Division… / Celaya parece un gigantesco suburbio por las tardes… Por más calor que haga es fría esta ciudad… Aún es un misterio
/

(Chilango’s Bulbo: On)

La familia de Echeverría… a un gran viaje se piró…
Doña Esther y su marido… se fueron a dar un rol…

Y es que nuestros impuestos… ¡Chan, chan!
Están trabajando… ¡Chan, chan!
Es que nuestros impuestos están trabajando
y cada día hay que pagar más…

La tira ya tiene… lujosas patrullas… que cuestan un dineral…
Los sardos tienen… armas nuevas… pa’ apañar al personal…

Te suben la renta… Te suben la luz…
Te suben el agua… la leche también…
¡Subieron la mota!... ¡También el alcohol!
Y
López Portillo va a ser el ganón…

Mi madre le preguntó a su marido que si los músicos se “olían” y por eso se reconocían sin haberse visto antes. Mi padre, por darle un aire de misticismo chafa-romántico a la onda, asintió con la cabeza. La verdad es que sí, pero no es así de simple como sólo “oler”. Sucede con todo artista y es distinto para cada uno / Ese hombre tiene como cincuenta y algo… tiene el pelo largo y a las seis de la tarde ya va como rumbo a su casa / Mienten los artistas en tres ocasiones: cuando unos dicen que son artistas, cuando otros dicen que no son artistas y cuando dicen que “yo no cuido mi apariencia, a mí e-s-o no me importa”. Todo desarreglo aparente, créeme, lleva tras de sí varias horas de look-perfeccionamiento. / Tiene el pelo largo aunque la frente le mide casi una mano. Ha de ser pintor. / El camión avanza y lo pierdo de vista / Ahora va en ese coche verde, el que conduce ha de ser su amigo. Me pregunto si así nos veremos mis amigos y yo en nuestra senectud. Ellos parecen onda Monsiváis o Dehesa. O a lo mejor esos dos anduvieron agarrándose a balazos en la plaza de Tlatelolco en el 68 y luego fueron y le contaron toditito a José Agustín, y ahorita se van de parranda con Eusebio Rubalcaba y unas neno-grupis… Que chido… (Rewind) /Que loco…. (Rewind) /Que hermoso.

/

(Festival Cervantino’s Bulbo: On)

Arde la tarde al sol del poniente hay… tribus ocultas cerca del río…
esperando que caiga la noche…
Hace falta valor ¡Hace falta valor!

…Ven-a-la-escuela-de-calor.

¡Esa paloma sobrevuela el peligro,
Aprendió en una Escuela de Calor!


La tarde empieza a rojo-ambarear y este camión que no avanza. Hace un calorcito bonito en el sol y un frío leve en la sombra. Qué indecisión. ¿Porqué demonios nunca me ponen nervioso los exámenes extraordinarios? Podría decirme que ya me acostumbré, pero sé que la vida es culera, así que lo más seguro es que me “estoy bloqueando”. “La vida es ojeta, sí. Pero nunca desilusionante”, creo que dijo J. M. Aguilera (de La Barranca). Es cierto. Me gusta el color del cielo. (FFW) ¿Ya habrá empezado el examen? Ahoríta debería estar tocando Pop en una playa o blues en alguna Casa de la Cultura. / ¡Oh, sí! Amo ese Riff de los ochentas.

(/)

Gracias a Interpol por Evil, a Three souls in my mind por Nuestros Impuestos y a Radiofutura, por Escuela de Calor. Gracias por acompañarme a mi extra de Periodismo II. Por acompañarme siempre. Ante todo la gratitud.

1/15/2006

 

Geek Blues

{
{ (if)
Guitarra (then)
Distorsión
(if) Alambre de púas (then)
Corazón.
}

(for= Este es un blues, blues; Blues automático ++)

{ Sombrero (if)
Cabeza,
Mentira (if)
Sorpresa.

Indicio (else)
Destino.
Olvido (else)
Camino.
}

(while= Este es un blues, blues; Blues automático +1);
(for= Este es un blues, blues; Blues programático ++)

(case) Tristeza
(else) Blues.
(Case) Camisa de fuerza
(else) ¿Zazú?

{ Mexico As lindo
México As ido.

Lumbre (goto) Libros.
Arden (return) mezquinos.

(scrnclr);

(if)
Guitarra (then)
Distorsión
(if) Alambre de púas (then)
Corazón.

Guitarra (goto) Programa.
Blues (goto) Computador.
}
}

“Ahora déle F9 al teclado de la maquinita musical que reside en lo que usted
llame o entienda por corazón. Tenga cuidado, ya que por lo general este
dispositivo aún trabaja con tarjetas perforadas”.


 

Equivalencias


Consejo sin neuronas = Abrazo.

Abrazo = sexo seguro.

Sexo seguro = Pérdida de tiempo.

Caricia = Cachetada subliminal.

Estado de éter = enamorado.

Estar en Dinamarca = no saber dónde está uno.

No saber dónde está uno = necesitar una caricia explícita.

Dios = como el Diablo pero bueno.

Diablo bueno = homosexual.

Homosexual = Bello / Belleza.

Belleza = inutilidad.

Árbol sin hojas = cerdo sin patas.

Cerdo sin patas = Jamón seguro.

¿O. K.?

 

Tolerancia

Un mundo de tolerancia es lo que piden. ¿Quiénes? No lo sé. Sólo sé que son muchos alrededor del mundo. Está bien. Es una de esas cosas como todo lo políticamente correcto, por ejemplo: Portarse bien, la inocencia de los niños, el combate al hambre, etc. Que no me acaban de convencer talvez porque hay un ser destructor dentro mío que se resiste a ceder bondad. No lo sé.

Lo que hice fue definir tolerancia –a riesgo de manipularla inconcientemente-. Cuando sentimos… no. Cuando SIENTO que estoy siendo TOLERANTE con alguien o algo, lo que siento es que en realidad estoy conforme a medias. Cuando siento que alguien se comporta tolerante conmigo, siento también que está a medias de acuerdo.

En cuanto la idea que haga frente a mi opinión se valla, lo único que va a pasar es que la tolerancia desaparecerá y las ideas y opiniones animadversas seguirán siéndolo. Es un recurso efímero para no matarse o discutir.

¿Evita guerras? Según mi experiencia no, sólo las retrasa y cuando se cumplen se ven potenciadas por un odio acumulado.

Hay una verdadera tolerancia, donde ni se discute, ni se arremete ni se aleja nadie. Hay total armonía y las bondades que se digan. Pero conseguirla requiere de un estado mental casi siempre positivo y con el tiempo y “un día que no andes de buenas” se desenmascaran las antítesis.

A mi –no se sí a ustedes- no me gustan las cosas a medias. “A mi me gustan las cuentas claras y el chocolate espeso”. Y como dijera Emiliano Zapata: “Primero muerto que vivir a gatas”, por eso, mejor que la suerte, la madre naturaleza, la selección natural y la fuerza humana decidan el destino del mundo. Y entonces, ¡Que viva el extremismo!, ¡Viva Hitler y El Gandhi!, ¡Marcos y Ed Sullivan! Oh sí, este circo de mundo cada vez se pone mejor.

1/14/2006

 

Adiós

Pájaro herido, pájaro muerto.
El desierto no hizo sombra
ni para tu lecho.
¿Es el alma la que aún vuela,
mi querido pájaro yerto?

¿O es el cielo el que abre un puerto
para que puedas entrar?

Venado que huye, venado muerto.
La yerba no deja de verte corriendo.
¿Es el alma la que huye,
mi querido venado viento?

¿O es la tierra que abre un hueco
para que puedas entrar?

Almas ligeras por el desierto
rompen el aire en un vendaval;
Alma con alas, alma con cuernos.
Alma sólo una, sólo una al volar…

VUELA Y/ (Silencio)…





Hombre de traje, hombre ya muerto.

Mujer nacida es un hombre muerto.

El hijo del Papa es un hombre muerto,
el hambre, el sida, las caricaturas viejas son muertos también…
¡El DNA, la calumnia, el zorro presidente;
Las afores, ¡mamá por dios!
El amanecer, EL AMANECER es un muerto.
¡EL AMANCECER!…


¡¡EL A-M-A-N-E-C-E-E-E-E-R!!

¡ES SIMPLE!
¡ES SIMPLE!
¡ES SIMPLE!


¡¡¡TODOS-ESTAMOS-MUEEERRRRR-TOOOOOOOSSSSS!!!

Simple, simple, simple, simple, es simple…Sí, sí, sí, sí, sí…

(Delirio…) Delirio… Shhhh.

Shhhh…

¿Qué? ¿Que estoy mintiendo?


¡Aja, ja, ja!, No te enojes, pequeña:

Media verdad...

aún...

no es…

mentira.



Aún (deliro), aún (deliro), aún deliro,
aún deliro, deliro, deliro, Deliro, Deliro,
DELIRO, DELIRO,
DELIRO, ¡DELIRO!
¡¡¡¡DELIRO!!!!


1/13/2006

 

Autoentrevista

En vista de que nací muy lejos en tiempo y en espacio como para que Allan Freed me entrevistara, tuve que hacerlo solo. Resultado: fallido.

-¿Que tal?
-No pues aquí nada más.

-Bueno, empezamos por las de cajón: ¿Cuáles son tus influencias?
-…Eso no lo sé, dímelo tú. Yo no puedo ver el cuello que sostiene mi cabeza.

-(Ya empezó de mamón este pendejo…) Ah, ¿Has oído hablar de los Espejos?
-Qué curioso que lo menciones. Cuando tenía cuatro años más o menos, siempre decía que Einstein o no conocía los espejos o no conocía los peines. Pero pues qué te digo… Los espejos son mentirosos, no hay espejo que mienta más que aquél que toca mi mirada.

-(Esto va a tomar tiempo.) Lo que te pregunto es que si hay alguien que marque de mayor manera tu música.
-Ah pues claro. Los espejos. Aparte de mentirosos y del ego que puedan denotar mis frases, los espejos nunca me han gustado. Se me hacen junto con los cristales, lugares comunes y baratos dentro del arte. “Hago un poema que diga espejo y ya, es bonito”. Pero ellos, los espejos, hablando de mí como ente autocrítico, son influencia. Claro, hay puntos donde yo no llego y ahí se queda suelto el subconsciente, quien también influye.

-O…quei… ¿Cómo defines el género que interpretas?
-Pues… Yo creo que el género o géneros son los que a través del espectador terminan interpretándome a mí, en el sentido comunicativo. Pero si he de darte respuesta…

- (¡Gracias, Dios. Al fin algo coherente!)

-La verdad es que no la tengo.

-(¡Grandísimo hijo de puta!) Ehm… creo que esto no está funcionando…

-¿Pero porqué, hombre?

-Pues por tus… difusas, MUY difusas respuestas. Yo sólo quiero un artículo, eso es todo.

-¿No querías una entrevista entonces?

-Sí, la idea era esa. Pero…

-Ándale, hombre. No te achicopales.

-A ver… ¿De niño, qué caricatura te gustaba más?

-¡Híjole, yo creo que Saúl Hernandez!

-(¿Por qué no puedo llorar?)

-Sí, me encantaba su dibujo animado de “Robert Smith”, aunque he de confesarte que aún me gusta su auto-caricatura. Simplemente no paro de reír.

¡¿Pero porqué te vas, chamaco?… no corras!

Chales. Ni yo me aguanto.

Mi tenis

1/11/2006

 

Chale 3.0

Es sufuciente.


Muchas personas que admiro han muerto a los veintisiete, pero es poco el orgullo que me da seguirlos a la tumba.

Hasta ayer, tres adivinadores de diferentes lugares, que no se conocen, por tres métodos distintos, me han dicho que moriré jóven, y rato después que concretamente a los veintisiete.

Nunca he sido religioso, mucho menos supersticioso, pero esta situación es una que me da quiqui/mello/saca de onda/no mola o lo que guste usted.

Pero hoy, en éste link: http://www.deathclock.com/, me han adivinado esta pantalla por un método de medidas. Enero de 2013. Exactamente tendré 27.

P.D. : Ya publicaré pronto mi testamento on-line.

P.D. 2: Chale.

1/08/2006

 

Crucifijo


Éste es el crucifijo que cargo. una memoria USB que pende de mi cuello. Parecerá sátiro, burlezco, irónico o parodial, pero no lo es. A mí me protege. No me preguntes cómo ni de qué. Sólo acéptalo, ése es su dogma. ¿Que qué? ¿Que es muy cristiano? ¡Pues claro! ¡Es un crucifijo!

1/05/2006

 

Fraséutica XI

Una vez me preguntaron que cuál era el mejor instrumento musical para expresar un sentimiento; naturalmente pregunté cuál sentimiento, sólo por curiosidad. Me limité a decir que todos los intrumentos son capaces de expresarlo todo. Pero aquello me dejó una duda: La batería. ¿Cuándo suena triste una batería? Mucho me consumió la duda, hasta que sin más me dije:
"La batería suena triste... con su silencio".

1/03/2006

 

Fraséutica X

Sí, pero piensa que cada acto, hecho y momento en la vida son, al mismo tiempo, una causa y un efecto. Esas causas ya sólo tienen de mutable el recuerdo, y los efectos, antes de que sucedan, nadie los conoce ni sabe nunca cuánto miden. No tenemos dominio sobre el acontecer. Ustedes, humanos, tienen un eufemismo para esa impotencia, le llaman Destino".

 

Fases del Meta-marxismo

FASE: ALFA.- Convencimiento, catequización de todos los mestizos a travéz de la justificación de la "Raza Perfecta": El mestizo es la cumbre de la humanidad. Proscelitismo local.

FASE: BETA.- Fomentación del deseo de mestizaje para las razas puras, de ahora en adelante "razas imperfectas". Proscelitismo mundial. MUNDIAL. Avance lento pero seguro de la ideología mestiza y ecléctica, adelantándose en el poder social, artístico, económico y político, así como de los medios masivos de comunicación. Justificación de la desaparición de las razas imperfectas.

FASE: TOMA.-Toma de armas por parte de los mestizos (que son mayoría en el planeta) e imperfectos simpatizantes (personas de raza pura que apoyan el mestizaje y estan dispuestos a mezclarse, de ahora en adelante "Perfectibles", los cuales tendrán hijos "Perfectos") para destruir a las razas imperfectas, acoso, asedio y represión de las (para entonces) pocas agrupaciones de razas imperfectas (puras). Ataques del ejército y fuerzas especiales.

FASE: METANEOLIBERALISMO ALFA.- Tras la dominación llega la explotación de los imperfectos. Se les habrá despojado de toda posesión y se les tratará de ahora en adelante como esclavos. Se les impide reproducirse. Los perfectibles con hijos gozan de amnistía hasta su muerte, y de ningún modo son menos que cualquier mestizo. Tampoco son héroes. Sólo han hecho lo que como humanos ha sido su deber. Creación de un lenguaje mundial. Desde esta fase y hasta el fin del metaneoliberalismo beta, pasarán varias generaciones que depurarán y homogeneizarán la raza, acto necesario para dar paso al metaneoliberalismo gama.

FASE: METANEOLIBERALISMO BETA.- Desatar un capitalismo extremo. Potenciación salvaje del capitalismo, el poder en manos mestizas. Continente mestizo gobierna y oprime continentes imperfectos. Asedio total hasta la destrucción de las razas imperfectas. Búsqueda y exterminio de imperfectos escondidos.

FASE: METANEOLIBERALISMO GAMA.- Exterminados todos los imperfectos, el capital se desarrolla mestizo sobre mestizo (proceso paulatino a medida que desaparecen los imperfectos), es decir, en igualdad de condiciones raciales. Esto causará volcaduras de los ciclos económicos más lentas y menos agresivas que en el capitalismo caucásico al principio, pero al final igual habrá pocos con el capital y muchos sin él. Esto propicia la revolución comunista. Mientras esto se gesta, la humanidad se ha mezclado cada vez más hasta ser homogénea y depurada.

FASE: REVOLUCIÓN.

FASE: SOCIALISMO.

FASE: COMUNISMO
.


1/01/2006

 

El que entienda este idioma


El que entienda este idioma verá más de lo que los demás ven. Verá aquí que alguna vez existió en el ombligo del mundo un “Molcajete cúbico”, que era muy ruidoso, pero ordenado, pues no cualquier electro-banda se guía por partituras, a pesar de su barbarie.

El que entienda este idioma verá la barbarie, verá exactamente cómo es que una noche de sábado de concierto en el Distrito Federal, México de los White Stripes, estos tres ignorantes se juntaron y sacaron esas notas de dos tristes guitarras y una PC, notas que pertenecen a un mismo acorde todas, y se pueden adaptar a muchos otros y a muchos ritmos también, como la primera navaja de piedra que lo mismo cortaba piel que manzanas que hacía las veces de martillo, ahí está su barbarie.

El que entienda este idioma verá salir algo de la barbarie; algo que no me atrevo a definir por certeza a equivocarme. Nosotros nos limitamos a decir que era una fuerza de creación tan poderosa, muerta y azul, viva y rojiblanca, tan veloz como el viento que sólo podía salir de una Alicia de carne y hueso creando en y el país de las maravillas. Una Alicia concebidora. Hembra. Huracán. Bestia. Sinónimos muchos.

El que entienda este idioma de sonido y silencio, verá aquí la dureza, verá el reto. Una línea tan contundente, tan exacta que verá con seguridad lo difícil que nos fue hacer la torre a su alrededor para que todo siguiera en orden y no se desplomara ni muriéramos en el intento. Verá el susurro latente del fracaso entre pentagramas, aunque lo confesaré lejano.

El que entienda este idioma verá ahí un epitafio, como todos los de la música, como un despojo, reliquia de lo que alguna vez fue. Verá que el Molcajete cúbico hoy ya no existe.

El que entienda este idioma verá más que yo, que soy el autor directo. Yo y los silencios de pentagrama nunca nos hemos llevado bien, y no me gusta lo que dicen. Ellos dicen lo que oculta cada nota, y el que entienda este idioma y lea los dos compases inevitablemente lo sabrá. Yo no. He aprendido a ignorar a los silencios y darles por su lado, me he vuelto un escapista sónico. ¿La razón?

…Simplemente porque los silencios, calladitos, se ven más bonitos.

 

Hay dos lugares...

Y entonces…: “¿Cuánto cuesta esta plumilla?”
-“Treinta y cinco pesos, joven”. (Tres dólares y pico aprox.)

Tres dólares por un pedazo de lámina vil, cuyas medidas difícilmente rebasan el ancho y largo de la yema del dedo pulgar y cuyo grosor aparece explícito en grabado: “0.5 mm”.

No se si la pobreza me acosa, cosa que no creo, o las tiendas de instrumentos musicales y las librerías conspiran contra el bolsillo común, dos lugares que me vuelven si no loco, sí pobre.

Lo bueno es que hay libretas en blanco y las venden barato en donde sea.

: )

Bueno, no en donde sea ¡Pero las hay!

>: P

 

“Pío”


Quiero dejar de ser el más recio del mundo,
dejar de ser el aplomo de las puertas de Dios.
Ser un civil medido, un provinciano perdido
o un gusarapo sedado en la ciudad con calor.

Quiero ser un tepalcate, contarle las liendres al suelo.
Ser un periódico viejo, agitado por un gol.
Quiero barrer una calle cuando nadie ha despertado
y encontrar mil basuritas de la vida que pasó.

Quiero ser pájaro herido.
Muerto; bien muerto en un árbol,
y después de un largo descanso,
volver a estrellarme en el vidrio de un carro.

Y volver a piar de dolor,
y volver a pegarle a un tambor.
Y después de un largo descanso,
volver a estrellarme en el vidrio de un carro.

Y volver a piar de dolor,
y volver a pegarle a un tambor.
Y en cualquier tono menor
volver a escribir esta canción.

Algún día del año pasado, Yo.

Este es el No-blues más blues que he escrito. Aún no tiene Música, se aceptan sugerencias.

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