Aechenia Karum Nae

"Blog conservado en alcohol".

2/02/2006

 

Auto-blues

En una frívola bocanada de un cigarrillo social me dices que eres DJ, que eres la punchis-punchis vanguardia del psycho. Yo, con mi elegido metro sesenta de auto-encogimiento, envuelto (sólo envuelto) en humildad, te contemplo entre nenas de medio chip de cerebro. Desde arriba me analizas, desde abajo te analizo. Eres una bomba de Hiroshima que intento detener con sólo mi sabiduría ancestral que todo lo puede. En gesto agresivo-pasivo, te doy un avionazo que seguro no vistesssss bajo tus gafas amarrillas. Tú y tu secta piensan que vengo de un convento o de un hospicio. Yo y la mía pensamos que has escapado de un hospicio sideral.

Yazgo en lo bajo del proscenio, tan insignificante como si en la pista, como un “flayer” hecho bolita, pensando en lo que te digo: tu música no vivirá.

Me dices que eres DJ, me lo dices bailando… y yo soy una roca.

Colgado de tu árbol “posmoderno” me dices, cual simio azul de boina francesa y balanceante, que eres un músico de mundo. Que eres el pontífice, el oh! gran “hacedor de puentes”, el amo de la fusión de mundos, de Babilonia y Alemania, del cáucaso y la pampa, aunque finges no hacerme mucho caso.

Mi cabeza pulula sobre mis pies arraigados como un Diente de León greñudo y gruñiente, te miro buscando grupis intelectuales, casi, ca-si me sacas una risita. En gesto agresivo-pasivo, como un golpe de escudo te digo y te cuento las vueltas del rosario, una de esas sartas de poema que te encantan porque no entiendes. Tu y tus argonautas piensan que este rostro campirano mío lo dibujó un estiércol de vaca, nada digno de sus fauvistas casacas prehispánicas marca Nike, Yo y mi estirpe pensamos que saliste de un Nintendo, que tu música no vivirá.

Me dices que eres posmoderno, me lo dices fingiendo… y yo soy una roca.

Y eres un greñudo sesentero, un hijo de Cream, el tornillo que les faltaba a Los Locos del Ritmo, ¡Quesque’ eres beat!, que tu papá fue Pedro Infante, mamá de Strauss. Bonito les quedó el coro: “Tu música no vivirá”.

Me dicen todos, cual corillo de niños burlones, que son lo eterno, lo alto, la gran trompetota de Dios. Me lo dicen pensando, ¡Sintiendo, como una máquina en forma de corazón!… y yo, yo soy simplemente una roca.

Una piedra que rueda; pero las piedras rodantes…

No hacen moho. Mi desfiladero















Mi desfiladero.


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Notita: Me gusta eso de “Auto-blues”, suena como al “autobús del blues”.

Comentarios:
a mi siempre me han dicho posmoderna... no me ofende, la mayoría no entiende el término
 
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