tag:blogger.com,1999:blog-158637872024-03-07T03:08:16.278-06:00Aechenia Karum Nae"Blog conservado en alcohol".Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.comBlogger198125tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-89234451482460106832007-07-19T18:04:00.004-05:002009-01-13T12:36:14.277-06:00Estas siendo redireccionado...<META HTTP-EQUIV="Refresh" CONTENT="0; URL=http://www.aekana.net23.net">Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1153440233507340152006-07-20T18:30:00.000-05:002006-07-20T19:03:53.716-05:00Casi incomprendido<p><span style="font-weight: bold;">En algún lugar en la punta del cerro, hace apenas unas horas mientras nuestro amigo Xoco comía en compañía de sus padres, el perro, el loro y algunos gatos se pudo escuchar a la mitad de la comida, cuando todos tenían aun un pedazo de pre-bolo alimenticio masticando y en la tele transmitían la película de los cincuentas "Bernardette de Lourdes", en medio de un lóbrego ambiente, ejem, dije, se pudo escuchar...</span><br /><br />-<span style="font-style: italic; font-weight: bold;">¡¡Salten todos conmigo!!</span> -gritó Xoco con el hocico lleno de comida mientras se subía a la mesa, después de habérsele quedado viendo al reloj por largo tiempo, causando un sobresalto estrepitoso en sus padres y su perro<br /><br />-<span style="font-weight: bold;">¡¡¿?!!</span> -expresaron todos.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¡¡Ajúaaaaaaa!! </span>-Y el valiente Xoco se aventó con todas sus fuerzas desde la mesa hasta el suelo a las 5:29:13 hora del centro de México.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¡¿Qué te pasa, estás loco o qué Cabrón?!</span> -Exclamo el fino padre de Choco.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¡¿Porqué hiciste eso mijito, te sientes mal?! </span>-interrogó la madre angustiada.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Pinche loco, haber, dime porqué haces eso. </span>-Cuestionó el padre con ligeros ánimos de entender.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Para enderezar el eje de la tierra.</span> -Contestó Xoconoxtli con actitud mesiánica.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¡¡Tas pero si bien pinche loco zumbado!!</span> -Insultativo musitaba para sí el incrédulo, rabiado y desesperanzado padre, temiendo por la cordura de su hijo y sus sospechas que ahora parecían confirmadas.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">No, es una medida que tomaron algunas gentes en la que miles de personas deben saltar al mismo tiempo a determinada hora de su sistema temporizador, es decir, al mismo tiempo en diversas latitudes del planeta, según los cálculos, esto enderezaría la ruta... o el eje, ya no recuerdo, de la tierra. Aquí tocó a esa hora.</span> -Xoco explicó a la más pura manera de un merolico.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">... </span>-expresaban los presentes.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¡Neta! Mira las noticias. </span>-Xoco cambia con audáz movimiento canal a CNN en español.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">...Y así culmina la fecha del </span><a style="font-weight: bold; font-style: italic;" href="http://www.worldjumpday.org/" target="_blank">World Jump Day</a><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">, el día fijado por unos astrónomos para que 600 millones de personas saltaran a un determinado tiempo y así corregir la órbita de la tierra en un intento por frenar el calentamiento global...</span> -Informaba el conductor en turno.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Cabrón, pues no avisas.</span> -dijo más calmado el patriarca.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¿Y dónde te enteraste de eso?</span> -se interesó la progenitora.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ehhh ¿Internet?</span> -Rápida respuesta de X. Cosmique.<br /><br />-<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ándale, come.</span> -apaciguado invitó el padre a la mesa nuevamente.<br /><br /><br />_____________________<br /><br /><br /><br /><br />Hace rato se me olvidó postear ésta foto; Dele click, que es más bonita en grande. (Se abre en otra ventana).<br /><br /><br /><br /></p><div style="text-align: center;"><a href="http://img128.imageshack.us/img128/8357/ferrocarriloyz7.png" target="_blank"><img style="width: 536px; height: 399px;" src="http://img128.imageshack.us/img128/8357/ferrocarriloyz7.png" target="_blank" /></a></div><p> </p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1153416782974738342006-07-20T11:44:00.000-05:002006-07-20T12:33:03.176-05:00Otro fotopost<div align="center"><a href="http://img46.imageshack.us/img46/3038/microku6.jpg" target="_blank"><img src="http://img46.imageshack.us/img46/3038/microku6.jpg" /></a> </div><p align="center"><p align="center"><em>Viajando en micro-yet.</em></p><p align="center"><br /><a href="http://img46.imageshack.us/img46/353/fabibj2.jpg" target="_blank"><img src="http://img46.imageshack.us/img46/353/fabibj2.jpg" /></a> </p><p align="center"><p align="center"><em>Méndiga Fabiola, bien fresa pero me chingó en el billar, snif.</em></p><p align="center"><br /><a href="http://img476.imageshack.us/img476/135/radioqy6.jpg" target="_blank"><img src="http://img476.imageshack.us/img476/135/radioqy6.jpg" /></a> </p><p align="center"><p align="center"><em>La weba, el estrès y la lujuria de trabajar en radio; o será que como dijo mi madre "Cualquier taco se me hace cena".</em></p><p align="center"><br /><a href="http://img476.imageshack.us/img476/501/donnadc8.jpg" target="_blank"><img src="http://img476.imageshack.us/img476/501/donnadc8.jpg" /></a> </p><p align="center"><p align="center"><em>Y hablando dé, en Costco venden unas donitas muy nalgonas.</em></p><p align="center"><br /><a href="http://img476.imageshack.us/img476/511/pelucasmx7.jpg"><img src="http://img476.imageshack.us/img476/511/pelucasmx7.jpg" target="_blank" /></a> </p><p align="center"><p align="center"><em>Este es Pelucas, perro obeso, juergoso, conquistador y pleitero. No llega a casa todas las noches. Ya ni yo.</em></p><p align="center"><br /><a href="http://img209.imageshack.us/img209/3257/trenzyd7.jpg"><img src="http://img209.imageshack.us/img209/3257/trenzyd7.jpg" target="_blank" /></a> </p><p align="center"><p align="center">Y acá toy con mi súper peinado estilo... ehhhh... estilo... ya ni sé.<br /><br /></p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1153359878740541172006-07-19T20:38:00.000-05:002006-07-19T20:44:38.770-05:00Próximamente<strong><span style="font-size:130%;">La fogosa entrevista exclusiva...</span></strong><br /><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"><a href="http://rosamexicana.blogspot.com" target="_blank">R<span style="color:#ffcccc;">o</span>sa Mexicana</a>.</span></strong></div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br /><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">Espérala.</span></em></div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1153183954091333112006-07-17T19:10:00.000-05:002006-07-17T19:52:34.453-05:00Rompiendo el silencio, La matriz.<p align="center"><img src="http://img86.imageshack.us/img86/3416/broadcastingox7.jpg" /></p><p align="justify">He estado muy ausente en días corrientes, y es que entre meterse en el mundo wordpress que es otro planeta (muy azul, por cierto), que las ondas raras de configurar un host y My SQL (que la neta quisiera que alguien más lo hiciera, pero como que me acuerdo de que soy un técnico programador y me pega de a chingaquedito en el ego y me obligo a hacerlo yo mismo –pero la neta una cosa es hacer programas en pascal, C++, VB o Prolog y otra trabajar con redes, servidores y metabases-) Ni modo, como dijo un compañero de mi mujer: “Hay 10 tipos de personas en el mundo: las que saben binario y las que no”.<br /><br />Pero otra onda en la que ando metido es en mi nueva empresa ¿Empresario yo? Hasta yo mesmo me sorprendo. Me explico.<br /><br />Radio Tecnológico de Celaya es todo menos una radio tecnológica, pues sus transmisores y equipo son los mismos desde hace tres décadas o más y su contenido ha sido desde siempre cultural, el aspecto tecnológico es casi nulo.<br /><br />Tras décadas de abandono la RTC se convirtió en un hoyo fonky para la contracultura, el black metal, el reggae y todo el asunto contestatario, al cual llegaron muchas personas muy creativas pero sin iniciación en ciencias comunicativas; hoy tras un intento de derechazo para la radio, hemos ganado la batalla por una serie de proyectos de radiotecnia, es decir, ejem… Radio Como Se Debe De Hacer.<br /><br />9 proyectos entre ellos el de mi compañía (enseguida explico) han sido aprobados y faltan otros más.<br /><br />El proyecto es “La matriz” una serie de programas dedicados a la mujer en todos los aspectos, desde la salud, hasta el deporte, desde la mujer rural (no olvidar que una radio cultural es en parte una radio comunitaria) hasta… qué se yo… las anécdotas laborales de la mujer urbana.<br /><br />Para presentar La Matriz formalmente hube de reunir un grupo de trabajo –todos estudiantes de comunicación o comunicólogos- que pasará directamenten a ser la compañía “Rompiendo el silencio”, con su logo y todo el pedo.<br /><br />Y bueno, todo eso implica coordinar tesorero, guionistas, locutores, conductores, mucho software de audio, armar equipo de transmisión, diseñadores gráficos, etc.<br /><br />Más aún cuando no todos nos conocemos bien y para la semana entrante tenemos que presentar la primera transmisión, pero pues ni pets y blogging jir.<br /><br />¡¿Sí o no, chingao?!<br /><br />¡¡SSSSSSSeeeeeeeeEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE!!</p><div align="justify"></div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152809683683441772006-07-15T11:46:00.000-05:002006-07-15T19:51:07.663-05:00Cómo destruir su blog<img style="WIDTH: 582px; HEIGHT: 265px" height="256" src="http://img393.imageshack.us/img393/6407/error3kr.png" width="609" /><br /><p><p><br />...quitando una pinche comilla.</p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152809807087533902006-07-14T11:54:00.000-05:002006-07-14T16:26:32.780-05:00<p><p><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:180%;color:#ff6666;">Ésta no me sonrió.</span></strong></div><div align="center"></div><br /><p><br /><div align="right"><span style="font-size:85%;"><em>(Pero bien que le andaba de ganas a la cabrona).</em></span></div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152842415662173902006-07-13T20:58:00.000-05:002006-07-13T21:00:15.700-05:00<div align="center"><span style="font-size:180%;"><strong><span style="color:#3366ff;">Word</span>press ya furuló.</strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="center"><a href="http://www.server3.servilinkweb.com.ar/aekana.net/" target="_blank"><em><span style="font-size:130%;">http://www.server3.servilinkweb.com.ar/aekana.net/</span></em></a></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>(Hospedaje temporal).</em></div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152669929100408742006-07-11T20:59:00.000-05:002006-07-13T19:09:42.523-05:00Adiós<div align="justify">“Where are you? And I so sorry…” Creo que sonaba Blink 182 en lejano lugar.<br /><br /><em>-¿Dónde estabas? ¡Ya perdóname!</em> –me intentaba seguir Jimena acomodándose un arete.<br /><br />A pesar de mi enojo me alcanzó el ceso para notar la coincidencia entre planos…<br /><br /><em>-¿A Dónde vas loco? , ya te traía un regalo.</em> –Me dijo Vladimir con su lindo traje gris y una botella de güisqui en la mano, venía de algún lugar en la calle. Yo lo pensaba encamado con alguien… o “álguienes”.<br /><br />Me vi atrapado entre dos conversaciones incompatibles, pero pude voltear y hacer un buen gesto.<br /><br /><em>-A mí no me gusta el güisqui, Largo.</em></div><em></em><div align="justify"><br /><em>-Ese regalo no, éste.</em> –señaló un botecillo de mezcal. Mi cara sonrió y salivé un poco, pero aún así mi estómago en realidad ya no daba para más.<br /><br />“¿Dónde estabas? ¡Ya perdóname!” volvió a retumbar en mis recuerdos y vi frente a mí a una Jimena que miraba el suelo desesperada de mi breve extraversión.<br /><br /><em>-¿Estás contando las piedritas o hay algún mensaje como en las cajetas de Camel?</em> -Vladimir “El Largo” se alejó.<br /><br /><em>-Ashhh, ya vas empezar de payaso</em> –me bufó-<em> ¿A dónde crees que vas, me vas a dejar aquí con ésta bola de buitres?<br /></em><br /><em>-Son tus amigos. Me voy porque hoy no te soporto, porque me gusta la luna llena, las ciudades en las noches y me llamaron para tocar.</em><br /><br /><em>-¿En el Lounge?</em> –pareciera no se percató de lo primero.<br /><br /><em>-Sí; no-me sigas.<br /></em><br />Caminé hacia la esquina de la calle. Se podía oír el punchis punchis de donde venía y unos lejanos Tigres del norte.<br /><br />“¡Pinche puto de mierrrrrda!” – puedo escuchar a Jimena en un desgarrado y gritón intento por hacer que su quebradita voz sexosa suene agresiva para mí. Sé que se va a meter de nuevo a la fiesta.<br /><br />Tres… dos… uno… portazo.<br /><br />Dos minutos y medio. Llega la vagoneta verde de otros gritones homo-brutus a conciencia y me abren la compuerta. De reojo puedo leer la nueva estampa del techo: “Vago-neta” que poco original, pienso.<br /><br />Mi, la, re, sol, si, mi… -afinando guitarras varias-. Tamborazos y secuencias midi sin orden. El público es mucho ya, pero el ruido nos tapa bien los ajustes. Son las once pasado el meridiano.<br /><br />Micrófono Uno chilla, mas al momento guarda silencio junto con el público a la expectativa. Una voz de batuta: “Vamos a ejecutar. Aquí se ejecuta a la noche”.<br /><br />Un gran <em>wow</em> oligofrénico ahoga los primeros acordes de una guitarra huapanguera con acordes de metal.<br /><br />Filin’ electrónico, afro y colonial. “La noche es ejecutada” por un sonido extraño…<br /><br /><em>¿A dónde andará…<br />Esa negra consentida, qué mi negra tan ingrata…<br />Que se fue sin decir… me… adiós….?<br /></em><br />Crush.<br /><br /><em>Muchaaaaaacha bonitaaa…</em> (Comienza el electro-blues)<br /><em>Zapato de raso bordado de seda te voy a comprar…<br />Va a ser más gracioso…<br />Más lindo tu paso…<br />Y serás más ágil<br />Para zapateeaaaaaar…<br /></em><br />Diez minutos y corte de tajo, fin. Un segundo <em>wow</em>.<br /><br />Recogemos nuestras cosas. Abucheo y un reclamo un tanto explícito del contratista. Nos sigue hasta la vago-neta tirando infamias en voz alta y ya estando adentro exclama:<br /><br /><em>-Muy bien muchachos, como acordamos. Aquí está su parte. Vuelvan dentro de tres meses. Y de nuevo muchas gracias.</em><br /><br />En mi habitación no puedo dormir, es luna llena. Me entretengo con un Grupo Exterminador muy lejano y el subir y bajar del elevador con neón de mi hotel.</div><div align="justify"><br />El cigarro no ha abandonado mi boca toda la noche, ni el frío mi camisa.</div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152669536246695932006-07-11T20:48:00.000-05:002006-07-11T20:58:56.276-05:00Una mariposa<div align="justify">La lluvia borrascosa ya lo había enverdecido todo, ya lo había empapado todo, y no se iba a ir. Ahora dejó correr a su hijastro el viento arrastrando el dibujo de los pueblos y hasta lo más ínfimo que se aventurara a volar.<br /><br />“El viento me llama” –le dije a mi madre, y salí con mi violín a la calle cuyo habitante más vivo era el escueto granizo, con su frío y sus graznidos.<br /><br />Empuñé el instrumento. No lo toqué.<br /><br />El granizo ensanchó su frecuencia y radio. Derredor de mí zumbaba el aironazo mojado y sobre mi cuerpo pesaban ya las agujas de hielo celeste. No sé dónde dejé el violín.<br /><br />Caminé. </div><div align="justify"><p></div><div align="justify">Caminé. </div><div align="justify"><p></div><div align="justify">...Caminé.<br /><br />En medio de dos vías de tren me arreció la tormenta y una camioneta de luces naranjas anunciaba a lo muy lejos la alerta amarilla. Un tren se aproximó a mi costado derecho con velocidad impiadosa. No me moví. Le reté con los ojos fruncidos. Mano-bolso, bolso-diskman, discman-play. Sonaba una rapsodia húngara, blasfema y veloz. Entre retumbadas de un tren y el cielo, ambos dioses del absoluto. Máquina absoluta, Huracán absoluto. Hombre inane.<br /><br />Por mi costado izquierdo taladró un segundo tren en dirección contraria. Me encerraron en una prisión ultra-móvil en medio de la tormenta. Muros dinámicos, de hierro, grafitis, mareante, licuante. Paredes arcanas murmurando unos extraños vedas con sus voces de latón, adormilantes, invitando al suicidio, invitando a la huida. El techo lácteo seguía aventando esquirlas de su hueso frío ¡Y el ruido! ¡Cañones por todos lados! Vértigo. Mucho vértigo. Por debajo mío, entre mis pies, pude sentir el pequeño remolino del viento que lanzaban ambos trenes en direcciones opuestas.<br /><br />Ahí, arriesgando la cordura, me puse a bailar como en una tarantela en mi metro cuadrado de espacio, como un húngaro, como un celta, un chichimeca; Vértigo y adrenalina. Miedo a la muerte y beso a las serpientes de metal. Miedo al cielo, miedo al tren, horror al estaticismo. Miedo en medio de dos trenes en movimiento bajo la tormenta.<br /><br />Baila, baila –locomotora- baila, baila, -locomotora-, ¡Loco! ¡Motora! ¡Más rápido! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡¡Máaaaaas RáaaaaaapidooooOOO!! ¡¡Loco!! ¡¡Motora!! ¡¡Loco!! ¡¡Motora!! ¡¡Loco!! ¡¡Motora!! ¡¡LOCO!! ¡¡MOTOORA!! ¡¡LOCOOO!! ¡¡MOTOORAAAAA!!<br /> <p><br /><br />…Hasta que los dos trenes pasaron y me dejaron como un zumbador que alguien había soltado en el momento de la fuerza. Hasta entonces, jadeando de cansancio me ahogaba en la humedad de mi calor corporal y la lluvia.<br /><br />Mano-bolso, bolso-diskman, discman-stop. Me quité los audífonos. Cuando moví un brazo, algo se estrelló muy recio en la mano izquierda.<br /><br />Una mariposa. </div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152583282814892012006-07-10T20:44:00.000-05:002006-07-10T21:01:22.853-05:00Hebrieaux<div align="justify">Y bueno pues, no suelo postear en estado de ebriedad. Cuando lo hago es porque el post ya lo he hecho con anterioridad así que perdónenme letras comidas y la creo nula ortografía. No estaba en ninguna fiesta, para mi desgracia. Mi amigo el Porno y yo no encontramos a nadie, así que bajo la lluvia nos agenciamos dos tristes cervezas familiares hablando de... bueno. De lo que dos hombres hablan (Y eructan, bueno yo no sé eructar) cuando han tenido más de una pareja en común.<p></div><div align="justify"> </div><div align="justify">Heridas ya sanas, abriéndolas aconciencia nomás pa' pasar el ratón.</div><div align="justify"><p></div><div align="justify">Extraño a mi bola de amigos, las botellas de wisky, el genga briago y el rock'n night.</div><div align="justify"><p></div><div align="justify">Verga! el primer pago del host me va a salir en $453.75 M.N. </div><div align="justify"><p></div><div align="justify">Ps ya ni pedo, dijo el tapao.</div><div align="justify"><p></div><div align="justify">En qué me quedé? Oh Oui, ¿Qué..? Ah, sí, el Porno. </div><div align="justify"><p></div><div align="justify">Bueno, pues sigue lloviendo, creo que me voy a mi casa, a contar centavitos pal' host. :( yo que quería comprarme una nueva mochilina; ni pex, el dinero va y viene, los post tambien; es lo bueno de no generarle apego a lo material... o no tanto, y si sí, pues ya qué, qué mas me queda decir.</div><div align="justify"><p></div><div align="justify">Ni modo, hay deudas que cobrar, gotas que acaparar en la cabeza, borrachazos que pegarse en las banquetas y postes, nenas a las cuales verbear y extorsionar, caras tristes que poner, pero sobre todo y primero, crudas que curar y exámenes que pazar, así que... hasta la próxima. (Eso suena a "hasta la proxémica", ya, ya. Ya no hay que estudiar tanto, chales).<p></div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152484368691828182006-07-09T17:02:00.000-05:002006-07-09T17:36:32.296-05:00Fotopininos (Mal, muy mal).<div align="left"><span style="font-size:130%;">O "De cómo no se debe de hacer fotografía".<br /><br />O "Mis fotos de cuando no sabía ni qué pedo".<br /><br />...me parece mejor la primera.</span><br /><p align="center"><br /><img src="http://img466.imageshack.us/img466/2333/posho6cx.jpg" /> </p></div><p align="center"><p align="center"><em>Mal fondo, muchacho, muy mal.</em></p><p align="center"><br /><em><img src="http://img184.imageshack.us/img184/7018/eno4la.jpg" /> </em></p><p align="center"><em></em><p align="center"><em>El horizonte al centro dividiendo, pésimo, chamaco.</em></p><p align="center"><br /><em><img src="http://img184.imageshack.us/img184/4118/mono3ud.jpg" /> </em></p><p align="center"><em></em><p align="center"><em>Exceso de elementos, lástima de buen motivo.</em></p><p align="center"><br /><em><img src="http://img259.imageshack.us/img259/8192/telerigo8ct.jpg" /> </em></p><p align="center"><em></em><p align="center"><em>La súper-huella digital del pulgar mugroso en la parte superior izquierda, muy mal. Fuera de foco, peor.</em></p><p align="center"><br /><em><img src="http://img259.imageshack.us/img259/2695/ruine5xk.jpg" /> </em></p><p align="center"><em></em><p align="center"><em>Decente, pero sólo bajo edición. Chales.</em></p><p align="center"><br /><em><img src="http://img437.imageshack.us/img437/1644/viejafea4zc.png" /> </em></p><p align="center"><em></em><p align="center"><em>Esta no la tomé yo, pero le puse todo lo demás. Piche vieja, la desafanamos de la banda por mamona. Éste fue su único gesto de empatía en todo el rato, con su carota de gato de angora. "Pobre leñoooo de piruuuuuulllll....". ¡¡Quéeee!!, ¡Les juro que yo soy bien chido!, pero ella se lo buscó.</em></p><p align="center"><br /><em><img style="WIDTH: 366px; HEIGHT: 555px" height="735" src="http://img484.imageshack.us/img484/5166/banda241fo.jpg" width="433" /> </em></p><p align="center"><em></em><p align="center"><em>Esta tampoco es foto tomada por mí, pero ahi toy, hace como dos años y días. Todavía me veía medio adolecentón. Los tres monos con el pelo corto; Cómo han pasado los años. Mi vieja mula ya no es lo que era. <p><br /><br />Por último hay' les dejo la rola, que no tiene nada que ver pero ya la subí y se chingan. Con mucho cariño aguardient-pulquero de Xoco. Con harto cariño y para todos ustedes:<br /><p><br />¡Música, Don Chús!<br /><p><br /><embed name="audio_player_standard_gray" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" align="middle" src="http://www.odeo.com/flash/audio_player_standard_gray.swf" width="300" height="52" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" allowscriptaccess="always" wmode="transparent" flashvars="audio_id=1458270&audio_duration=188.16&valid_sample_rate=true&external_url=http://media.odeo.com/3/5/9/El_novillo_despuntado.mp3"></embed><br /><a style="PADDING-LEFT: 110px; FONT-SIZE: 9px; COLOR: #f39; LETTER-SPACING: -1px; TEXT-DECORATION: none" href="http://odeo.com/audio/1458270/view">powered by <strong>ODEO</strong></a><br /></em><br /></p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152384816588544132006-07-08T13:29:00.000-05:002006-07-08T13:58:47.580-05:00Malas noticias<div align="justify"><span style="font-family:arial;"><strong><span style="font-size:130%;">El diagnóstico:</span></strong><br /><br /><strong>Irritación grave en la garganta por bacteria, tres kilos de sobrepeso, colitis y gastritis moderadas.</strong></span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:arial;"><strong>Medicamento: <em>Intribitron</em> 20 mg. <em>Dircetel</em> 100 mg. Cada 12 horas por 8 días. Ningún antibiótico.<br /><br />Condiciones: Nada de chile, café, refresco ni limón. (Snif). Cero malpasadas. </strong></span><p></p></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><strong></strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><strong>Eso explica la súbita pansa de caguamero, el hueco constante y el ligero cachetón en el costado. </strong></span><p></p></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><strong></strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><strong>Ni modo, a cuidarse; y mientras, a darle duro y a seguir posteando. (Que ya veré cómo le hago para despegarme un poco de la máquina, que tampoco es sano. Snif; De nada me sirven mis caminadotas de cuatro quilómetros diarios para ir a la escuela).</strong></span></div><br /><div align="right"><em><span style="font-size:85%;color:#000000;">(¿Cómo no me recetaron una enfermera?</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;color:#000000;">Si ya les traigo ganas a las adelitas de Samborns).</span></em></div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152315386159333462006-07-07T18:32:00.000-05:002006-07-07T20:18:42.126-05:00Haga de cuenta<img src="http://img135.imageshack.us/img135/327/banda19dy.jpg" /><br /><p><br /><embed name="audio_player_standard_gray" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" align="middle" src="http://www.odeo.com/flash/audio_player_standard_gray.swf" width="300" height="52" type="application/x-shockwave-flash" flashvars="audio_id=1451519&audio_duration=129.985&valid_sample_rate=true&external_url=http://media.odeo.com/6/8/7/El_sinaloense.mp3" wmode="transparent" allowscriptaccess="always" quality="high"></embed><br /><a style="PADDING-LEFT: 110px; FONT-SIZE: 9px; COLOR: #f39; LETTER-SPACING: -1px; TEXT-DECORATION: none" href="http://odeo.com/audio/1451519/view">powered by <strong>ODEO</strong></a><br /><br /><p align="right"><em>Y un clarinete de tantos se enllavaba en mis manos; </em></p><p align="right"><em>grabación al interior del templo de </em></p><p align="right"><em>San Juan Bosco y María Auxiliadora. </em></p><p align="right"><em>El mundo y el templo, se nos iban a caer a tamborazos.</em></p><p align="right"><em>Comonfort, Gto. Mex. </em></p><p align="right"><em>5:30 a.m. del 7 de julio de 2006.</em></p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152121051571270612006-07-06T12:05:00.000-05:002006-07-06T12:10:40.200-05:00Haciéndole a la Perseguida<p align="center"><img src="http://img300.imageshack.us/img300/3384/dsc0296319zx.jpg" /></p><br /><p><p><br /></p><p align="center"><img src="http://img347.imageshack.us/img347/9166/dsc0296519sr.jpg" /></p><p></p><p align="right">Sólo por un momento.</p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152121604161811702006-07-05T12:41:00.000-05:002006-07-05T12:46:44.190-05:00Yo hoy recuerdo.<div align="justify">Solía tener dos amigos en Madrid, España: Arlita y Uhven. Como quien dice se los cargó el tren. O lo que es lo mismo, perecieron en el atentado al metro. Fue una fecha muy dolorosa para mí. Hasta ese momento el terrorismo era algo lejano y con poca importancia en mi vida. Nunca volví a ver con benevolencia a un hombre de armas.<br /><br />Ellos eran mis amigos “de al otro lado del big charco”. Ayer pasó un accidente en Valencia; hay reminiscencias dolorosas en mí.<br /><br />Para Arlita y Uhven, donde quiera que estén, al otro lado del charco. Un homenaje al estilo que teníamos; una de mis primeras fotos.<br /></div><p><p align="center"><img src="http://img369.imageshack.us/img369/3333/globin17dd.jpg" /></p><p><br /></p><p><p align="right"><br />Hay otro post abajo.<br /></p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1152120378677586592006-07-05T12:17:00.000-05:002006-07-05T13:05:25.376-05:00Paracho rules-n't<div align="justify">Del desmadre me dirigí descansoso a un nocturno tugurio de maquinitas. Un montón de cholos adictos a los videojuegos de Family gritoneaban y se hacian gestos y brincos de sentidos que mi pobre inteligencia no alcanzaba a procesar.<br /><br />Entré de visitante, y vi recargada a la pared, una guitarra. Me acerqué a medio examinarla con la vista, desde arriba y retirado. “<em>Calidad Tres Pinos, Made in Paracho, Mich.</em>” Una guitarra de doscientos pesos. Eso sí, muy llenita de estampas.<br /><br />El dueño –que a leguas se ve que es un <span style="font-style: italic;">master</span> del círculo de sol- me vio con malos ojos, secreteando con otro tipo retiró la guitarra de mi cercanía para ponerla cerca de su regazo oh, cuán seguro regazo. Llevósela pues, lejos –a dos metros- de mí, ¡De mí! Yo un oh infame ladrón.<br /><br />Un amigo mío estaba en un asunto afuera, cuidando la mía, mi guitarra.<br /><br />Salí, le hice un gesto a mi amigo y tomé mi guitarrita, la metí al tugurio y lleno de malicia abrí el estuche y lo recargué en la pared para apreciarla como antes apreciaba a la Made in Paracho, sólo que ésta brillaba y decía: “<em>U.S.A. Ovation, Made in Spain. Paco de Lucía signature. Vanlencian style guitar</em>”.<br /><br />Tómela, perro.<br /><br />Se acercó el tipo dueño de la Paracho a ver mi lira con sus ojos de plato. Cerré el estuche y me la llevé. Mi amigo y yo nos retiramos.<br /><br />Áñeñe, cochinote; eso se saca por díscolo.</div><br /><p align="right"><img style="width: 166px; height: 228px;" src="http://img289.imageshack.us/img289/4111/ovatrio4bd.jpg" height="1009" width="474" /></p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1151964969720669552006-07-03T17:15:00.000-05:002006-07-04T11:30:48.860-05:00Ventana a mi tiempo real 1.0<p align="center"><img style="WIDTH: 176px; HEIGHT: 236px" height="589" src="http://img183.imageshack.us/img183/8969/ventana20tushita10006vl.jpg" width="326" /></p><div align="justify">Siento mucha tristeza, en este momento estoy muy solo. Recuerdo lo que una vez me dijo el Enigma, que la depresión por nublasón se quita de simple manera consumiendo un jugo de zanahoria. Hasta tengo sed y ahorita lo quisiera. Es lo malo de vivir en la montaña; lo único que no está lejos son Dios y la muerte, y no confío mucho en el de arriba.<br /><br />Acaba de llegar mi madre, le pregunté si traía por ahí un jugo de zanahoria. Obvio que no y el gesto de extrañeza, mi madre me juzga loco. La verdad yo también me juzgaría loco, de no ser porque carezco de juicio.<br /><br />Por lo menos ya no estoy solo. Esperaba a alguien pero no ha llegado. Cuando la vea… da igual. En pocas decenas de minutos tenía una cita con mis amigos, que no he mencionado del todo en este blog –ya a su tiempo lo haré-, por lo pronto digo que es un grupo de personas algo extrañas. Y ellos dicen que yo soy lo más extraño, la verdad es que he conocido gente que considero más extraña no que yo, sino que más que cualquiera, el problema es que sólo yo las considero así. Repito que no me puedo juzgar; ya me estoy asustando.<br /><br />Allá afuera hay niños diciéndose insultos sexosos y haciendo carreritas de bicis. Hace muchos años yo hice lo mismo, ¿Habrán mis pueriles actos acabado en un blog ajeno mientras transcurría mi infancia? No lo creo. /La verdad es que Bukowsky era un pendejo, por lo menos como escritor. Sé que él me hubiera apoyado. /Ese solo de piano y viola en la radio ha durado ya siglos de lentitud; Ahora recuerdo que hay partituras que aun no he capturado.<br /><br />Mi visita ya no llegó, creo que me tomaré esa jarra de café yo solo. Luego bajaré tratando de evitar la muerte y subiré tratando de evitar el suelo a la media noche ebrio como cada fin de semana.<br /><br />Tengo un amigo que se prostituye, yo le conseguí dos clasificados en el periódico. Es además mi guitarrista. Tengo una amiga bisexual que no se agüita con los albures y estudia letras, uno pesimista y feo que estudia leyes que se la hace de pedo a los de la patrulla M-10 cuando nos esculca, esa fanático de los autos y no tiene ni un peso. A veces eso me da lástima; Hay otro que hace pan, acaba de pasar la prepa y nos cuenta historias de las orgías de los maestros del CONAFE en las rancherías. También está mi amigo y DJ que siempre nos cuenta historias del primer mundo y las nenas pudientes de rave y antro, luego lo vemos llegar a su jacalito y acostarse en un petate. Nunca nadie lo ha cachado en la mentira.<br /><br />Fin de la transmisión.</div><p align="center"><img style="WIDTH: 224px; HEIGHT: 196px" height="271" src="http://img183.imageshack.us/img183/3928/scclosedwindow5zr.jpg" width="311" /></p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1151964902222064872006-07-03T17:03:00.000-05:002006-07-03T17:15:02.246-05:00Adam dice.<div align="justify">Como todo grupo, los intelectuales burgueses (o intelectuales de cereal) suelen tener una frase preponderante. En este caso es: “Está científicamente comprobado”, y suele salir, en casos extremos, hasta en medio de las borracheras, convirtiendo un lindo acto de convivencia en una olla de patéticas y borrachiles discusiones.<br /><br />Les encanta esa frase, y la pronuncian como si trajeran el comunicado oficial o la enciclopedia Salvat en la mano: “Está científicamente comprobado: …Que el hombre tiene mayor apetito sexual que la mujer/ que cada año la tierra se acerca más al sol/ que el pescado nutre más que la leche/ etc.”, con lo que intentan –supongo- poner en su imagen social el epiteto de sabios o -cultos.<br /><br />Aun dejando de lado que frecuentemente emiten esas frases con un dejo de altanería (como burgueses que son), aun dejando muy de lado que uno casi siempre sabe que son gente que se la pasa pegada al Discovery Chanel y que si ahí dicen que aventarse al acantilado es bueno para el corazón ahí van como borregos, aun cuando no siempre es verdad y su decir es muy cuestionable, aun dejando todo eso de lado, sigue siendo muy molesto.<br /><br />Sobre todo cuando uno sabe que lo más probable es que lo vieron en la tele, que no conocen los métodos de comprobación ni mucho menos el método científico (porque para hablar en el tonito que hablan es necesario conocerlo), pero sobre todas las cosas, cuando se apoyan en Myth Busters.<br /><br /></div><p align="center"><img src="http://img349.imageshack.us/img349/2342/mitugriov2009rb.jpg" /></p><p align="justify"> Sí, hay gente que les cree a los cazadores de mitos. No digo que todo en ellos sea mentira, pero para quien ve un “Mito” de su área de trabajo, digamos, siempre se quedan cortos; siempre dejan huecos a la comprobación; simplemente no se les puede confiar al cien por ciento.<br /><br />Caso concreto: “Está científicamente comprobado que si corres bajo la lluvia te mojas más”. Ellos mismos saben de su probabilidad de fallos y por eso hacen programas de compensación si creen que pudieron haber herrado; obvio, si se la pasaran comprobando mitos en serio, tendrían que seguir un método de investigación concreto, y eso, ya no es divertido para su público (de hecho, los programas de compensación son algo aburridos porque hacen cálculos “de verdad” con expertos). Porque ante todo, es un programa de diversión.<br /><br />Acá es tiempo de lluvias, y no falta el pendejo que me dice esa lindura de frase: “Está científicamente comprobado que si corres bajo la lluvia te mojas más”, a lo que yo contesto: “Mira, no me importa mojarme más o mojarme menos, eso es algo que me vale madre desde que naciste; lo que me importa es dejar de sufrir con el frío de las gotitas que ni mojan bien, ni dejan estar a gusto, ¿ya?” Muchos se ofenden, otros no tanto.<br /><br />Ojala y ellos vean el capítulo de compensación acerca de ese mito de mojarse en la lluvia, el cual hicieron en la lluvia real (no con tubos perforados) en donde “Comprueban científicamente” que estaban equivocados, y que cuando uno corre se moja menos.<br /><br />Y todavía los puedes ver por ahí, bien convencidotes caminando pasivos por la lluvia, sufriendo como pendejos porque Adam y Yeimi les dijeron que así tenía que ser.<br /><br />No es que me desagrade caminar en la lluvia, al contrario; pero me gusta caminar en las tormentas de montaña, donde de veras da terror, y no sufrir en lo chingaquedito (donde esos idiotas se hacen los valientotes), o “lluvia espantapendejos”, o como prefieran llamarle.<br /><br />Si me mojo más o me mojo menos me importa muy poco; Confío mucho en mi instinto.<br /></p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1151890441185076432006-07-02T20:20:00.000-05:002006-07-02T20:47:33.346-05:00A los gringos<p align="center"><img style="WIDTH: 286px; HEIGHT: 215px" height="320" src="http://img233.imageshack.us/img233/3130/gringomiller6ms.jpg" width="416" /><br /><br /><div align="justify">...Y a casi todos los extranjeros se les hace extremadamente difícil aprender el español. De hecho he oído de algunos lingüistas que es más fácil que un estadounidense aprenda maya que español. De por sí existe la titánica marejada de verbos y sus extrañas y muy diversas conjugaciones que muchas veces carecen de lógica, hay otras cosas de las que nosotros los hispano-parlantes no nos damos cuenta y que sin embargo son el quebra-cocos de la gringada. Tal es el caso de las dos pronunciaciones de la N:<br /><br />Pronuncie en voz alta y a velocidad moderada la palabra “Ancla”.<br /><br />Ahora haga los mismo con la palabra “Según”.<br /><br />En “Ancla” la N la pronunciamos juntando la parte posterior de la lengua con la parte posterior del paladar ( N palatal o "<strong>ŋ</strong>" en el alfabeto fonético), mientras que la N de “Según” la formamos con la parte superior de la lengua y la parte cercana a los dientes del paladar (N alveolar o “<strong>n</strong>” en el alfabeto fonético).<br /><br />Podemos apreciar al gringo Saúl Hernandez en su cover de Juan Gabriel: “Pero no me dejes nunca, nunca, nuncaaaaaa… te lo pido por favor”. Haciendo un extraño esfuerzo por pronunciar como alveolar la N palatal de “Nunca”, obteniendo ese desagradable sonido nasal. <p><br /><p align="center"><img src="http://img139.imageshack.us/img139/4125/jaguares0hu.jpg" /><br /><p><br /><p align="right"><br /><em><span style="font-size:85%;"><strong>¡Ajajajaja, pendejillo!</strong></span></em></p></div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1151799442278187802006-07-01T19:10:00.000-05:002006-07-01T19:20:34.916-05:00Fraséutica XVII<p align="left"><img src="http://photos1.blogger.com/blogger/1990/1484/320/quiotejpg.jpg" /></p><div align="center"><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>" Todo camino es recorrible, </em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>tan sólo por llamarse así".</em> </strong></span><br /><br /></div><p><p></p><p><p align="center"><img style="WIDTH: 338px; HEIGHT: 253px" height="316" src="http://img89.imageshack.us/img89/9392/camino4bz.jpg" width="406" /></p><br /><br /><br /><p></p><p align="right"><em><span style="font-size:78%;">(Las mamadas tan ciertas que dice uno).</span></em></p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1151686999956873242006-06-30T11:46:00.000-05:002006-06-30T12:03:19.996-05:00Allende'l Papaótl<div align="justify">Subí al cerro a volar una cometa con el cielo nublado, horas mas tarde bajé.<br /><br />-"¡Muchacho!" -me dijo un borrachín anciano, con su acento entre italiano y chichimeca-. Me hizo voltear.<br /><br />-"Je je, ya te divisé ende en antes...".<br /><br />-"¿?"<br /><br />-"¡Hey'! Yo te vide desde ende en antes allende el cerro, ¿sí o no?"<br /><br />-"..., ..., eh, este, seeeeeeee".<br /><br />-"Eeeee, jejeje"<br /><br />Y me fui a mi casa a escribir esto: "<em>Hoy volé dos papalotes"</em>. </div><p><p><br /><p align="center"><img style="WIDTH: 452px; HEIGHT: 321px" height="444" src="http://i23.photobucket.com/albums/b373/juanitolsd/f1105441903.jpg" width="410" /><br /></p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1151629445601376622006-06-29T20:01:00.000-05:002006-06-29T20:09:41.766-05:00DerYo crecí en el pastizal de los Moomin,<br />muy lejos de ellos, allá donde sólo el viajero llegaba.<br />Nunca contaba a ellos de dónde venía,<br />nunca me contaba hacia dónde se dirigía,<br />sólo cuando su sombra llegar sentía,<br />sentía… un no se qué.<br /><br />Supe entonces que cualquier viaje es muy largo,<br />si se le recorre con la densura<br />que exige el hacer camino<br />por donde no ha pasado nadie.<br />Y hacia dónde iremos.<br /><br />"De grande quiero ser como tú",<br />le decía al viajero grisuno.<br />"Quiero que mis ojos sean uno con el cielo<br />Como los tuyos de nube gris y lejana".<br />Era yo una tuna, del otro lado del charco.<br /><br />No me respondía, tampoco se alejaba,<br />sacaba la harmónica, y me daba clases de oír.<br />Platicaba conmigo, aunque no estuviera ahí.<br />Sopla, sopla y a lo lejos se oye un Moomin;<br />hoy vuela un papalote,<br />mañana verá el eclipse.<br />Qué importa. Y hacia dónde nos dirigiremos.<br />Qué importa, y hacia dónde nos dirigiremos.<br /><br /><br />Allá nunca salió el sol,<br />y qué habrá tras las montañas.<br />Qué causa ese nublado,<br />no lo sé y nadie me dice,<br />yo crecí y acabé acá.<br /><br />¿Dónde has ido viajero?<br />Yo crecí, y acabé acá.<br /><br />Tengo tus ojos, viajero;<br />soy un hombre que viene y que va.<br /><br />Tengo tus pies, viajero;<br />y no te puedo encontrar.<br /><span style="color:#333333;">.</span><br /><div align="left"><em></em> </div><div align="right"><em><span style="color:#ffffff;">Y hacia dónde iremos, que no te puedo encontrar.</span></em></div><div align="left"><em><p></em></div><div align="right"><em><span style="color:#333333;"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/1990/1484/320/mumins_002.jpg" border="0" />.</span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#333333;">.</span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#333333;">.</span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#333333;">.</span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#333333;">.</span></div></em><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/1990/1484/320/cnv00021.jpg" border="0" />Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1151535319395195252006-06-28T17:43:00.000-05:002006-06-28T18:07:14.730-05:00Destructivismo<div align="justify">Siempre me ha dado por destruir mi trabajo. Desconozco con exactitud el porqué, que debe estar muy enterrado en mi subconsciente y no puedo ver con claridad.<br /><br />Cada cosa más o menos artística o artesanal que hago, como no sea escrito o musical, terminará inevitablemente expuesta al fuego, de pelota de fútbol o navegando en el río. Si no es que se la pongo al tren.<br /><br />Los gráficos, por ejemplo, son los que suelen ser convertidos en cenizas.<br /><br />Nunca me ha gustado considerarme alguien “gráfico”, pues tengo un problema con lo gráfico: Nunca me sale lo que quiero. Salen cosas buenas, a veces hasta excelentes cuando no pasablemente decentes, pero nunca es lo que yo planeo. Siempre termina saliendo algo que yo no quería. Y en principio está bien, mucha gente trabaja así; pero para mí es frustrante a veces traer atorado algo en el corazón y que salga otra cosa en su lugar. Por eso dejé de pintar y me pasé a la música y a las letras, donde afortunadamente no pasa lo mismo.<br /><br />No sé tampoco porqué pasa eso, pero en principio nunca he sido de trazos finos. Mis líneas rectas son tan rectas como la carrera política de Roberto Madrazo, y desde temprano me di cuenta de eso; como dicen por ahí, los hombres (y los niños) somos re-feos y escribimos re-feo. Nunca nos salen derechitas las rayitas, por eso cuando veas a un hombre dibujar una perfecta línea recta, duda. Duda mucho.<br /><br />Pero bueno, mi caso de población de curvaturas es extremo, no obstante el de Van Gogh no es precisamente llano y limpio, así que tampoco lo consideré obstáculo ni causa. La verdadera causa, lo verdadero que bloqueó mi expresividad gráfica lo ignoro en su totalidad. Mas eso es poco lo que me interesa, lo que quisiera yo saber es porqué tiendo a destruir mis trabajos no textuales o musicales.<br /><br />Cuando lo hago me siento muy bien, como si emitiera las palabras “Me costaste mucho, fuiste un reto y aún así puedo (¡Pas! Pisotón) hacer muchos (¡Pas! Otro pisotón) más chingones que tú (¡PAS! Pisotón final)”. Ah, lo olvidaba, si puedo escanear, filmar o fotografiar la obra antes de desmembrarla lo hago (tampoco sé porqué, como que gozo de la efimeridad de la belleza –quiero pensar-), pero si no, no me quita el sueño.<br /><br />Ésta fue la última víctima (Yo quería dibujar un paisaje realista y miren lo que salió), así que por favor, lejos de preguntarme porqué la quemé, mejor empieza a pensar en una respuesta, que me hace falta. (Se la dejo caer a Noemí, que es mi blogpsicóloga de cabecera). </div><div align="justify"><br /><p><br /></p><p align="center"><a href="http://img102.imageshack.us/img102/27/sinceridad2an.jpg"><img src="http://img102.imageshack.us/img102/27/sinceridad2an.jpg" /></a></p><p align="center"><span style="color:#333333;">.<br /></span></p><p><span style="color:#333333;"></span><p><span style="color:#333333;"></span><p><span style="color:#333333;">.<br /></span></p></div><div align="justify"><span style="color:#333333;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#333333;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#333333;">.</span></div><div align="justify">Ah, sí; Casi lo olvido:<br /></div><p align="justify"><img src="http://img226.imageshack.us/img226/6131/eng14oi.jpg" /> </p><p align="justify">¡Ajajajaja!<br /></p><p align="right">Pase a contestar la encuesta porfavor, al fondo a la derecha.</p>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-15863787.post-1151514187128038082006-06-28T11:53:00.000-05:002006-06-28T12:19:32.273-05:00Estoy pensando<div align="justify">Muy seriamente en pasarme a Word Press. Simplemente parece que Google está más ocupado comprando compañías que mejorando lo que ya tiene, Blogger va de mal en peor, dijo Zolliker; y le creo.</div><div align="justify"><p></p></div><div align="justify">Confío en WP, ya que lo he probado -aunque no a largo plazo- pero no suelo tropezarme con quejas acerca del sistema, eso no me preocupa, sino otras cosas. El diseño para mí es muy importante, pero no me refiero al template, me refiero a esas cosas pequeñas que diferencian un blog del otro; por ejemplo: me debato entre <em>.com</em> y <em>.net</em>, y por otro lado el diseño mismo de Aékana me parece muy bueno, mejor incluso que muchas plantillas de Word Press. Tanto como para desear que fuera posible postear de WP a Blogger. Otra cosa: el nombre, en caso de llegar a emigrar, no sabría como ponerle al blog. La tentativa de darle consecutividad a este blog dejándole el mismo nombre y la posible intentona de una nueva cara... "Brílido" me gusta mucho... no sé. ¿Sugerencias?</div>Jjhttp://www.blogger.com/profile/09665794263619771122noreply@blogger.com4