Aechenia Karum Nae

Subí al cerro a volar una cometa con el cielo nublado, horas mas tarde bajé.

-"¡Muchacho!" -me dijo un borrachín anciano, con su acento entre italiano y chichimeca-. Me hizo voltear.

-"Je je, ya te divisé ende en antes...".

-"¿?"

-"¡Hey'! Yo te vide desde ende en antes allende el cerro, ¿sí o no?"

-"..., ..., eh, este, seeeeeeee".

-"Eeeee, jejeje"

Y me fui a mi casa a escribir esto: "Hoy volé dos papalotes".

Siempre me ha dado por destruir mi trabajo. Desconozco con exactitud el porqué, que debe estar muy enterrado en mi subconsciente y no puedo ver con claridad.

Cada cosa más o menos artística o artesanal que hago, como no sea escrito o musical, terminará inevitablemente expuesta al fuego, de pelota de fútbol o navegando en el río. Si no es que se la pongo al tren.

Los gráficos, por ejemplo, son los que suelen ser convertidos en cenizas.

Nunca me ha gustado considerarme alguien “gráfico”, pues tengo un problema con lo gráfico: Nunca me sale lo que quiero. Salen cosas buenas, a veces hasta excelentes cuando no pasablemente decentes, pero nunca es lo que yo planeo. Siempre termina saliendo algo que yo no quería. Y en principio está bien, mucha gente trabaja así; pero para mí es frustrante a veces traer atorado algo en el corazón y que salga otra cosa en su lugar. Por eso dejé de pintar y me pasé a la música y a las letras, donde afortunadamente no pasa lo mismo.

No sé tampoco porqué pasa eso, pero en principio nunca he sido de trazos finos. Mis líneas rectas son tan rectas como la carrera política de Roberto Madrazo, y desde temprano me di cuenta de eso; como dicen por ahí, los hombres (y los niños) somos re-feos y escribimos re-feo. Nunca nos salen derechitas las rayitas, por eso cuando veas a un hombre dibujar una perfecta línea recta, duda. Duda mucho.

Pero bueno, mi caso de población de curvaturas es extremo, no obstante el de Van Gogh no es precisamente llano y limpio, así que tampoco lo consideré obstáculo ni causa. La verdadera causa, lo verdadero que bloqueó mi expresividad gráfica lo ignoro en su totalidad. Mas eso es poco lo que me interesa, lo que quisiera yo saber es porqué tiendo a destruir mis trabajos no textuales o musicales.

Cuando lo hago me siento muy bien, como si emitiera las palabras “Me costaste mucho, fuiste un reto y aún así puedo (¡Pas! Pisotón) hacer muchos (¡Pas! Otro pisotón) más chingones que tú (¡PAS! Pisotón final)”. Ah, lo olvidaba, si puedo escanear, filmar o fotografiar la obra antes de desmembrarla lo hago (tampoco sé porqué, como que gozo de la efimeridad de la belleza –quiero pensar-), pero si no, no me quita el sueño.

Ésta fue la última víctima (Yo quería dibujar un paisaje realista y miren lo que salió), así que por favor, lejos de preguntarme porqué la quemé, mejor empieza a pensar en una respuesta, que me hace falta. (Se la dejo caer a Noemí, que es mi blogpsicóloga de cabecera).

Ah, sí; Casi lo olvido:

Muy seriamente en pasarme a Word Press. Simplemente parece que Google está más ocupado comprando compañías que mejorando lo que ya tiene, Blogger va de mal en peor, dijo Zolliker; y le creo.

Confío en WP, ya que lo he probado -aunque no a largo plazo- pero no suelo tropezarme con quejas acerca del sistema, eso no me preocupa, sino otras cosas. El diseño para mí es muy importante, pero no me refiero al template, me refiero a esas cosas pequeñas que diferencian un blog del otro; por ejemplo: me debato entre .com y .net, y por otro lado el diseño mismo de Aékana me parece muy bueno, mejor incluso que muchas plantillas de Word Press. Tanto como para desear que fuera posible postear de WP a Blogger. Otra cosa: el nombre, en caso de llegar a emigrar, no sabría como ponerle al blog. La tentativa de darle consecutividad a este blog dejándole el mismo nombre y la posible intentona de una nueva cara... "Brílido" me gusta mucho... no sé. ¿Sugerencias?

¡Se sintió tan bien el empujón! Confieso que lo haría una y otra vez... y otra y otra vez.

Yo era un niño de 13 mugres años y el tipo cuarentón me amenazó:

(Aparece recuerdo...)

"Mira muchachito, es la última vez que te veo con mi hija, ¿Está bien? ¡¿Entendido?!"

(Yo sentía mucho miedo, con todo y eso, con todo y que estábamos sólos en la calle a las seis de la mañana y fácil pudo haber hecho de mí lo que con un trapeador, me armé de hombría y le contesté...)

"Tñá... Chinga tu madre".

Y me fui muy digno según yo, pero las manos me sudaban de nervios y a qué hora me alcanzaba el Don para partirme mi mandarina en pequeños gajos. No pasó nada.

(Regreso de recuerdo...)

En adelante, el tipo me hizo la vida de cuadritos hasta que mandó a su hija fuera del estado.

Pasaron los años, yo crecí y el envejeció. Pero sobre todo, él no aprendió.

Un día como muchos pasaba por su casa con los audífonos puestos, como es mi costumbre. El silencio entre dos canciones de Jarabe de Palo me permitió oír sus habladurías acerca de mí pensando que no le escuchaba. Grave error. Yo soy muy chido, en serio que gozo de la paz, pero como todos tengo un límite.

De nada me valió haber curado al hombre y llevarlo a su casa aquel día que lo encontré tirado de ebrio y sangrado entre las piedras y bajo la lluvia afuera de su casa, a pesar del recuerdo de su trato. De nada le valió traer desde aquel entonces la cara triste de saber que hizo algo malo con nosotros.

Le di un super-chingadazo en la mandíbula y cayó. Se quedó como sollozante y sobándose. Para eso me gustaba. Su mujer sólo veía. Después de todo el tiene 53 y yo 20, pero como dijo Platón, las canas no son símbolo de sabiduría.

Desde entonces mi ex-suegro agacha la cabeza cuando me ve y yo lo agandallo. Je je. Lo admito, es mi oscuro divertimento, pero vamos, todo el mundo tiene uno. Además ¡¿Quién le mandó?!

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Y en vista de que nadie lo anuncia, pues voy yo. El legendario Chamuco y los Hijos del averno vuelven por única y especial ocasión con motivo de las elecciones de 2006. Rius, Trino, El Fisgón y compañía regresan con todo en ésta que se antoja la noche de los muertos; después, regresarán al averno. Treinta varos en su puesto de revistas.

La lectura de esto puede cambiar positivamente su vida. Se lo digo yo, que soy un bloggero.*

Hay una cultura miope en este país, lo he mencionado antes y si no lo he hecho lo hago hoy.

En México, y esto sí lo he dicho, se crece con la idea de que la historia es la lucha de buenos y malos donde siempre acaban ganado los buenos hasta la década de los cincuentas; a partir de ahí, todo el demás pedazo de tiempo se lo dividen entre las olimpiadas del 68 y la elección de Vicente Fox Quesada en el 2000. Todo hueco que uno tenga y quiera llenar, se llena con las sacras películas de la época.

Esto crea –corríjame si me equivoco- ese sentimiento de que pues nosotros nacimos en una época donde todas las guerras ya pasaron, ya están casi olvidadas, de hecho, es para nosotros a veces muy difícil imaginar que de verdad existieron esas guerras; los más obtusos llenan su cabeza de preguntas –aún a su mayoría de edad- como ¿Y qué hacían sin televisión, no se aburrían?

Esto, aunado a que la enseñanza de la historia en la mayoría de los casos se resume a obligar a los niños y jóvenes a memorizar verdaderos chorizos de nombres y fechas que acaban por asquear y traumar de rechazo por la historia y su estudio a los alumnos, crean un caldo de ignorancia.

Es una ristra de generaciones que no estudia historia, y que por consiguiente, no sabe de dónde viene ni a dónde va.

Hay otro fenómeno, el de la clase intelectualoide. Estos (cuando no son acarreados o aparentados) han estudiado la historia y sienten no pertenecer a ésta época. Ellos quisieran vivir –y lo dicen abiertamente- en la URSS, haber sido del ejército liberal, ser súbditos de Benito Juárez, haber andado en la revuelta del 68, etc. ¡Ah!, suelen decir: “Si viniera la revolución, yo sí me iba con ellos” . Todo por el mismo efecto de miopía, por el sentimiento de que esos tiempos sí eran de movimiento y en ésta época de cambio de siglo, del “cambio” prometido y su derrocación del unipartidismo, el tiempo de Acteal, de las guerrillas, los últimos días de Castro y el nacimiento del llamado Neoliberalismo, la llegada de un Presidente mujer a Latinoamérica y recientes tiempos electorales mexicanos; a pesar de todo esto, para ellos hoy no pasa nada.

Otra cosa que tienen los libros de primaria donde reside uno en especial: el de Educación Cívica y Ética. Éste libro hace a los alumnos jurar lealtad inconciente a la democracia como única forma de gobierno, es decir, -y esto lo juro- tengo compañero(a)s de universidad (¡!) que a la fecha no distinguen entre capitalismo y comunismo, algunos ni saben (¡!¡!) qué es siquiera “comunismo”, ni distinguen tampoco entre derecha e izquierda (por lo menos en política, quiero pensar). Por lo mismo no saben la diferencia entre un senador y un diputado y tampoco se saben cuáles son los tres poderes de la unión.

Casi cincuenta millones de mexicanos tienen una noción del mundo como la que tienen los habitantes de las peceras. Esta pecera tienen un universo que mide de Yucatán a Óregon, los peces dorados que la habitan –como se sabe- tienen una memoria de tres segundos, por eso para ellos nada ha pasado antes y seguramente se van a morir y nada va a pasar después. “El país de no-pasa-nada” – le llaman ellos.

“¿Ya cuál revolución, sinceramente?”, “El comunismo ya probó su ineficiencia”, “Es un sueñototototote”, “La revolución mexicana no sirvió de nada”. Frases intelectualoides. Los comprendo, pero no los justifico. Los comprendo porque han crecido en la pecera y quién juzgaría a un pez por comportarse como pez (pese sobre la espalda de cada quién ser o querer ser pez u hombre). Son personas que viven la miopía, es decir, viven en LA INCONCIENCIA HISTÓRICA, que no es sólo una condición de conciencia del pasado, sino también conciencia de presente como repercusión del pasado y de futuro como sucesor de los actos presentes.

“¿Ya cuál revolución, sinceramente?” Hombre, acaba –en términos históricos- de caerse apenas ayer el muro de Berlín, apenas hace tres generaciones México invadió EU, antier mataron a Genaro Vázquez, hoy sigue habiendo guerrillas, la izquierda avanza en Latinoamérica, el neoliberalismo funge como catalizador, Marcos sigue vivo, sigue habiendo PCUS en Rusia y no ha muerto Fidel.


“El comunismo ya probó su ineficiencia” En primera ninguna nación del mundo (moderno) ha llegado a ser comuna, todas se han quedado en el socialismo que es sólo la mitad de la doctrina. Nadie, absolutamente nadie, ha probado su ineficiencia. El comunismo tiene un método científico y científica debe ser su aprobación o desaprobación. El hecho de elegir el método funcionalista (o funciona o no funciona) es ya una característica de la miopía.


“Es un sueñototototote” Señor, existe un libro llamado “Del comunismo utópico al comunismo científico” donde se dice hasta dónde fue un sueño y hasta dónde llegará científicamente. Decir que el comunismo es utópico es decir que ni siquiera te has tomado el tiempo de leer algo al respecto, pues es un libro fundamental de la doctrina.

“La revolución mexicana no sirvió de nada” Hace apenas cien años que fue, y gracias a ella existió el PRI que aunque nos cueste, no nos tuvo ni nos dejó en la pobreza extrema precisamente y no todos los años de los 75 fueron malos, algunos hasta al contrario. Sirve de antecedente y aún de inspiración. Y en última instancia sirvió con todo y sus errores para aprender de ellos.


“El comunismo ya no corresponde con la actualidad” ¿Cuándo hemos dejado de ser humanos? ¿O qué los que manejan la macroeconomía no van al baño o qué? La actualidad no es muy diferente a la época romana, porque en esencia seguimos siendo personas. Y las personas siempre que han querido algo lo buscan, así de simple.

Hay otro efecto de la miopía: “la posmodernidad”. Si la modernidad terminó apenas en los cincuentas para dar paso a la época contemporánea, a míseros cincuenta y tantos años de esto los miopes intelectualoides deciden que ya, huele a viejo y venga la posmodernidad. He notado un patrón y es que las edades de la humanidad terminan y comienzan a la caída de una súper-potencia, así que estamos lejos de lo “posmoderno”, si es que los historiadores del futuro lo llamarán así. Talvez hasta les dé risa.

No pido militancia, sólo curarse la miopía. Conciencia histórica nada más. Lo demás… lo demás será historia.

Nunca (qué fea palabra para empezar) me ha gustado quedarme con dudas, pero desde que hice este blog nunca supe bien qué era exactamente Word Press, su utilización o metodología. Por eso en una noche de insomnio decidí romper -como es mi buena costumbre- con mi ignorancia y ver qué pets.

Pues los downloadié y francamente lo que yo esperaba era un programa ejecutable. No. Un montón de ficheros PHP. ¿Porqué demonios en ningún tutorial de WP dice que es una bola de parches PHP (o sea, a grosso modo, pedazos de código)?

Para probarlo fue necesario abrir una página web de hosting gratuito que hice en geocities de yahoo, y subir a su servidor cada archivito de cinco en cinco (son como 200).

Error número uno: lo tendría que haber subido con todo y sus carpetas, es decir, subdividido. Así que en vez de componerlo lo borré todo a la (Dos silbidos cortos) y volví a empezar.

Corrió pues. El conjunto de PHP's se coordina para formar un entorno gráfico de corte similar al sistema de publucación de Blogger, obvio, com muchísimas, MUCHÍSISIMAS más funcionalidades. No es necesario instalar nada en la chompu. Ya bien clavadote yo, pensé "ésto sí funciona, pero la dirección está tan larga que seguramente ahorita ya no la recuerdo" y efectivamente, lo intenté y ya no me acordé. Fue necesario releer.

Error número dos: No hubiera osado pensar en pagarme un host .com, mucho menos .com.mx; $700.00 pesos menstruales (o anuales, no lo recuerdo. Da igual, de todos modos no lo puedo pagar.) el servicio más chafa. No-mamar.

Agüitao me fui a la configuración de mi sitio de "geocities" y lo borré todo a la (Doble silbido corto).

Pobre Aékana. Tan cerca de Dios y tan lejos del host.

Se me acaba el talento en dos versos franceses
como el destino reposado en la ginebra.

Se me acaban las plumas de tanto morderlas
y de aletear sin sentido garabatos sobre el papel.

Se me gastan las alas de traerlas cargando
más de cruz que de capricho eólico.

¡Y la paciencia! se agota sin sentido

como un garrafón de agua vaciado entre piedra pomex,
Se me acaba como el resorte de la ropa de las prostitutas,
o como las prostitutas mismas se acaban a los resortes de los colchones.

Se me acaba la lumbre del encendedor, quebré el cenicero
y no tengo ya cigarros ni en la memoria,
se me acabó la gloria gastada de tanta sed propia,
y el silencio que me atrofia ha decidido abandonar
eligiendo poner en su lugar al vacío que es más callado que el silencio
y mi correr se hace lento, se hace corta mi verdad.

Se me acaba el poema de versos inconclusos,
se me acaban las letras forzadas a caminar.

Se me acaban las letras, forzadas a caminar.
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Ni-huehue tenochtitlan, tlaj-xitla hueiztlan ni-pilli. Miac tlalyulca yejhuan motlamajzehuia tlalmeca xochicuallini cochi... cochiztli huei cochi no-mijtotli liztli no-nelhuatl ejcatl-mictia tzalatlanno-nelhuatl, ti-tlajpac, in-ijtotia nin-cuicatl...

Tengo 4 cuartas* y media de pelo negro y chino colgando de la cabeza. Ha ondulado de manera sigilosa desde hace dos años y pico hasta casi tomar dominio de mi rostro y en ocasiones recibí ataques inclementes con greña y champú en los ojos, pero todo ha sido por dos fines:

El primero de ellos fue verme el cabello directamente. Parecerá simple, pero imagínense cuántos hombres nacen y mueren en el mundo sin verse el cabello directamente. Uno ciertamente no puede verse ni la espalda ni la nuca (y algunos gordos ni salva sea la parte), pero partiendo de esa idea y de mi todo-justífica demencia protoseníl, la greña fluyó como pelón pelo rico sabor a leche mexicana**.

Al pasar el tiempo y dada ya la catarsis que un greñudo experimenta ante el espejo, ante sí y ante el mundo pude internarme más en las pláticas otrora inútiles de las mujeres superficiales que sólo hablan de chicos y cabello. Cabe des-ta-car que ami los chicos me valen madre, y el pelo en gran medida tambié; fue entonces cuando todo se volivió un experimento sociológico.

El experimento que también tiene algo de biológico, arrojó los resultados siguientes:

El pelo largo calienta la cabeza, lo hace a tal grado que en los momentos del sol en picada dan unas inmensas ganas de no pensar. Puesto que pensar –como acto regular humano- requiere de sangre en la cabeza y la cabeza actúa a su vez como enfriador (al igual que los brazos y en menor grado las piernas) y al subir la sangre se topa con esa olla de neuronas calientes, dan ganas de no pensar y surge una indispocisión a actividades físicas. Surge el mal humor.

Naturalmente, la mujer (que en la mayoría de los pueblos tiene el pelo largo) crece con dicha situación y por ende no es perceptible para sí; tendríamos entonces una individuo no-pensante pero malhumorado, pero como es de saberse, la mujer tampoco tiene este derecho y culturalmente se le ha transmitido que no debe ser agresiva. Tenemos una individuo poco-pensante, sumisa y reprimida.

La segunda característica de este arma cultural es la hipersensibilidad que caracteriza al cuero cabelludo, si se tira del cabello se domina automáticamente a una persona que además no tiene ni suficiente fuerza física, ni moral, ni cultural, y por ende tampoco espiritual.

La tercera es la capacidad expresiva del cabello. Es capaz de comunicar las más diversas situaciones; si te acabas de bañar, si no te has bañado en n cantidad de días, si te acabas de levantar, si te lo cuidas o no y desde cuándo (lo cual ya delata una posible disposición al cortejo), etc. Se puede tomar al cabello como un instrumento de monitoreo. Es, por ejemplo, común en nuestro país la creencia de que el pelo se vuelve opaco cuando un hombre lo ha estado tocando; y en cierto modo es verdad, dado a que los hombres tendemos a tener más sucias las manos y mucho más en la antigüedad, cuando supongo se generó el rumor.

La cuarta forma de dominación del cabello es la dirigibilidad. El pelo que cae sobre la cara por los lados reduce significativamente el ángulo de visión, la mujer crece con esto y es realmente raro quien en la mayor parte de su vida se conduce con el pelo largo y totalmente recogido. Esto sólo lo he visto en otro lado: los bozales de los burros, mulas y caballos. La función de éstos es tapar mediante una suerte de red, el hocico de la bestia y con otra pieza colocar dos trozos medianos de cuero a cada lado externo de los ojos; el motivo: evitar que se distraigan con los animales del otro sexo, de la otra especie, la comida, etc.

Represión, dominación, castidad. Si la mujer cuenta con éstas características es atractiva.

(He notado, por el contrario –aparte de su menor índice de atracción- que las mujeres con el pelo corto -cortito- muestran en menor medida ésas características y como dato curioso, tres de esas cinco con el pelo cortito que conozco son lesbianas y una bisexual o eso dice)).

Sí, me hecho esto a mí con este loco fin de estudio y para ver qué tan justificada está mi misoginia crítica (de “criticar”, no de que sea situación “crítica”).

La conclusión que llevo hasta el momento es que si bien se puede alegar que las mujeres cuentan con todo hoy para su emmagoldmaniana emancipación (cualquier cosa que eso signifique) no lo han hecho, y eso es por demás criticable, por donde se le vea y desde cualquier escenario, pero no es la última palabra, pues me he dado cuenta de otra cosa:

La mujer es como un pájaro que nace y crece en una jaula (una jaula muy bonita por cierto: llena de estética y alabanza). Cuando ven a través de ella sólo ven dos o tres barrotes, y eso no parece una jaula (además, si los barrotes son bonitos…).

Los hombres somos los que medianamente podemos ver y apreciar desde lejos lo que nos parece una bonita jaula. Jaula. (Digo “medianamente” porque somos una raza en la que la culturizadora es la madre y por ello vemos belleza en la jaula). Es muy fácil andar por ahí diciendo: “Éste país va a cambiar el día que la mujer mexicana deje de criar machos”, pero esa mujer no ve que está criando machos, ella adorna sus barrotes con bonitas crías ¿me explico?

Miente quien diga que se puede salir de un engaño así uno solo. Se necesita ayuda y los hombres –contrario a lo que se pueda pensar-, no somos los más indicados. No lo somos porque nuestros agentes culturizadotes son la madre, y un padre que fue culturizado por la abuela etc. ¿Qué hacemos? O más bien ¿Qué hacen?

Puesto que el hombre no está en la jaula y su percepción de belleza puede ser fácilmente emancipada podemos dirigirlo por ahí: el futuro grande de las mujeres pende de los hombres (qué raro…) que gusten de las mujeres con cerebro.

Aunque, debo admitir, no es fácil para nosotros deshacernos de un trono (o compartirlo) cuando sus privilegios nos han costado cincuenta mil años de dirigir el mundo. Eso dependerá del camino evolutivo que tome la masa, la cual les recuerdo, se caracteriza por ser más bien un cúmulo de estupidez colectivo: la masa es idiota. Si nos dirige la masa, eso quiere decir que el instinto va ganado terreno, ya vamos rumbo al futuro…

El sentido de la vida consiste en llegar a un fin, ese fin es la mejora de la especie.

Quien ha cumplido este fin y está conciente de que es una finalidad, puede decirse feliz.

Es entonces cierto que el fin de la vida es ser feliz, pero no en el sentido de los libros de superación personal, sino en el básicamente biológico.

Puede aún haber quienes han conseguido la mejora de la especie, pero no están concientes de ello: Esto no desemboca en felicidad. Esto es debido a que se necesita cierto nivel de mejoramiento para llegar a la conciencia (por vaga que fuere) de mejoramiento mismo, y si no se tiene es símbolo de que las mejoras son apenas precarias, y van atrasados en la carrera evolutiva humana.

No hay, sin embargo, quien no haya comenzado ya la carrera por la vida, cuyo incio se pierde en los anales de la prehistoria protozóica; En la carrera por la supremacia de las especies para los humanos hay sólo dos caminos totalmente válidos: La belleza o el intelecto.

La belleza humana con su contenido sexual indica –como es de dominio público- el primitivo asegure de sacio de necesidades primarias, seguridad de alimento y longevidad dirigidos por un cuerpo y el intelecto ínfimo del primate evolucionando.

El intelecto, carente de cuerpo y de naturaleza fea, pero compensante en aprovechamiento de recursos medidos; un asegure de la vida en los tiempos más difíciles.

Ambos caminos dije, totalmente válidos hasta este momento de la historia. Hubo, hay y habrá híbridos, pero su éxito dependerá de su aprovechamiento de ambos recursos. El poseedor de las dos cualidades no es –como se piensa- el nivel de perfección humana. Éste es solo el modelo de la perfección del vehículo para el fin humano.

El intelecto y la belleza son dos caminos, entonces, ¿Cuál es la meta? ¿Cuál es pues, el fin de la mejora de la especie?

Ambos caminos son autodestructivos.

El fin del intelecto humano es la eliminación del intelecto humano (una, después de todo no tan extraña suerte de “Homo homini lupus”).

La mente humana dice diferenciarse de la animal por su capacidad de raciocinio, y por otra parte afirma que la inteligencia consiste en la mayor automatización posible de las ideas y soluciones a los problemas.

El instinto y el reflejo son pues, el exponente claro de la automatización de las ideas y soluciones de problemas, y suelen ser también características animales. El instinto es la máxima de las inteligencias.

Todos los animales desarrollamos en el camino evolutivo diferentes armas y métodos de avance y supervivencia. Algunos escogieron –por así decirlo- un par de colmillos, otros, un aguijón; algunos un gran tamaño y otros una vida submarina. A todos éstos los vemos ahora con un amplio número de instintos y reflejos, pero no cuentan con un instinto para cada cosa; sobre todo a la hora de enfrentar problemas nuevos, tampoco tienen la capacidad de aprender. En esos casos dependen del puro “azar” de la evolución, del camino que les dicte el dios de Spinoza.

El hombre –escueto simioide- escogió un cerebro que aprende y automatiza, proceso al que le llama inteligencia. Con él compensa sus pocos dotes físicos frente al mundo de las bestias, pero es sólo eso, un arma más. (Incluso el surgimiento histórico-biológico y el uso que le da un individuo a la inteligencia misma es, desde el principio, fruto del azar y los instintos de la evolución, como toda arma).

El fin del hombre y su mejora de la especie validos de su intelecto-belleza como vehículo es no necesitar pensar, no necesitar razonar. Pero estaría desprotegido ante las situaciones nuevas, como todo animal inintelecte, para ello su fin es prescindir también del acto de comer y todas las necesidades primarias o de cualquier índole, al mismo tiempo que la eliminación de todo enemigo potencial.

La belleza termina de modo análogo al intelecto. Mientras el ser humano evoluciona en ese “ente extremo”, casi absoluto, libre de necesidad, la belleza funge como vehículo todavía para la reproducción, como hasta hoy.

Si el “ente extremo” para entonces se ha emancipado de todo peligro, será entonces un ente sumamente bello y plenamente instintivo, libre de todo intelecto. Y si la evolución y su camino en el devenir le han hecho eliminar cualquier posibilidad de peligro será además un ser supremo. Una especie suprema. Probablemente el único ser sobre el universo (o los universos). Aún cuando esto signifique perder la condición de “ser vivo” (lo cual habilitaría las posibilidades tanto de un ente único como de la eterna existencia, la pérdida de la belleza perdido el acto reproductivo o un sin fin de posibilidades dentro del carácter absoluto de la situación).

Ése es pues, el sentido de la vida. Ése es nuestro fin, con todo lo que signifique.

Las manos de lápiz, el muro de Berlín, el paisaje borrachezco del escusado, una mirada sombreruda y el frutero de la papaya emplasticada. Ah, y ese loco que a veces se me aparece en el espejo aquí caminando a lo lejos.

...Por mi amigo Gess y yo de la Biblioteca Pública Municipal.

Nunca nadie va, los libros se encontraban llenos de moho y ¿pueden creerlo? los tomamos precisamente de una seccion de cuyo estante pendía un letrero que decía: "No tocar". Aún no sabemos porqué, puede ser porque la mayoría son de marxismo et all, pero ¿No tocar? De cualquier modo creo que algún día mis libros irán a dar a una biblioteca (pública, espero). Robar libros, robar libros de editoriales económicas, de ediciones viejas, llenos de moho, robar libros así de una biblioteca pública es un acto hasta cierto punto bonito; cuando sabes que a la encargada mientras le hagas ojitos y le dejes pintarse las garrotas en paz no-le-im-por-ta, que son libros que nadie ha leído y que a nadie le interesan en un pueblo de 75% mujeres porque los hombres han emigrado "al norte", es algo casi Robin-hoodezco. Es algo que me aventuro a decir que sólo mi amigo y yo llegaríamos a considerar delito.

Acabo en este preciso momento de recordar algo que casi ya había olvidado. Recordé con un suspiro lacrimal aquel invierno del 94 tras la devaluación reciente de verano. Cien pesos ahora valían lo de diez centavos. Mi padre joven y yo pequeño nos metíamos a las milpas a robar elotes, calabazas y sus flores. Yo lo recordaba siempre como un juego, pero uno crece y se da cuenta de su condición histórica.

Lo bueno es que el trabajo cayó pronto.

En Guanajuato (por lo menos y hasta donde sé) si robas -de donde sea- para poder comer o satisfacer necesidad primaria (incluye robar bebida y hacer necesidades en vía pública cuando representa peligo a la salud el no hacerlo), no es delito.

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...Por otro lado nos cae mal éste bufón: