Aechenia Karum Nae

Estas siendo redireccionado...

2007-07-19T18:04:00.004-05:00

Casi incomprendido

2006-07-20T18:30:00.000-05:00

En algún lugar en la punta del cerro, hace apenas unas horas mientras nuestro amigo Xoco comía en compañía de sus padres, el perro, el loro y algunos gatos se pudo escuchar a la mitad de la comida, cuando todos tenían aun un pedazo de pre-bolo alimenticio masticando y en la tele transmitían la película de los cincuentas "Bernardette de Lourdes", en medio de un lóbrego ambiente, ejem, dije, se pudo escuchar...

-¡¡Salten todos conmigo!! -gritó Xoco con el hocico lleno de comida mientras se subía a la mesa, después de habérsele quedado viendo al reloj por largo tiempo, causando un sobresalto estrepitoso en sus padres y su perro

-¡¡¿?!! -expresaron todos.

-¡¡Ajúaaaaaaa!! -Y el valiente Xoco se aventó con todas sus fuerzas desde la mesa hasta el suelo a las 5:29:13 hora del centro de México.

-¡¿Qué te pasa, estás loco o qué Cabrón?! -Exclamo el fino padre de Choco.

-¡¿Porqué hiciste eso mijito, te sientes mal?! -interrogó la madre angustiada.

-Pinche loco, haber, dime porqué haces eso. -Cuestionó el padre con ligeros ánimos de entender.

-Para enderezar el eje de la tierra. -Contestó Xoconoxtli con actitud mesiánica.

-¡¡Tas pero si bien pinche loco zumbado!! -Insultativo musitaba para sí el incrédulo, rabiado y desesperanzado padre, temiendo por la cordura de su hijo y sus sospechas que ahora parecían confirmadas.

-No, es una medida que tomaron algunas gentes en la que miles de personas deben saltar al mismo tiempo a determinada hora de su sistema temporizador, es decir, al mismo tiempo en diversas latitudes del planeta, según los cálculos, esto enderezaría la ruta... o el eje, ya no recuerdo, de la tierra. Aquí tocó a esa hora. -Xoco explicó a la más pura manera de un merolico.

-... -expresaban los presentes.

-¡Neta! Mira las noticias. -Xoco cambia con audáz movimiento canal a CNN en español.

-...Y así culmina la fecha del World Jump Day, el día fijado por unos astrónomos para que 600 millones de personas saltaran a un determinado tiempo y así corregir la órbita de la tierra en un intento por frenar el calentamiento global... -Informaba el conductor en turno.

-Cabrón, pues no avisas. -dijo más calmado el patriarca.

-¿Y dónde te enteraste de eso? -se interesó la progenitora.

-Ehhh ¿Internet? -Rápida respuesta de X. Cosmique.

-Ándale, come. -apaciguado invitó el padre a la mesa nuevamente.

_____________________

Hace rato se me olvidó postear ésta foto; Dele click, que es más bonita en grande. (Se abre en otra ventana).

Otro fotopost

2006-07-20T11:44:00.000-05:00

Viajando en micro-yet.

Méndiga Fabiola, bien fresa pero me chingó en el billar, snif.

La weba, el estrès y la lujuria de trabajar en radio; o será que como dijo mi madre "Cualquier taco se me hace cena".

Y hablando dé, en Costco venden unas donitas muy nalgonas.

Este es Pelucas, perro obeso, juergoso, conquistador y pleitero. No llega a casa todas las noches. Ya ni yo.

Y acá toy con mi súper peinado estilo... ehhhh... estilo... ya ni sé.

Próximamente

2006-07-19T20:38:00.000-05:00

La fogosa entrevista exclusiva...

Rosa Mexicana.

Espérala.

Rompiendo el silencio, La matriz.

2006-07-17T19:10:00.000-05:00

He estado muy ausente en días corrientes, y es que entre meterse en el mundo wordpress que es otro planeta (muy azul, por cierto), que las ondas raras de configurar un host y My SQL (que la neta quisiera que alguien más lo hiciera, pero como que me acuerdo de que soy un técnico programador y me pega de a chingaquedito en el ego y me obligo a hacerlo yo mismo –pero la neta una cosa es hacer programas en pascal, C++, VB o Prolog y otra trabajar con redes, servidores y metabases-) Ni modo, como dijo un compañero de mi mujer: “Hay 10 tipos de personas en el mundo: las que saben binario y las que no”.

Pero otra onda en la que ando metido es en mi nueva empresa ¿Empresario yo? Hasta yo mesmo me sorprendo. Me explico.

Radio Tecnológico de Celaya es todo menos una radio tecnológica, pues sus transmisores y equipo son los mismos desde hace tres décadas o más y su contenido ha sido desde siempre cultural, el aspecto tecnológico es casi nulo.

Tras décadas de abandono la RTC se convirtió en un hoyo fonky para la contracultura, el black metal, el reggae y todo el asunto contestatario, al cual llegaron muchas personas muy creativas pero sin iniciación en ciencias comunicativas; hoy tras un intento de derechazo para la radio, hemos ganado la batalla por una serie de proyectos de radiotecnia, es decir, ejem… Radio Como Se Debe De Hacer.

9 proyectos entre ellos el de mi compañía (enseguida explico) han sido aprobados y faltan otros más.

El proyecto es “La matriz” una serie de programas dedicados a la mujer en todos los aspectos, desde la salud, hasta el deporte, desde la mujer rural (no olvidar que una radio cultural es en parte una radio comunitaria) hasta… qué se yo… las anécdotas laborales de la mujer urbana.

Para presentar La Matriz formalmente hube de reunir un grupo de trabajo –todos estudiantes de comunicación o comunicólogos- que pasará directamenten a ser la compañía “Rompiendo el silencio”, con su logo y todo el pedo.

Y bueno, todo eso implica coordinar tesorero, guionistas, locutores, conductores, mucho software de audio, armar equipo de transmisión, diseñadores gráficos, etc.

Más aún cuando no todos nos conocemos bien y para la semana entrante tenemos que presentar la primera transmisión, pero pues ni pets y blogging jir.

¡¿Sí o no, chingao?!

¡¡SSSSSSSeeeeeeeeEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE!!

Cómo destruir su blog

2006-07-15T11:46:00.000-05:00

...quitando una pinche comilla.

2006-07-14T11:54:00.000-05:00

Ésta no me sonrió.

(Pero bien que le andaba de ganas a la cabrona).

2006-07-13T20:58:00.000-05:00

Wordpress ya furuló.

http://www.server3.servilinkweb.com.ar/aekana.net/

(Hospedaje temporal).

Adiós

2006-07-11T20:59:00.000-05:00

“Where are you? And I so sorry…” Creo que sonaba Blink 182 en lejano lugar.

-¿Dónde estabas? ¡Ya perdóname! –me intentaba seguir Jimena acomodándose un arete.

A pesar de mi enojo me alcanzó el ceso para notar la coincidencia entre planos…

-¿A Dónde vas loco? , ya te traía un regalo. –Me dijo Vladimir con su lindo traje gris y una botella de güisqui en la mano, venía de algún lugar en la calle. Yo lo pensaba encamado con alguien… o “álguienes”.

Me vi atrapado entre dos conversaciones incompatibles, pero pude voltear y hacer un buen gesto.

-A mí no me gusta el güisqui, Largo.

-Ese regalo no, éste. –señaló un botecillo de mezcal. Mi cara sonrió y salivé un poco, pero aún así mi estómago en realidad ya no daba para más.

“¿Dónde estabas? ¡Ya perdóname!” volvió a retumbar en mis recuerdos y vi frente a mí a una Jimena que miraba el suelo desesperada de mi breve extraversión.

-¿Estás contando las piedritas o hay algún mensaje como en las cajetas de Camel? -Vladimir “El Largo” se alejó.

-Ashhh, ya vas empezar de payaso –me bufó- ¿A dónde crees que vas, me vas a dejar aquí con ésta bola de buitres?

-Son tus amigos. Me voy porque hoy no te soporto, porque me gusta la luna llena, las ciudades en las noches y me llamaron para tocar.

-¿En el Lounge? –pareciera no se percató de lo primero.

-Sí; no-me sigas.

Caminé hacia la esquina de la calle. Se podía oír el punchis punchis de donde venía y unos lejanos Tigres del norte.

“¡Pinche puto de mierrrrrda!” – puedo escuchar a Jimena en un desgarrado y gritón intento por hacer que su quebradita voz sexosa suene agresiva para mí. Sé que se va a meter de nuevo a la fiesta.

Tres… dos… uno… portazo.

Dos minutos y medio. Llega la vagoneta verde de otros gritones homo-brutus a conciencia y me abren la compuerta. De reojo puedo leer la nueva estampa del techo: “Vago-neta” que poco original, pienso.

Mi, la, re, sol, si, mi… -afinando guitarras varias-. Tamborazos y secuencias midi sin orden. El público es mucho ya, pero el ruido nos tapa bien los ajustes. Son las once pasado el meridiano.

Micrófono Uno chilla, mas al momento guarda silencio junto con el público a la expectativa. Una voz de batuta: “Vamos a ejecutar. Aquí se ejecuta a la noche”.

Un gran wow oligofrénico ahoga los primeros acordes de una guitarra huapanguera con acordes de metal.

Filin’ electrónico, afro y colonial. “La noche es ejecutada” por un sonido extraño…

¿A dónde andará…
Esa negra consentida, qué mi negra tan ingrata…
Que se fue sin decir… me… adiós….?

Crush.

Muchaaaaaacha bonitaaa… (Comienza el electro-blues)
Zapato de raso bordado de seda te voy a comprar…
Va a ser más gracioso…
Más lindo tu paso…
Y serás más ágil
Para zapateeaaaaaar…

Diez minutos y corte de tajo, fin. Un segundo wow.

Recogemos nuestras cosas. Abucheo y un reclamo un tanto explícito del contratista. Nos sigue hasta la vago-neta tirando infamias en voz alta y ya estando adentro exclama:

-Muy bien muchachos, como acordamos. Aquí está su parte. Vuelvan dentro de tres meses. Y de nuevo muchas gracias.

En mi habitación no puedo dormir, es luna llena. Me entretengo con un Grupo Exterminador muy lejano y el subir y bajar del elevador con neón de mi hotel.

El cigarro no ha abandonado mi boca toda la noche, ni el frío mi camisa.

Una mariposa

2006-07-11T20:48:00.000-05:00

La lluvia borrascosa ya lo había enverdecido todo, ya lo había empapado todo, y no se iba a ir. Ahora dejó correr a su hijastro el viento arrastrando el dibujo de los pueblos y hasta lo más ínfimo que se aventurara a volar.

“El viento me llama” –le dije a mi madre, y salí con mi violín a la calle cuyo habitante más vivo era el escueto granizo, con su frío y sus graznidos.

Empuñé el instrumento. No lo toqué.

El granizo ensanchó su frecuencia y radio. Derredor de mí zumbaba el aironazo mojado y sobre mi cuerpo pesaban ya las agujas de hielo celeste. No sé dónde dejé el violín.

Caminé.

Caminé.

...Caminé.

En medio de dos vías de tren me arreció la tormenta y una camioneta de luces naranjas anunciaba a lo muy lejos la alerta amarilla. Un tren se aproximó a mi costado derecho con velocidad impiadosa. No me moví. Le reté con los ojos fruncidos. Mano-bolso, bolso-diskman, discman-play. Sonaba una rapsodia húngara, blasfema y veloz. Entre retumbadas de un tren y el cielo, ambos dioses del absoluto. Máquina absoluta, Huracán absoluto. Hombre inane.

Por mi costado izquierdo taladró un segundo tren en dirección contraria. Me encerraron en una prisión ultra-móvil en medio de la tormenta. Muros dinámicos, de hierro, grafitis, mareante, licuante. Paredes arcanas murmurando unos extraños vedas con sus voces de latón, adormilantes, invitando al suicidio, invitando a la huida. El techo lácteo seguía aventando esquirlas de su hueso frío ¡Y el ruido! ¡Cañones por todos lados! Vértigo. Mucho vértigo. Por debajo mío, entre mis pies, pude sentir el pequeño remolino del viento que lanzaban ambos trenes en direcciones opuestas.

Ahí, arriesgando la cordura, me puse a bailar como en una tarantela en mi metro cuadrado de espacio, como un húngaro, como un celta, un chichimeca; Vértigo y adrenalina. Miedo a la muerte y beso a las serpientes de metal. Miedo al cielo, miedo al tren, horror al estaticismo. Miedo en medio de dos trenes en movimiento bajo la tormenta.

Baila, baila –locomotora- baila, baila, -locomotora-, ¡Loco! ¡Motora! ¡Más rápido! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡Loco! ¡Motora! ¡¡Máaaaaas RáaaaaaapidooooOOO!! ¡¡Loco!! ¡¡Motora!! ¡¡Loco!! ¡¡Motora!! ¡¡Loco!! ¡¡Motora!! ¡¡LOCO!! ¡¡MOTOORA!! ¡¡LOCOOO!! ¡¡MOTOORAAAAA!!

…Hasta que los dos trenes pasaron y me dejaron como un zumbador que alguien había soltado en el momento de la fuerza. Hasta entonces, jadeando de cansancio me ahogaba en la humedad de mi calor corporal y la lluvia.

Mano-bolso, bolso-diskman, discman-stop. Me quité los audífonos. Cuando moví un brazo, algo se estrelló muy recio en la mano izquierda.

Una mariposa.

Hebrieaux

2006-07-10T20:44:00.000-05:00

Y bueno pues, no suelo postear en estado de ebriedad. Cuando lo hago es porque el post ya lo he hecho con anterioridad así que perdónenme letras comidas y la creo nula ortografía. No estaba en ninguna fiesta, para mi desgracia. Mi amigo el Porno y yo no encontramos a nadie, así que bajo la lluvia nos agenciamos dos tristes cervezas familiares hablando de... bueno. De lo que dos hombres hablan (Y eructan, bueno yo no sé eructar) cuando han tenido más de una pareja en común.

Heridas ya sanas, abriéndolas aconciencia nomás pa' pasar el ratón.

Extraño a mi bola de amigos, las botellas de wisky, el genga briago y el rock'n night.

Verga! el primer pago del host me va a salir en $453.75 M.N.

Ps ya ni pedo, dijo el tapao.

En qué me quedé? Oh Oui, ¿Qué..? Ah, sí, el Porno.

Bueno, pues sigue lloviendo, creo que me voy a mi casa, a contar centavitos pal' host. :( yo que quería comprarme una nueva mochilina; ni pex, el dinero va y viene, los post tambien; es lo bueno de no generarle apego a lo material... o no tanto, y si sí, pues ya qué, qué mas me queda decir.

Ni modo, hay deudas que cobrar, gotas que acaparar en la cabeza, borrachazos que pegarse en las banquetas y postes, nenas a las cuales verbear y extorsionar, caras tristes que poner, pero sobre todo y primero, crudas que curar y exámenes que pazar, así que... hasta la próxima. (Eso suena a "hasta la proxémica", ya, ya. Ya no hay que estudiar tanto, chales).

Fotopininos (Mal, muy mal).

2006-07-09T17:02:00.000-05:00

O "De cómo no se debe de hacer fotografía".

O "Mis fotos de cuando no sabía ni qué pedo".

...me parece mejor la primera.

Mal fondo, muchacho, muy mal.

El horizonte al centro dividiendo, pésimo, chamaco.

Exceso de elementos, lástima de buen motivo.

La súper-huella digital del pulgar mugroso en la parte superior izquierda, muy mal. Fuera de foco, peor.

Decente, pero sólo bajo edición. Chales.

Esta no la tomé yo, pero le puse todo lo demás. Piche vieja, la desafanamos de la banda por mamona. Éste fue su único gesto de empatía en todo el rato, con su carota de gato de angora. "Pobre leñoooo de piruuuuuulllll....". ¡¡Quéeee!!, ¡Les juro que yo soy bien chido!, pero ella se lo buscó.

Esta tampoco es foto tomada por mí, pero ahi toy, hace como dos años y días. Todavía me veía medio adolecentón. Los tres monos con el pelo corto; Cómo han pasado los años. Mi vieja mula ya no es lo que era.

Por último hay' les dejo la rola, que no tiene nada que ver pero ya la subí y se chingan. Con mucho cariño aguardient-pulquero de Xoco. Con harto cariño y para todos ustedes:

¡Música, Don Chús!

Malas noticias

2006-07-08T13:29:00.000-05:00

El diagnóstico:

Irritación grave en la garganta por bacteria, tres kilos de sobrepeso, colitis y gastritis moderadas.

Medicamento: Intribitron 20 mg. Dircetel 100 mg. Cada 12 horas por 8 días. Ningún antibiótico.

Condiciones: Nada de chile, café, refresco ni limón. (Snif). Cero malpasadas.

Eso explica la súbita pansa de caguamero, el hueco constante y el ligero cachetón en el costado.

Ni modo, a cuidarse; y mientras, a darle duro y a seguir posteando. (Que ya veré cómo le hago para despegarme un poco de la máquina, que tampoco es sano. Snif; De nada me sirven mis caminadotas de cuatro quilómetros diarios para ir a la escuela).

(¿Cómo no me recetaron una enfermera?

Si ya les traigo ganas a las adelitas de Samborns).

Haga de cuenta

2006-07-07T18:32:00.000-05:00

Y un clarinete de tantos se enllavaba en mis manos;

grabación al interior del templo de

San Juan Bosco y María Auxiliadora.

El mundo y el templo, se nos iban a caer a tamborazos.

Comonfort, Gto. Mex.

5:30 a.m. del 7 de julio de 2006.

Haciéndole a la Perseguida

2006-07-06T12:05:00.000-05:00

Sólo por un momento.

Yo hoy recuerdo.

2006-07-05T12:41:00.000-05:00

Solía tener dos amigos en Madrid, España: Arlita y Uhven. Como quien dice se los cargó el tren. O lo que es lo mismo, perecieron en el atentado al metro. Fue una fecha muy dolorosa para mí. Hasta ese momento el terrorismo era algo lejano y con poca importancia en mi vida. Nunca volví a ver con benevolencia a un hombre de armas.

Ellos eran mis amigos “de al otro lado del big charco”. Ayer pasó un accidente en Valencia; hay reminiscencias dolorosas en mí.

Para Arlita y Uhven, donde quiera que estén, al otro lado del charco. Un homenaje al estilo que teníamos; una de mis primeras fotos.

Hay otro post abajo.

Paracho rules-n't

2006-07-05T12:17:00.000-05:00

Del desmadre me dirigí descansoso a un nocturno tugurio de maquinitas. Un montón de cholos adictos a los videojuegos de Family gritoneaban y se hacian gestos y brincos de sentidos que mi pobre inteligencia no alcanzaba a procesar.

Entré de visitante, y vi recargada a la pared, una guitarra. Me acerqué a medio examinarla con la vista, desde arriba y retirado. “Calidad Tres Pinos, Made in Paracho, Mich.” Una guitarra de doscientos pesos. Eso sí, muy llenita de estampas.

El dueño –que a leguas se ve que es un master del círculo de sol- me vio con malos ojos, secreteando con otro tipo retiró la guitarra de mi cercanía para ponerla cerca de su regazo oh, cuán seguro regazo. Llevósela pues, lejos –a dos metros- de mí, ¡De mí! Yo un oh infame ladrón.

Un amigo mío estaba en un asunto afuera, cuidando la mía, mi guitarra.

Salí, le hice un gesto a mi amigo y tomé mi guitarrita, la metí al tugurio y lleno de malicia abrí el estuche y lo recargué en la pared para apreciarla como antes apreciaba a la Made in Paracho, sólo que ésta brillaba y decía: “U.S.A. Ovation, Made in Spain. Paco de Lucía signature. Vanlencian style guitar”.

Tómela, perro.

Se acercó el tipo dueño de la Paracho a ver mi lira con sus ojos de plato. Cerré el estuche y me la llevé. Mi amigo y yo nos retiramos.

Áñeñe, cochinote; eso se saca por díscolo.

Ventana a mi tiempo real 1.0

2006-07-03T17:15:00.000-05:00

Siento mucha tristeza, en este momento estoy muy solo. Recuerdo lo que una vez me dijo el Enigma, que la depresión por nublasón se quita de simple manera consumiendo un jugo de zanahoria. Hasta tengo sed y ahorita lo quisiera. Es lo malo de vivir en la montaña; lo único que no está lejos son Dios y la muerte, y no confío mucho en el de arriba.

Acaba de llegar mi madre, le pregunté si traía por ahí un jugo de zanahoria. Obvio que no y el gesto de extrañeza, mi madre me juzga loco. La verdad yo también me juzgaría loco, de no ser porque carezco de juicio.

Por lo menos ya no estoy solo. Esperaba a alguien pero no ha llegado. Cuando la vea… da igual. En pocas decenas de minutos tenía una cita con mis amigos, que no he mencionado del todo en este blog –ya a su tiempo lo haré-, por lo pronto digo que es un grupo de personas algo extrañas. Y ellos dicen que yo soy lo más extraño, la verdad es que he conocido gente que considero más extraña no que yo, sino que más que cualquiera, el problema es que sólo yo las considero así. Repito que no me puedo juzgar; ya me estoy asustando.

Allá afuera hay niños diciéndose insultos sexosos y haciendo carreritas de bicis. Hace muchos años yo hice lo mismo, ¿Habrán mis pueriles actos acabado en un blog ajeno mientras transcurría mi infancia? No lo creo. /La verdad es que Bukowsky era un pendejo, por lo menos como escritor. Sé que él me hubiera apoyado. /Ese solo de piano y viola en la radio ha durado ya siglos de lentitud; Ahora recuerdo que hay partituras que aun no he capturado.

Mi visita ya no llegó, creo que me tomaré esa jarra de café yo solo. Luego bajaré tratando de evitar la muerte y subiré tratando de evitar el suelo a la media noche ebrio como cada fin de semana.

Tengo un amigo que se prostituye, yo le conseguí dos clasificados en el periódico. Es además mi guitarrista. Tengo una amiga bisexual que no se agüita con los albures y estudia letras, uno pesimista y feo que estudia leyes que se la hace de pedo a los de la patrulla M-10 cuando nos esculca, esa fanático de los autos y no tiene ni un peso. A veces eso me da lástima; Hay otro que hace pan, acaba de pasar la prepa y nos cuenta historias de las orgías de los maestros del CONAFE en las rancherías. También está mi amigo y DJ que siempre nos cuenta historias del primer mundo y las nenas pudientes de rave y antro, luego lo vemos llegar a su jacalito y acostarse en un petate. Nunca nadie lo ha cachado en la mentira.

Fin de la transmisión.

Adam dice.

2006-07-03T17:03:00.000-05:00

Como todo grupo, los intelectuales burgueses (o intelectuales de cereal) suelen tener una frase preponderante. En este caso es: “Está científicamente comprobado”, y suele salir, en casos extremos, hasta en medio de las borracheras, convirtiendo un lindo acto de convivencia en una olla de patéticas y borrachiles discusiones.

Les encanta esa frase, y la pronuncian como si trajeran el comunicado oficial o la enciclopedia Salvat en la mano: “Está científicamente comprobado: …Que el hombre tiene mayor apetito sexual que la mujer/ que cada año la tierra se acerca más al sol/ que el pescado nutre más que la leche/ etc.”, con lo que intentan –supongo- poner en su imagen social el epiteto de sabios o -cultos.

Aun dejando de lado que frecuentemente emiten esas frases con un dejo de altanería (como burgueses que son), aun dejando muy de lado que uno casi siempre sabe que son gente que se la pasa pegada al Discovery Chanel y que si ahí dicen que aventarse al acantilado es bueno para el corazón ahí van como borregos, aun cuando no siempre es verdad y su decir es muy cuestionable, aun dejando todo eso de lado, sigue siendo muy molesto.

Sobre todo cuando uno sabe que lo más probable es que lo vieron en la tele, que no conocen los métodos de comprobación ni mucho menos el método científico (porque para hablar en el tonito que hablan es necesario conocerlo), pero sobre todas las cosas, cuando se apoyan en Myth Busters.

Sí, hay gente que les cree a los cazadores de mitos. No digo que todo en ellos sea mentira, pero para quien ve un “Mito” de su área de trabajo, digamos, siempre se quedan cortos; siempre dejan huecos a la comprobación; simplemente no se les puede confiar al cien por ciento.

Caso concreto: “Está científicamente comprobado que si corres bajo la lluvia te mojas más”. Ellos mismos saben de su probabilidad de fallos y por eso hacen programas de compensación si creen que pudieron haber herrado; obvio, si se la pasaran comprobando mitos en serio, tendrían que seguir un método de investigación concreto, y eso, ya no es divertido para su público (de hecho, los programas de compensación son algo aburridos porque hacen cálculos “de verdad” con expertos). Porque ante todo, es un programa de diversión.

Acá es tiempo de lluvias, y no falta el pendejo que me dice esa lindura de frase: “Está científicamente comprobado que si corres bajo la lluvia te mojas más”, a lo que yo contesto: “Mira, no me importa mojarme más o mojarme menos, eso es algo que me vale madre desde que naciste; lo que me importa es dejar de sufrir con el frío de las gotitas que ni mojan bien, ni dejan estar a gusto, ¿ya?” Muchos se ofenden, otros no tanto.

Ojala y ellos vean el capítulo de compensación acerca de ese mito de mojarse en la lluvia, el cual hicieron en la lluvia real (no con tubos perforados) en donde “Comprueban científicamente” que estaban equivocados, y que cuando uno corre se moja menos.

Y todavía los puedes ver por ahí, bien convencidotes caminando pasivos por la lluvia, sufriendo como pendejos porque Adam y Yeimi les dijeron que así tenía que ser.

No es que me desagrade caminar en la lluvia, al contrario; pero me gusta caminar en las tormentas de montaña, donde de veras da terror, y no sufrir en lo chingaquedito (donde esos idiotas se hacen los valientotes), o “lluvia espantapendejos”, o como prefieran llamarle.

Si me mojo más o me mojo menos me importa muy poco; Confío mucho en mi instinto.

A los gringos

2006-07-02T20:20:00.000-05:00

...Y a casi todos los extranjeros se les hace extremadamente difícil aprender el español. De hecho he oído de algunos lingüistas que es más fácil que un estadounidense aprenda maya que español. De por sí existe la titánica marejada de verbos y sus extrañas y muy diversas conjugaciones que muchas veces carecen de lógica, hay otras cosas de las que nosotros los hispano-parlantes no nos damos cuenta y que sin embargo son el quebra-cocos de la gringada. Tal es el caso de las dos pronunciaciones de la N:

Pronuncie en voz alta y a velocidad moderada la palabra “Ancla”.

Ahora haga los mismo con la palabra “Según”.

En “Ancla” la N la pronunciamos juntando la parte posterior de la lengua con la parte posterior del paladar ( N palatal o "ŋ" en el alfabeto fonético), mientras que la N de “Según” la formamos con la parte superior de la lengua y la parte cercana a los dientes del paladar (N alveolar o “n” en el alfabeto fonético).

Podemos apreciar al gringo Saúl Hernandez en su cover de Juan Gabriel: “Pero no me dejes nunca, nunca, nuncaaaaaa… te lo pido por favor”. Haciendo un extraño esfuerzo por pronunciar como alveolar la N palatal de “Nunca”, obteniendo ese desagradable sonido nasal.

¡Ajajajaja, pendejillo!

Fraséutica XVII

2006-07-01T19:10:00.000-05:00

" Todo camino es recorrible,
tan sólo por llamarse así".

(Las mamadas tan ciertas que dice uno).

Allende'l Papaótl

2006-06-30T11:46:00.000-05:00

Subí al cerro a volar una cometa con el cielo nublado, horas mas tarde bajé.

-"¡Muchacho!" -me dijo un borrachín anciano, con su acento entre italiano y chichimeca-. Me hizo voltear.

-"Je je, ya te divisé ende en antes...".

-"¿?"

-"¡Hey'! Yo te vide desde ende en antes allende el cerro, ¿sí o no?"

-"..., ..., eh, este, seeeeeeee".

-"Eeeee, jejeje"

Y me fui a mi casa a escribir esto: "Hoy volé dos papalotes".

Der

2006-06-29T20:01:00.000-05:00

Yo crecí en el pastizal de los Moomin,
muy lejos de ellos, allá donde sólo el viajero llegaba.
Nunca contaba a ellos de dónde venía,
nunca me contaba hacia dónde se dirigía,
sólo cuando su sombra llegar sentía,
sentía… un no se qué.

Supe entonces que cualquier viaje es muy largo,
si se le recorre con la densura
que exige el hacer camino
por donde no ha pasado nadie.
Y hacia dónde iremos.

"De grande quiero ser como tú",
le decía al viajero grisuno.
"Quiero que mis ojos sean uno con el cielo
Como los tuyos de nube gris y lejana".
Era yo una tuna, del otro lado del charco.

No me respondía, tampoco se alejaba,
sacaba la harmónica, y me daba clases de oír.
Platicaba conmigo, aunque no estuviera ahí.
Sopla, sopla y a lo lejos se oye un Moomin;
hoy vuela un papalote,
mañana verá el eclipse.
Qué importa. Y hacia dónde nos dirigiremos.
Qué importa, y hacia dónde nos dirigiremos.

Allá nunca salió el sol,
y qué habrá tras las montañas.
Qué causa ese nublado,
no lo sé y nadie me dice,
yo crecí y acabé acá.

¿Dónde has ido viajero?
Yo crecí, y acabé acá.

Tengo tus ojos, viajero;
soy un hombre que viene y que va.

Tengo tus pies, viajero;
y no te puedo encontrar.
.

Y hacia dónde iremos, que no te puedo encontrar.

Destructivismo

2006-06-28T17:43:00.000-05:00

Siempre me ha dado por destruir mi trabajo. Desconozco con exactitud el porqué, que debe estar muy enterrado en mi subconsciente y no puedo ver con claridad.

Cada cosa más o menos artística o artesanal que hago, como no sea escrito o musical, terminará inevitablemente expuesta al fuego, de pelota de fútbol o navegando en el río. Si no es que se la pongo al tren.

Los gráficos, por ejemplo, son los que suelen ser convertidos en cenizas.

Nunca me ha gustado considerarme alguien “gráfico”, pues tengo un problema con lo gráfico: Nunca me sale lo que quiero. Salen cosas buenas, a veces hasta excelentes cuando no pasablemente decentes, pero nunca es lo que yo planeo. Siempre termina saliendo algo que yo no quería. Y en principio está bien, mucha gente trabaja así; pero para mí es frustrante a veces traer atorado algo en el corazón y que salga otra cosa en su lugar. Por eso dejé de pintar y me pasé a la música y a las letras, donde afortunadamente no pasa lo mismo.

No sé tampoco porqué pasa eso, pero en principio nunca he sido de trazos finos. Mis líneas rectas son tan rectas como la carrera política de Roberto Madrazo, y desde temprano me di cuenta de eso; como dicen por ahí, los hombres (y los niños) somos re-feos y escribimos re-feo. Nunca nos salen derechitas las rayitas, por eso cuando veas a un hombre dibujar una perfecta línea recta, duda. Duda mucho.

Pero bueno, mi caso de población de curvaturas es extremo, no obstante el de Van Gogh no es precisamente llano y limpio, así que tampoco lo consideré obstáculo ni causa. La verdadera causa, lo verdadero que bloqueó mi expresividad gráfica lo ignoro en su totalidad. Mas eso es poco lo que me interesa, lo que quisiera yo saber es porqué tiendo a destruir mis trabajos no textuales o musicales.

Cuando lo hago me siento muy bien, como si emitiera las palabras “Me costaste mucho, fuiste un reto y aún así puedo (¡Pas! Pisotón) hacer muchos (¡Pas! Otro pisotón) más chingones que tú (¡PAS! Pisotón final)”. Ah, lo olvidaba, si puedo escanear, filmar o fotografiar la obra antes de desmembrarla lo hago (tampoco sé porqué, como que gozo de la efimeridad de la belleza –quiero pensar-), pero si no, no me quita el sueño.

Ésta fue la última víctima (Yo quería dibujar un paisaje realista y miren lo que salió), así que por favor, lejos de preguntarme porqué la quemé, mejor empieza a pensar en una respuesta, que me hace falta. (Se la dejo caer a Noemí, que es mi blogpsicóloga de cabecera).

Ah, sí; Casi lo olvido:

¡Ajajajaja!

Pase a contestar la encuesta porfavor, al fondo a la derecha.

Estoy pensando

2006-06-28T11:53:00.000-05:00

Muy seriamente en pasarme a Word Press. Simplemente parece que Google está más ocupado comprando compañías que mejorando lo que ya tiene, Blogger va de mal en peor, dijo Zolliker; y le creo.

Confío en WP, ya que lo he probado -aunque no a largo plazo- pero no suelo tropezarme con quejas acerca del sistema, eso no me preocupa, sino otras cosas. El diseño para mí es muy importante, pero no me refiero al template, me refiero a esas cosas pequeñas que diferencian un blog del otro; por ejemplo: me debato entre .com y .net, y por otro lado el diseño mismo de Aékana me parece muy bueno, mejor incluso que muchas plantillas de Word Press. Tanto como para desear que fuera posible postear de WP a Blogger. Otra cosa: el nombre, en caso de llegar a emigrar, no sabría como ponerle al blog. La tentativa de darle consecutividad a este blog dejándole el mismo nombre y la posible intentona de una nueva cara... "Brílido" me gusta mucho... no sé. ¿Sugerencias?

Oscuro divertimento

2006-06-27T17:45:00.000-05:00

¡Se sintió tan bien el empujón! Confieso que lo haría una y otra vez... y otra y otra vez.

Yo era un niño de 13 mugres años y el tipo cuarentón me amenazó:

(Aparece recuerdo...)

"Mira muchachito, es la última vez que te veo con mi hija, ¿Está bien? ¡¿Entendido?!"

(Yo sentía mucho miedo, con todo y eso, con todo y que estábamos sólos en la calle a las seis de la mañana y fácil pudo haber hecho de mí lo que con un trapeador, me armé de hombría y le contesté...)

"Tñá... Chinga tu madre".

Y me fui muy digno según yo, pero las manos me sudaban de nervios y a qué hora me alcanzaba el Don para partirme mi mandarina en pequeños gajos. No pasó nada.

(Regreso de recuerdo...)

En adelante, el tipo me hizo la vida de cuadritos hasta que mandó a su hija fuera del estado.

Pasaron los años, yo crecí y el envejeció. Pero sobre todo, él no aprendió.

Un día como muchos pasaba por su casa con los audífonos puestos, como es mi costumbre. El silencio entre dos canciones de Jarabe de Palo me permitió oír sus habladurías acerca de mí pensando que no le escuchaba. Grave error. Yo soy muy chido, en serio que gozo de la paz, pero como todos tengo un límite.

De nada me valió haber curado al hombre y llevarlo a su casa aquel día que lo encontré tirado de ebrio y sangrado entre las piedras y bajo la lluvia afuera de su casa, a pesar del recuerdo de su trato. De nada le valió traer desde aquel entonces la cara triste de saber que hizo algo malo con nosotros.

Le di un super-chingadazo en la mandíbula y cayó. Se quedó como sollozante y sobándose. Para eso me gustaba. Su mujer sólo veía. Después de todo el tiene 53 y yo 20, pero como dijo Platón, las canas no son símbolo de sabiduría.

Desde entonces mi ex-suegro agacha la cabeza cuando me ve y yo lo agandallo. Je je. Lo admito, es mi oscuro divertimento, pero vamos, todo el mundo tiene uno. Además ¡¿Quién le mandó?!

________________________

Y pasando a otro oscuro divertimento:

Y en vista de que nadie lo anuncia, pues voy yo. El legendario Chamuco y los Hijos del averno vuelven por única y especial ocasión con motivo de las elecciones de 2006. Rius, Trino, El Fisgón y compañía regresan con todo en ésta que se antoja la noche de los muertos; después, regresarán al averno. Treinta varos en su puesto de revistas.

Y Moctezuma

2006-06-25T12:14:00.000-05:00

...significa "Flechador del aire".

(Del aire nomás).

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Intentando

...empecinadamente, chingarle el crédito a Telcel.

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01.- "La urgencia de estos días" (http://www.box.net/public/dd7d0bhk2p)

02.- "Muertos, Muertos" (http://www.box.net/public/8l1zoxyxx1)

03.- "El pueblo y el mal gobierno" (http://www.box.net/public/thvk3mkih7)

04.- "Por tanta gende que bien queremos" (http://www.box.net/public/spjyl50cof)

Cada enlace abre ventana nueva, pa' que las descarguen. Pero las descargan, méndigos! Que me costó mucho poder subirlas y hacerlas bajables. Aparte es tesoro cultural. En serio. Un regalo con mucho cariño para todo el que guste. Sea.

Ay Toy

2006-06-23T18:57:00.000-05:00

(...Nomás de espaldas porque la tira anda tras de mí.)

Probando escaner

2006-06-22T19:22:00.000-05:00

Foto de mi penúltimo viajazo al D.F. (En la plaza del Museo Nacional de Antropología e Historia, junto a Chapultepec). Como ésta, había incontables vacas más con diferentes motivos, entre las cuales le tomé foto a esta del ángel y a otra azteca (que ya otro día postearé).

Una de las primeras fotos nocturnas que tomé, salió algo movida debido a que requirió dos segundos de exposición con mi pulso de maraquero. Esa bola amarilla es la luna y la tomé desde las escaleras que llevan a mi cuarto en dirección sureste.

Cuauhtémoc

2006-06-21T14:00:00.000-05:00

...En náhuatl significa "Águila que cae".

...Caiga sobre quien caiga.

Miopía

2006-06-20T19:49:00.000-05:00

La lectura de esto puede cambiar positivamente su vida. Se lo digo yo, que soy un bloggero.*

Hay una cultura miope en este país, lo he mencionado antes y si no lo he hecho lo hago hoy.

En México, y esto sí lo he dicho, se crece con la idea de que la historia es la lucha de buenos y malos donde siempre acaban ganado los buenos hasta la década de los cincuentas; a partir de ahí, todo el demás pedazo de tiempo se lo dividen entre las olimpiadas del 68 y la elección de Vicente Fox Quesada en el 2000. Todo hueco que uno tenga y quiera llenar, se llena con las sacras películas de la época.

Esto crea –corríjame si me equivoco- ese sentimiento de que pues nosotros nacimos en una época donde todas las guerras ya pasaron, ya están casi olvidadas, de hecho, es para nosotros a veces muy difícil imaginar que de verdad existieron esas guerras; los más obtusos llenan su cabeza de preguntas –aún a su mayoría de edad- como ¿Y qué hacían sin televisión, no se aburrían?

Esto, aunado a que la enseñanza de la historia en la mayoría de los casos se resume a obligar a los niños y jóvenes a memorizar verdaderos chorizos de nombres y fechas que acaban por asquear y traumar de rechazo por la historia y su estudio a los alumnos, crean un caldo de ignorancia.

Es una ristra de generaciones que no estudia historia, y que por consiguiente, no sabe de dónde viene ni a dónde va.

Hay otro fenómeno, el de la clase intelectualoide. Estos (cuando no son acarreados o aparentados) han estudiado la historia y sienten no pertenecer a ésta época. Ellos quisieran vivir –y lo dicen abiertamente- en la URSS, haber sido del ejército liberal, ser súbditos de Benito Juárez, haber andado en la revuelta del 68, etc. ¡Ah!, suelen decir: “Si viniera la revolución, yo sí me iba con ellos” . Todo por el mismo efecto de miopía, por el sentimiento de que esos tiempos sí eran de movimiento y en ésta época de cambio de siglo, del “cambio” prometido y su derrocación del unipartidismo, el tiempo de Acteal, de las guerrillas, los últimos días de Castro y el nacimiento del llamado Neoliberalismo, la llegada de un Presidente mujer a Latinoamérica y recientes tiempos electorales mexicanos; a pesar de todo esto, para ellos hoy no pasa nada.

Otra cosa que tienen los libros de primaria donde reside uno en especial: el de Educación Cívica y Ética. Éste libro hace a los alumnos jurar lealtad inconciente a la democracia como única forma de gobierno, es decir, -y esto lo juro- tengo compañero(a)s de universidad (¡!) que a la fecha no distinguen entre capitalismo y comunismo, algunos ni saben (¡!¡!) qué es siquiera “comunismo”, ni distinguen tampoco entre derecha e izquierda (por lo menos en política, quiero pensar). Por lo mismo no saben la diferencia entre un senador y un diputado y tampoco se saben cuáles son los tres poderes de la unión.

Casi cincuenta millones de mexicanos tienen una noción del mundo como la que tienen los habitantes de las peceras. Esta pecera tienen un universo que mide de Yucatán a Óregon, los peces dorados que la habitan –como se sabe- tienen una memoria de tres segundos, por eso para ellos nada ha pasado antes y seguramente se van a morir y nada va a pasar después. “El país de no-pasa-nada” – le llaman ellos.

“¿Ya cuál revolución, sinceramente?”, “El comunismo ya probó su ineficiencia”, “Es un sueñototototote”, “La revolución mexicana no sirvió de nada”. Frases intelectualoides. Los comprendo, pero no los justifico. Los comprendo porque han crecido en la pecera y quién juzgaría a un pez por comportarse como pez (pese sobre la espalda de cada quién ser o querer ser pez u hombre). Son personas que viven la miopía, es decir, viven en LA INCONCIENCIA HISTÓRICA, que no es sólo una condición de conciencia del pasado, sino también conciencia de presente como repercusión del pasado y de futuro como sucesor de los actos presentes.

“¿Ya cuál revolución, sinceramente?” Hombre, acaba –en términos históricos- de caerse apenas ayer el muro de Berlín, apenas hace tres generaciones México invadió EU, antier mataron a Genaro Vázquez, hoy sigue habiendo guerrillas, la izquierda avanza en Latinoamérica, el neoliberalismo funge como catalizador, Marcos sigue vivo, sigue habiendo PCUS en Rusia y no ha muerto Fidel.

“El comunismo ya probó su ineficiencia” En primera ninguna nación del mundo (moderno) ha llegado a ser comuna, todas se han quedado en el socialismo que es sólo la mitad de la doctrina. Nadie, absolutamente nadie, ha probado su ineficiencia. El comunismo tiene un método científico y científica debe ser su aprobación o desaprobación. El hecho de elegir el método funcionalista (o funciona o no funciona) es ya una característica de la miopía.

“Es un sueñototototote” Señor, existe un libro llamado “Del comunismo utópico al comunismo científico” donde se dice hasta dónde fue un sueño y hasta dónde llegará científicamente. Decir que el comunismo es utópico es decir que ni siquiera te has tomado el tiempo de leer algo al respecto, pues es un libro fundamental de la doctrina.

“La revolución mexicana no sirvió de nada” Hace apenas cien años que fue, y gracias a ella existió el PRI que aunque nos cueste, no nos tuvo ni nos dejó en la pobreza extrema precisamente y no todos los años de los 75 fueron malos, algunos hasta al contrario. Sirve de antecedente y aún de inspiración. Y en última instancia sirvió con todo y sus errores para aprender de ellos.

“El comunismo ya no corresponde con la actualidad” ¿Cuándo hemos dejado de ser humanos? ¿O qué los que manejan la macroeconomía no van al baño o qué? La actualidad no es muy diferente a la época romana, porque en esencia seguimos siendo personas. Y las personas siempre que han querido algo lo buscan, así de simple.

Hay otro efecto de la miopía: “la posmodernidad”. Si la modernidad terminó apenas en los cincuentas para dar paso a la época contemporánea, a míseros cincuenta y tantos años de esto los miopes intelectualoides deciden que ya, huele a viejo y venga la posmodernidad. He notado un patrón y es que las edades de la humanidad terminan y comienzan a la caída de una súper-potencia, así que estamos lejos de lo “posmoderno”, si es que los historiadores del futuro lo llamarán así. Talvez hasta les dé risa.

No pido militancia, sólo curarse la miopía. Conciencia histórica nada más. Lo demás… lo demás será historia.

* A ja ja ja ja ja.

Aironazo

2006-06-19T19:21:00.000-05:00

Me vuelve a despeinar de su loca forma, el viento del este; como me despeinaba las tardes el cielo dibujado y desdibujado en mi libro de lecturas de primaria.

Camino a mi casa.

...¿Porqué se duerme uno cuando le hacen piojito?

The Xoconoxtle Word Press experience

2006-06-18T16:30:00.000-05:00

Nunca (qué fea palabra para empezar) me ha gustado quedarme con dudas, pero desde que hice este blog nunca supe bien qué era exactamente Word Press, su utilización o metodología. Por eso en una noche de insomnio decidí romper -como es mi buena costumbre- con mi ignorancia y ver qué pets.

Pues los downloadié y francamente lo que yo esperaba era un programa ejecutable. No. Un montón de ficheros PHP. ¿Porqué demonios en ningún tutorial de WP dice que es una bola de parches PHP (o sea, a grosso modo, pedazos de código)?

Para probarlo fue necesario abrir una página web de hosting gratuito que hice en geocities de yahoo, y subir a su servidor cada archivito de cinco en cinco (son como 200).

Error número uno: lo tendría que haber subido con todo y sus carpetas, es decir, subdividido. Así que en vez de componerlo lo borré todo a la (Dos silbidos cortos) y volví a empezar.

Corrió pues. El conjunto de PHP's se coordina para formar un entorno gráfico de corte similar al sistema de publucación de Blogger, obvio, com muchísimas, MUCHÍSISIMAS más funcionalidades. No es necesario instalar nada en la chompu. Ya bien clavadote yo, pensé "ésto sí funciona, pero la dirección está tan larga que seguramente ahorita ya no la recuerdo" y efectivamente, lo intenté y ya no me acordé. Fue necesario releer.

Error número dos: No hubiera osado pensar en pagarme un host .com, mucho menos .com.mx; $700.00 pesos menstruales (o anuales, no lo recuerdo. Da igual, de todos modos no lo puedo pagar.) el servicio más chafa. No-mamar.

Agüitao me fui a la configuración de mi sitio de "geocities" y lo borré todo a la (Doble silbido corto).

Pobre Aékana. Tan cerca de Dios y tan lejos del host.

Compensaciones

2006-06-16T16:46:00.000-05:00

Se me acaba el talento en dos versos franceses
como el destino reposado en la ginebra.

Se me acaban las plumas de tanto morderlas
y de aletear sin sentido garabatos sobre el papel.

Se me gastan las alas de traerlas cargando
más de cruz que de capricho eólico.

¡Y la paciencia! se agota sin sentido

como un garrafón de agua vaciado entre piedra pomex,
Se me acaba como el resorte de la ropa de las prostitutas,
o como las prostitutas mismas se acaban a los resortes de los colchones.

Se me acaba la lumbre del encendedor, quebré el cenicero
y no tengo ya cigarros ni en la memoria,
se me acabó la gloria gastada de tanta sed propia,
y el silencio que me atrofia ha decidido abandonar
eligiendo poner en su lugar al vacío que es más callado que el silencio
y mi correr se hace lento, se hace corta mi verdad.

Se me acaba el poema de versos inconclusos,
se me acaban las letras forzadas a caminar.

Se me acaban las letras, forzadas a caminar.
_________________________

"Había una vez una vía..."

"Vagón Mágico"

"Había una vía"

"Castillo estalloso"

"El coloso fugaz"

"Ancestros"

"Pareja chichimeca"

"Esperando el camión"

"¿No hay drenaje, verdad?"

Me alegró que hubiera papás que dejaron de trabajar para festejar el día del padre en el kinder con sus hijos.

"In vitral"

"Retratos del alma"

"Amanecer en otro mundo"

"El molcajete cúbico avanza una vez más al ensayo nocturno"

Wir sind willig die kräuseln

2006-06-13T21:24:00.000-05:00

Ya, culeros. Regresen el penacho de mi pá' Moctezuma, Snif.
Pinches austriacos hijos de sú.

Ilia nan-mech

2006-06-11T20:04:00.000-05:00

Ni-huehue tenochtitlan, tlaj-xitla hueiztlan ni-pilli. Miac tlalyulca yejhuan motlamajzehuia tlalmeca xochicuallini cochi... cochiztli huei cochi no-mijtotli liztli no-nelhuatl ejcatl-mictia tzalatlanno-nelhuatl, ti-tlajpac, in-ijtotia nin-cuicatl...

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Les digo

Yo soy la vieja tierra pedegrosa donde se dan las tunas. Aquí bajo la gran ciudad de mis hijos, hay muchos gusanos subterráneos; ellos comen el fruto del drenaje y yo duermo... soñando el gran sueño de hacer el más grande baile con mis raices asfixiando el zócalo. Y que mis raices, allá arriba, bailen esta canción...

Postidos

2006-06-09T20:14:00.000-05:00

Tengo 4 cuartas* y media de pelo negro y chino colgando de la cabeza. Ha ondulado de manera sigilosa desde hace dos años y pico hasta casi tomar dominio de mi rostro y en ocasiones recibí ataques inclementes con greña y champú en los ojos, pero todo ha sido por dos fines:

El primero de ellos fue verme el cabello directamente. Parecerá simple, pero imagínense cuántos hombres nacen y mueren en el mundo sin verse el cabello directamente. Uno ciertamente no puede verse ni la espalda ni la nuca (y algunos gordos ni salva sea la parte), pero partiendo de esa idea y de mi todo-justífica demencia protoseníl, la greña fluyó como pelón pelo rico sabor a leche mexicana**.

Al pasar el tiempo y dada ya la catarsis que un greñudo experimenta ante el espejo, ante sí y ante el mundo pude internarme más en las pláticas otrora inútiles de las mujeres superficiales que sólo hablan de chicos y cabello. Cabe des-ta-car que ami los chicos me valen madre, y el pelo en gran medida tambié; fue entonces cuando todo se volivió un experimento sociológico.

El experimento que también tiene algo de biológico, arrojó los resultados siguientes:

El pelo largo calienta la cabeza, lo hace a tal grado que en los momentos del sol en picada dan unas inmensas ganas de no pensar. Puesto que pensar –como acto regular humano- requiere de sangre en la cabeza y la cabeza actúa a su vez como enfriador (al igual que los brazos y en menor grado las piernas) y al subir la sangre se topa con esa olla de neuronas calientes, dan ganas de no pensar y surge una indispocisión a actividades físicas. Surge el mal humor.

Naturalmente, la mujer (que en la mayoría de los pueblos tiene el pelo largo) crece con dicha situación y por ende no es perceptible para sí; tendríamos entonces una individuo no-pensante pero malhumorado, pero como es de saberse, la mujer tampoco tiene este derecho y culturalmente se le ha transmitido que no debe ser agresiva. Tenemos una individuo poco-pensante, sumisa y reprimida.

La segunda característica de este arma cultural es la hipersensibilidad que caracteriza al cuero cabelludo, si se tira del cabello se domina automáticamente a una persona que además no tiene ni suficiente fuerza física, ni moral, ni cultural, y por ende tampoco espiritual.

La tercera es la capacidad expresiva del cabello. Es capaz de comunicar las más diversas situaciones; si te acabas de bañar, si no te has bañado en n cantidad de días, si te acabas de levantar, si te lo cuidas o no y desde cuándo (lo cual ya delata una posible disposición al cortejo), etc. Se puede tomar al cabello como un instrumento de monitoreo. Es, por ejemplo, común en nuestro país la creencia de que el pelo se vuelve opaco cuando un hombre lo ha estado tocando; y en cierto modo es verdad, dado a que los hombres tendemos a tener más sucias las manos y mucho más en la antigüedad, cuando supongo se generó el rumor.

La cuarta forma de dominación del cabello es la dirigibilidad. El pelo que cae sobre la cara por los lados reduce significativamente el ángulo de visión, la mujer crece con esto y es realmente raro quien en la mayor parte de su vida se conduce con el pelo largo y totalmente recogido. Esto sólo lo he visto en otro lado: los bozales de los burros, mulas y caballos. La función de éstos es tapar mediante una suerte de red, el hocico de la bestia y con otra pieza colocar dos trozos medianos de cuero a cada lado externo de los ojos; el motivo: evitar que se distraigan con los animales del otro sexo, de la otra especie, la comida, etc.

Represión, dominación, castidad. Si la mujer cuenta con éstas características es atractiva.

(He notado, por el contrario –aparte de su menor índice de atracción- que las mujeres con el pelo corto -cortito- muestran en menor medida ésas características y como dato curioso, tres de esas cinco con el pelo cortito que conozco son lesbianas y una bisexual o eso dice)).

Sí, me hecho esto a mí con este loco fin de estudio y para ver qué tan justificada está mi misoginia crítica (de “criticar”, no de que sea situación “crítica”).

La conclusión que llevo hasta el momento es que si bien se puede alegar que las mujeres cuentan con todo hoy para su emmagoldmaniana emancipación (cualquier cosa que eso signifique) no lo han hecho, y eso es por demás criticable, por donde se le vea y desde cualquier escenario, pero no es la última palabra, pues me he dado cuenta de otra cosa:

La mujer es como un pájaro que nace y crece en una jaula (una jaula muy bonita por cierto: llena de estética y alabanza). Cuando ven a través de ella sólo ven dos o tres barrotes, y eso no parece una jaula (además, si los barrotes son bonitos…).

Los hombres somos los que medianamente podemos ver y apreciar desde lejos lo que nos parece una bonita jaula. Jaula. (Digo “medianamente” porque somos una raza en la que la culturizadora es la madre y por ello vemos belleza en la jaula). Es muy fácil andar por ahí diciendo: “Éste país va a cambiar el día que la mujer mexicana deje de criar machos”, pero esa mujer no ve que está criando machos, ella adorna sus barrotes con bonitas crías ¿me explico?

Miente quien diga que se puede salir de un engaño así uno solo. Se necesita ayuda y los hombres –contrario a lo que se pueda pensar-, no somos los más indicados. No lo somos porque nuestros agentes culturizadotes son la madre, y un padre que fue culturizado por la abuela etc. ¿Qué hacemos? O más bien ¿Qué hacen?

Puesto que el hombre no está en la jaula y su percepción de belleza puede ser fácilmente emancipada podemos dirigirlo por ahí: el futuro grande de las mujeres pende de los hombres (qué raro…) que gusten de las mujeres con cerebro.

Aunque, debo admitir, no es fácil para nosotros deshacernos de un trono (o compartirlo) cuando sus privilegios nos han costado cincuenta mil años de dirigir el mundo. Eso dependerá del camino evolutivo que tome la masa, la cual les recuerdo, se caracteriza por ser más bien un cúmulo de estupidez colectivo: la masa es idiota. Si nos dirige la masa, eso quiere decir que el instinto va ganado terreno, ya vamos rumbo al futuro…

*Una cuarta es lo que mide una

mano extendida del meñique

(o el índice) al pulgar.

**Coca-cola.

(si algo de redacción está mal,

lo siento. Estoy ebrio al momento

de postear (nótese el título)).

Ente extremo, ente supremo.

2006-06-06T17:42:00.000-05:00

El sentido de la vida consiste en llegar a un fin, ese fin es la mejora de la especie.

Quien ha cumplido este fin y está conciente de que es una finalidad, puede decirse feliz.

Es entonces cierto que el fin de la vida es ser feliz, pero no en el sentido de los libros de superación personal, sino en el básicamente biológico.

Puede aún haber quienes han conseguido la mejora de la especie, pero no están concientes de ello: Esto no desemboca en felicidad. Esto es debido a que se necesita cierto nivel de mejoramiento para llegar a la conciencia (por vaga que fuere) de mejoramiento mismo, y si no se tiene es símbolo de que las mejoras son apenas precarias, y van atrasados en la carrera evolutiva humana.

No hay, sin embargo, quien no haya comenzado ya la carrera por la vida, cuyo incio se pierde en los anales de la prehistoria protozóica; En la carrera por la supremacia de las especies para los humanos hay sólo dos caminos totalmente válidos: La belleza o el intelecto.

La belleza humana con su contenido sexual indica –como es de dominio público- el primitivo asegure de sacio de necesidades primarias, seguridad de alimento y longevidad dirigidos por un cuerpo y el intelecto ínfimo del primate evolucionando.

El intelecto, carente de cuerpo y de naturaleza fea, pero compensante en aprovechamiento de recursos medidos; un asegure de la vida en los tiempos más difíciles.

Ambos caminos dije, totalmente válidos hasta este momento de la historia. Hubo, hay y habrá híbridos, pero su éxito dependerá de su aprovechamiento de ambos recursos. El poseedor de las dos cualidades no es –como se piensa- el nivel de perfección humana. Éste es solo el modelo de la perfección del vehículo para el fin humano.

El intelecto y la belleza son dos caminos, entonces, ¿Cuál es la meta? ¿Cuál es pues, el fin de la mejora de la especie?

Ambos caminos son autodestructivos.

El fin del intelecto humano es la eliminación del intelecto humano (una, después de todo no tan extraña suerte de “Homo homini lupus”).

La mente humana dice diferenciarse de la animal por su capacidad de raciocinio, y por otra parte afirma que la inteligencia consiste en la mayor automatización posible de las ideas y soluciones a los problemas.

El instinto y el reflejo son pues, el exponente claro de la automatización de las ideas y soluciones de problemas, y suelen ser también características animales. El instinto es la máxima de las inteligencias.

Todos los animales desarrollamos en el camino evolutivo diferentes armas y métodos de avance y supervivencia. Algunos escogieron –por así decirlo- un par de colmillos, otros, un aguijón; algunos un gran tamaño y otros una vida submarina. A todos éstos los vemos ahora con un amplio número de instintos y reflejos, pero no cuentan con un instinto para cada cosa; sobre todo a la hora de enfrentar problemas nuevos, tampoco tienen la capacidad de aprender. En esos casos dependen del puro “azar” de la evolución, del camino que les dicte el dios de Spinoza.

El hombre –escueto simioide- escogió un cerebro que aprende y automatiza, proceso al que le llama inteligencia. Con él compensa sus pocos dotes físicos frente al mundo de las bestias, pero es sólo eso, un arma más. (Incluso el surgimiento histórico-biológico y el uso que le da un individuo a la inteligencia misma es, desde el principio, fruto del azar y los instintos de la evolución, como toda arma).

El fin del hombre y su mejora de la especie validos de su intelecto-belleza como vehículo es no necesitar pensar, no necesitar razonar. Pero estaría desprotegido ante las situaciones nuevas, como todo animal inintelecte, para ello su fin es prescindir también del acto de comer y todas las necesidades primarias o de cualquier índole, al mismo tiempo que la eliminación de todo enemigo potencial.

La belleza termina de modo análogo al intelecto. Mientras el ser humano evoluciona en ese “ente extremo”, casi absoluto, libre de necesidad, la belleza funge como vehículo todavía para la reproducción, como hasta hoy.

Si el “ente extremo” para entonces se ha emancipado de todo peligro, será entonces un ente sumamente bello y plenamente instintivo, libre de todo intelecto. Y si la evolución y su camino en el devenir le han hecho eliminar cualquier posibilidad de peligro será además un ser supremo. Una especie suprema. Probablemente el único ser sobre el universo (o los universos). Aún cuando esto signifique perder la condición de “ser vivo” (lo cual habilitaría las posibilidades tanto de un ente único como de la eterna existencia, la pérdida de la belleza perdido el acto reproductivo o un sin fin de posibilidades dentro del carácter absoluto de la situación).

Ése es pues, el sentido de la vida. Ése es nuestro fin, con todo lo que signifique.

El mundo se va a acabar

2006-06-05T20:32:00.000-05:00

No, 'pos no.

(Pastel que hicieron mis cuñadillos charmin-panaderos con motivo del triple seis. ¿Cúantas velas debería llevar?)

Algún día...

2006-06-04T20:04:00.000-05:00

Dominaremos el Ejército de ruedas,

(E invadiremos el mundo en trenes oxidados de neón).

Fumaremos cigarros morados, traidos de la vieja Persia,

Y el principado de Sideralia-herzegovina... verá la luz.

Auto-resumen

2006-06-03T19:33:00.000-05:00

Las manos de lápiz, el muro de Berlín, el paisaje borrachezco del escusado, una mirada sombreruda y el frutero de la papaya emplasticada. Ah, y ese loco que a veces se me aparece en el espejo aquí caminando a lo lejos.

Títulos robados...

2006-06-01T19:11:00.000-05:00

...Por mi amigo Gess y yo de la Biblioteca Pública Municipal.

"Emiliano Zapata, litografía".

"Contradicciones culturales del capitalismo".

"Diarios de cárcel de Ricardo Flores Magón".

"Hernán Cortéz, padre del actual pueblo mestizo mexicano".

Nunca nadie va, los libros se encontraban llenos de moho y ¿pueden creerlo? los tomamos precisamente de una seccion de cuyo estante pendía un letrero que decía: "No tocar". Aún no sabemos porqué, puede ser porque la mayoría son de marxismo et all, pero ¿No tocar? De cualquier modo creo que algún día mis libros irán a dar a una biblioteca (pública, espero). Robar libros, robar libros de editoriales económicas, de ediciones viejas, llenos de moho, robar libros así de una biblioteca pública es un acto hasta cierto punto bonito; cuando sabes que a la encargada mientras le hagas ojitos y le dejes pintarse las garrotas en paz no-le-im-por-ta, que son libros que nadie ha leído y que a nadie le interesan en un pueblo de 75% mujeres porque los hombres han emigrado "al norte", es algo casi Robin-hoodezco. Es algo que me aventuro a decir que sólo mi amigo y yo llegaríamos a considerar delito.

Acabo en este preciso momento de recordar algo que casi ya había olvidado. Recordé con un suspiro lacrimal aquel invierno del 94 tras la devaluación reciente de verano. Cien pesos ahora valían lo de diez centavos. Mi padre joven y yo pequeño nos metíamos a las milpas a robar elotes, calabazas y sus flores. Yo lo recordaba siempre como un juego, pero uno crece y se da cuenta de su condición histórica.

Lo bueno es que el trabajo cayó pronto.

En Guanajuato (por lo menos y hasta donde sé) si robas -de donde sea- para poder comer o satisfacer necesidad primaria (incluye robar bebida y hacer necesidades en vía pública cuando representa peligo a la salud el no hacerlo), no es delito.

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Post data: Recordando que en éste blog adoramos, idolatramos a éstos Dios, digo Dos, digo Tres:

...Por otro lado nos cae mal éste bufón:

Las do2 lunas

2006-05-31T23:52:00.000-05:00

Pasaba, en mis largas caminatas nocturnas, por una calle demás obscura, cuando topé con el letrero luminoso de un expendio de cerveza. Aquella noche mi corazón no sabía cual de las dos luces era la luna.

¿Lunas cuadradas? -Me pregunté ebriecillo saliendo del lugar. Caminé hasta mi casa y ya no supe más de mí.

Ladrón que roba a ladrón, que roba a ladrón

2006-05-30T10:32:00.000-05:00

Lo robé de Morgaana, quien confesó -yo la leí- que lo robó de Antígona, quien confesó haberlo robado de nosequién.

1) Mi (ex) novia una vez: me dijo -¿Andas conmigo por mi cuerpo o por mi dinero? -Por mi estupidéz, respondí.
2) Nunca en mi vida: He visto un fantasma.
3) Cuando tenía cinco años: Los demás niños se me quedaban viendo por ser zurdo, creí que se burlarían, pero se quedaban como asombradillos.
4) Mi instituto era: Federal, imagínate.

5) El fuego es: El más bonito de los juguetes.
6) Una vez vi: Al Presidente Zedillo, allá a lo lejos dando el grito en el Zócalo.
7) Hay una mujer que conozco que: Le gusta Cradle of filth y Reily, me cae.
8) Una vez, en un bar: Me cambiaron dos besos por mi cerveza.
9) La última vez que me emborraché: Me despertó el frío a las seis de la mañana.
11) Si tan sólo tuviera: un bajo y una batería.
12) La próxima vez que vaya a la iglesia: trataré de no llevar conmigo una AK-47.
13) Lo mejor de mi última relación fue (es): La comida.
14) Lo que más me preocupa es: Aprender los idiomas que tengo que aprender YA.
15) Cuando giro mi cabeza a la izquierda: Veo a un tipo feo en otra computadora.
16) Cuando giro mi cabeza a la derecha: Veo los muros de cristal, gente en la biblioteca, el jardín y el voulevard.

17) Sabes que estoy mintiendo cuando: te convenzo de que te estoy mintiendo.
18) Lo que echo más de menos de los 80: Escribir los años con "19...".
19) Si yo fuera un personaje creado por Shakespeare, sería: Shakespeare.
20) De aquí a un año: Espero seguir vivo, y sano si se puede.

21) Me cuesta entender: El acusativo del esperanto, el género del alemán y la pronunciación francesa.
22) Sabes que me gustas si: te busco mucho.
23) Si ganara un premio, la primera persona a la que se lo dedicaría sería a: Mis padres. Hicieron lo suyo.

24) Darwin, Mozart, Slim Pickens y Geraldine Ferraro: Darwin tiene nombre de pingüino, Mozart de ave, Pickens de pollo y Geraldine de travesti.

25) Sigue mi consejo: Cuando seas yunque, resiste; cuando seas martillo, golpea.
26) Mi desayuno ideal es: Mi mujer.
27) Si visitas mi ciudad, te recomiendo que vayas: a la nieve, es la mejor del mundo.

28) ¿Por qué la gente no...: me erige una estatua?

29) Si pasas una noche en mi casa: O nos la amanecemos o nos dormimos temprano como abuelitas con chocolate.
30) Detendría mi boda: Un ejército de exnovias furiosas, no sabes cuán peligrosas son juntas y sincronizadas.
31) El mundo estaría mejor sin: El alambre de púas.
32) Mi rubia favorita es: Emma Suárez.
33) Si hay algo que se me da bien, es: Hacer fiestas y conciertos de bajo presupuesto pero extremadamente divertidos. (¡Por cinco pesos le inventamos su corrido, pásele!).
34) Y, por cierto:... Cuando el hombre pisó la luna, seguramente mis papás estaban cogiendo.

Photo-post 2

2006-05-29T13:32:00.000-05:00

Haciéndole a Di Yei en el cumple de mi hermano Jiménez (y corrigiendo el error del objeto al centro).

El sound check es la tarea más fría de todo músico. Y eso que se hace al atardecer.

Echando unos madrugadores berridos sabinezcos (o rockdriguezcos, ya no recuerdo) al calor de unos alcoholes.

El único ser que puede tocar a Dios es un bambú de La Pastorcita. Chales.

Mi casa desde mi cuarto. (Creo que al fondo hay un perro...).

Mi aún no fallido intento de tomar todas mis notas en tengwar.

Mi súper sombrero Loco-volador.

El Ele pés pleyer...

Juego de tres espejos, cámara y foco.

Parece mentira que lo único que quede del lugar sean las ruinas, mis recuerdos y ésta foto rayosa. X Planet. "Qué ingrata es la sepultura de lo mejor que hemos sido" -Guillermo Velázquez.

Jugando con Paint y Picassa.

Adicto a ver caer el agua.

Asinceramiento

2006-05-26T10:46:00.000-05:00

La verdad es que mi alma es la de un niño de Kosovo.

La verdad es que a los buenos presidentes de este mundo Visantino no los hemos criado todavía y que la salsa catsup es el único tomate que puedo tolerar.

La verdad es que el amor de mi vida vive en un noticiario de Sarajevo; periodo 89 - 90.

La verdad es que tengo un hemisferio rojo y otro blanco, un corazón negro y la piel amarillosa.

Que a veces me hace más falta un billete de Sor Juana que un pedazo de inspiración y me rehúso a despertarme para ver el amanecer por bello que éste sea.

Que no me importa esperar por meses un cumpleaños por un vaso de bodka azul, que le tengo un miedo terrible a ver un atardecer solo y a escuchar a mis amigos reír sin mí.

La verdad es pues, que se me dificulta el acusativo en los idiomas y que cada sonrisa de dama la considero un señuelo que me veo forzado a rechazar por la cordura; que cada caballero que me tiende una mano es ya más que mi amigo y que odio las alas de mariposa por su inexistente eternidad.

Que lucho, lucho incansable contra la estática: la existencial y la de mi cabello, que algún día se ha de acortar; Que defiendo a mis ancestros del olvido y al olvido mismo lo traigo de llavero para cualquier pregunta que me hagas.

Digo la verdad de que el florido y común placer de comer adquiere en mí circunstancias rituales, que la lechuga me devuelve la vida y las naranjas la niñez. Que los árboles siempre fueron el mayor misterio de mi mente rodeadora y escalante y que mis piernas no sirven mas que para caminar al sur.

La verdad es que mi alma siempre fue la de un niño de Kosovo, de Transformers disléxicos, de ojos verdes cuando veía limones y ojos guindas cuando cerezas.

La verdad neutra es que gozo de ser verdadero; la gran verdad es que mi alma siempre fue la de un niño de Kosovo y mi amor aún vive en Sarajevo.

Los travestis españoles en tierras chichimecas -parte II (última)-

2006-05-25T10:11:00.000-05:00

Cuando el indio Juárez hizo (o quiso hacer) las reformas a la constitución transformando al estado y a la educación en cosas laicas, así como el pago de impuestos por la iglesia y la expropiación de grandes terrenos del clero, pasó lo que tenía que pasar.

Los estados céntricos del país siempre habían aportado el mayor número de soldados y dinero para las guerras. Michoacán, Guanajuato, Querétaro, Hidalgo y San Luís Potosí por su herencia más cargada española, tendían (y tienden aún) a ser muy cristianos, hasta el borde de lo ortodoxo. Los estados del centro conservan dos cosas: un buen idioma español con un acento muy neutro y una mochéz cristiana impresionante. En aquella época no fue la excepción (1832, si mal no recuerdo) y se dio el movimiento cristero; cristianos luchando por la libertad de culto y reformistas luchando por un pueblo libre de cruces en la espalda. Ninguno ganó.

En esa post-guerra habían cesado ya los rituales religiosos por mucho tiempo y la iglesia perdía feligreses, por lo que inventó un programa (¿?) de cristianización en el cual se iban a revivir situaciones "cristianizadoras" de la historia para el mismo efecto.

En ésta bola de nuevas tradiciones comenzó la representación de los españoles vestidos de mujer... toda una obra teatral.

Las fiestas en México siempre se han pagado en "cargos" o compromisos que hace la gente de dar dinero para una causa religiosa, son anuales como las fiestas mismas y son hereditarios. Yo de mi familia creo que heredaré tres. A los administradores o cabecillas se les llama "Mayordomos", pero en ésta ocasión -que después de todo México es un país surrealista- no.

Como aquellos españoles eran un ejército, al mayordomo se le llama "General", a sus ayudantes "Coroneles" y así, por grados militares de la época.

Parecería una tradición llena de mucha lógica, pero no es así hoy.

La iglesia nunca pudo cristianizar del todo a los chichimecas, y aún hoy en México, la religión cristiana está muy ligada a la brujería y a la santería; prueba de ello son las "velaciones". En tiempos prehispánicos los pueblos se desvelaban drogados para adorar a un dios, hoy no se meten peyote, pero sí mucho, mucho alcohol velando una novena (nueve noches) a un santo.

De tal modo pues que se hacen velaciones antes de llevar a cabo ésta tradición que hoy lleva el nombre de "El paseo de la pólvora" (por aquello de que pasaron los españolas por muchos puntos). Los Generales hoy le obedecen a la bruja mayor, curandera de la comunidad (méndiga, tiene Sky y yo no) y algunos tienen el cargo de conseguir el tequila, otros de conseguir el grupo musical, otros de poner los fuegos artificiales y otros... de conseguir los travestis.

Se enfrentan a media calle los dos bandos. Ya nadie se viste de indio (y no todos saben porqué andan ahí porque ya andaban pedos desde las velaciones o desde su casa), usan ametralladoras de juguete chinas, de cohetes avientan cebollitas y palomas, se visten con carrilleras de cartón y sombrerotes tricolores de esos que dicen "VIVA MÉXICO CABRONES". Como la mayoría se encuentran ebrios, se agarran a golpes de verdad muchas veces, pero la bruja mayor es ley y pone orden. Bueno, hasta usan resorteras y palos, me cae.

Cuando los españoles van perdiendo -como la historia lo indica-, van y se esconden en una casa, y salen de rato unas bellas damiselas traídas de los mejores y peores antros travestis de las ciudades vecinas (los cuales como les gusta el desmadre también se ponen borrachas).

Y ¡Sopas! que empieza la suuuuuuperrrrr-Cumbiaaaaaa!!!, y a bailar se ha dicho.

Por el carácter etílico de la situación ya nadie se acuerda, ni en el momento ni en la tradición en sí de que los españoles debían matar a los indios. Todo termina en una orgía alcoholizada y homosexual al ritmo de cumbias gruperronas, un castillo de cohetes y una limpia espiritual y drogada que tiene que hacer la bruja mayor al mismo tiempo.

Creo que así debería haber sido la historia.

Ya nadie de ellos -excepto los generales y a medias- recuerdan de qué se trataba o cuál era el antecedente histórico. Sólo hacen el espectáculo que se recrea tres veces (¡Tres veces todo eso!) en otros tres lugares.

Es todo, todo un show de un rancho surreal.

Los travestis españoles en tierras chichimecas -parte I de 2-

2006-05-24T10:23:00.000-05:00

“Chamacuero” quiere decir, en purhépecha, “lugar de la cerca caída”, pues cuando el pueblo tarasco llegó a ésta región alrededor del siglo V antes de cristo, encontró lo que ya eran entonces ruinas de una civilización desconocida. Recientes estudios de las pirámides locales empiezan a sugerir que se trata de un pueblo incluso más antiguo que los olmecas, pero esa es otra historia.

Los tarascos no tomaron el lugar y lo cedieron a los pueblos chichimecas, sus peleadores a sueldo (y posteriores vencedores de los toltecas).

Al llegar los españoles a estos lares, había chichimecas desde el oeste del estado de Querétaro hasta bien entradas tierras michoacanas, se encontraron aquí con el peor de los enemigos. Los españoles también tenían peleadores a sueldo, pero les decían que eran "aliados": los tlaxcaltecas. Pero éstos se acabaron en la toma de Tenochtitlán.

Los chichimecas, sólo comparables en aguerrismo, agresividad y desapiadamento a los antiguos pueblos bárbaros europeos como los vikingos o los mongoles asiáticos, fueron un frente extremo para el acero español, pues –entre otras cosas- mientras una lanza española no alcanzaba más de unos cuantos metros y el ataque de sus armas de fuego requerían un tardado recargo, los chichimecas eran buenos arqueros –aunque no tanto como los aztecas o mayas- pero mucho mejores lanzadores de rocas (¿Se imagina lo que es morir apedreado?) y por supuesto, practicantes del terrorismo psicológico al arrancar pies y cabezas, desollar cuerpos enteros, vestir enemigos capturados de mujer, empalar, beber sangre y un largo y perdido etcétera.

En uno de los muchos encuentros entre españoles y chichimecas, viendo ya los primeros sus fuerzas considerablemente diezmadas y al borde del fracaso, el general en jefe (cuyo nombre se desconoce) aprobó una idea un tanto extraña: se iban a vestir de hermosas mujeres para atraer a los guerreros salvajes, los iban a emborrachar y luego, a matarlos.

Iniciaron pues, los soldados españoles, su rito de maquillaje. Imagínese usted la vergüenza cristiana, los tragos de risa y de pudor que pasaron entre el hambre, la sed de no poder bajar al río –el río Laja, afluente del Lerma- infestado de nativos, el calor de una tierra ensolecida de más, y las muerte cercana de amigos y compañeros, sin claro, una victoria segura por tan loca estrategia.

La maquillada coincidió en fecha con un ritual de la tribu y cuando los vieron vestidos de mujer ya andaban más que borrachos de pulque y medio empeyotados, por lo que bailaron con las bellas damas blancas, quienes ni tardos (¿o “tardas”?) ni perezosas los emborracharon y los mataron, repitiendo la estrategia victoriosa en otros tres asentamientos, antes de que se supiera su truco.

Continuará…

El señor del opio bendice a Xoco.

2006-05-22T12:11:00.000-05:00

Le dije muchas cosas con la mirada.

Le dije despectivamente "...Ni pa' qué te escondas pendejo, yo no te admiro, no admiro a nadie, pero te quiero con el cariño de un hijo casi amigo".

Le dije "Tocaste una canción que me dolió", le dije también "Gracias por dejarme tocarla".

Le dije -principalmente- "...No necesito pararme e ir a tu mesa para que me entiendas"; él me bendijo y me bautizó como un ente de posibilidad. Como no queriéndome decir mi tamaño.

yo le contesté "No te creas tanto, pero muchas gracias, es lo mejor que me han dicho en muchos años".

Bunbury, tras diez segundos de mantenerme la mirada, la quitó hacia unas gruppies que eufóricas le mostraron todo su pecho y ser, ganándose la atención del mundo y la expulsada del Lounge, mi bar que no es mío pero hice mío en San Miguel de Allende.

A cuatro metros, en mi sitio en la barra, le di el último trago a mi desarmador y me fui a Nosédónde. Cuando salí del bar, sólo nos dirigimos una breve mirada de furtiva y extraña complicidad.

Una vez más, alguien me dice que voy por el buen camino.

Mi mente entonces era una maraña filosófica,

pero mi corazón era el de una colegiala emocionada.

Cerebro inteligente, corazón estúpido.

La perfecta máquina de vivir, me dije riendo.

Calderón, al servicio del marxismo ortodoxo.

2006-05-20T19:27:00.000-05:00

La mayoría de los rojos no tienen instrucción real en la doctrina marxista y a ello se debe la existencia de los mencheviques y su sinónimo (¿Pos?) moderno mexica: el PRD.

Sin ahondar en un largo post de política dirijo los siguientes puntos:

1.- Para lograr la dictadura del prolatariado se necesita eso, un proletariado. Uno muy grande, de masas muy malpagadas, con tanta hambre como para no temer a la muerte violenta.

2.- Al comunismo no se llega en una generación, por lo que requiere de muchos sacrificios. Esto incluye que muchos no vean el fruto de la revolución.

3.- Para tener esa gran masa con hambre y sin miedo se necesita -por fuerza- impulsar al capitalismo salvaje o neoliberalismo o imperialismo o como le llames.

4.- El comunismo NO está peleado con el capitalismo, éste es un medio como se aprecia en los dos puntos anteriores.

5.- López Obrador, por más izquierdo que sea, no va a ayudar con la causa. Se necesita un azul.

6.- Sugiero que si de verdad eres rojo, si no te chupas el dedo o no chupas el de cualquier guevaro, entonces tu misión es, si no darle tu voto abiertamente a Carlos Slim, por lo menos a Calderón.

7.- ¡¿Qué?! ¿Creías que ser socialista era andar por la calle como arbolito de navidad lleno de estrellitas rojas? ¿Creíste que nomás era andar de huelgoso y gritón?

8.- Repito: Requiere sacrificio. Hay que ser rojo, rojote casi azul.

9.- ¿Te la avientas, ROJILLO, o sigues con tu eterna foto del ché y sin saber quiénes fueron Genaro Vázquez y Lucio Cabañas?

10.- Sabiendo que después de leer ésto tienes que leer mínimo El Capital, el Manifiesto Comunista, historia de la U.R.S.S., Dialéctica de la Naturaleza, el Leviathan de Thomas Hobbes y demás textos antiguos y contemporáneos ¿Quieres seguir siendo un(a) adelita posmoderna, gruppie de Marcos, o vas a aceptar tu sacrificada responsabilidad?

11.- "La historia me absolverá".

Post data: Qué bonito es trabajar en paint.

2006-05-19T13:47:00.000-05:00

Ella me sonrrió.

Advertencia:

2006-05-18T17:21:00.000-05:00

Cuerdas Rotas se va a la mierda... debido a que he decidido -por un método dialéctico- que el rock está muerto. Recomiendo leer porqué.

Por otra parte el Ejército Morista de Liberación Comonforense ha sacado como un peine los piojos a lo que se revela como su acérrimo enemigo: el Frente Cívico Comonforense.

El mismo ha iniciado funciones imprimienndo y pegando carteles a color sobre mate que anuncian un "Baile de Gala, etiqueta rigurosa (N. R. E. D. A.) próximo sábado".

Ni modo, mandaré a sabotearlo a mis secuaces mientras yo me voy a ver a Lord of the Dance a Celaya, claro, en plan de representación...

Yo las amo, yo las quiero...

2006-05-17T10:26:00.000-05:00

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Te amo, Gisela.

Te amo, Vanessa.

Te amo, Silvia.

Te amo, Aranzazú.

Te amo, Gloria.

Te amo, Lizeth.

Te amo, Paola.

Te amo, Chío.

Te amo, Irma.

Te amo, Mayra.

Te amo, Eva.

Te amo, Vagabunda.

Te amo, Arácnida.

Te amo, Sonia.

Te amo, Mariel.

Te amo, Julieta.

Te amo, Soledad.

Te amo, klëtövä.

Te amo, Rosario.

Te amo, HadaSinLuz.

Te amo, Karina.

Te amo, Karen.

Te amo, Carolina.

Te amo, Irazú.

Te amo, Daniela.

Te amo, Lilí.

Te amo, Jovana.

Te amo, Noemí.

Te amo, Morgaana.

Te amo, Yadira.

Te amo, Aida.

Te amo, Sidronia.

Te amo, Alejandra.

Te amo, Lizbeth.

Te amo, Florencia.

Te amo, Princesa.

Te amo, Consuelo.

Te amo, Consuelo.

Te amo, Melytta.

Te amo, Constanza.

Te amo, Rosario.

Te amo, Milagros.

Te amo, Soledad.

Te amo, Mariana.

Te amo, Georgina.

Te amo, Patty.

Te amo, Alondra.

Te amo, Teresa.

Te amo, Yugos.

Te amo, Argentina.

Te amo, Juanita.

Te amo, Mitzi.

Te amo, Argelia.

Te amo, Isabel.

Te amo, Floripes.

Te amo, Rosa.

Te amo, Nausea.

Te amo, Butterposa.

Te amo, Verónica.

Te amo, Nevermore.

Te amo, Guadalupe.

Mi zurdera

2006-05-16T10:43:00.000-05:00

Desde el kinder había ya una estructura social; el que decidía a qué juagábamos era "el juntador". El juntador cambiaba diario, pero aún así había alguien que siempre imponía su deseo de ser el juntador. Aquél se llamaba Juan Diego. Huérfano de padre, corpulento, lengua-mocha y agresivo. Las maestras sabían de su agresividad excesiva, pero se cree que no le daban quejas a su madre por la lástima que les inspiraba su dificultad del habla y su condición de horfandad.

El kinder donde ¿estudié? ("Juan Enrique Pestalozzi") estaba levantado alrededor de una capilla viejísima abandonada (y llenada de balazos) durante el conflicto cristero. En un municipio pobre y promedio de la provincia guanajuatense a mediados de 1990 era muy común el no tener instalaciones, por lo que tener ese lugar era ya un privilegio.

La capilla ya no tenía la bóveda completa, por lo que se cubría con láminas y hule. Como en aquel tiempo sí llovía bien en verano, las láminas terminaban por romperse o levantarse con la humedad, los golpes de granizo y el fuerte viento. Por ésta causa siempre tenían por ahí láminas de repuesto que a los niños nos servían de escondite y demás.

Juan Diego pretendió escalar un muro aquella mañana lluviosa y por su corpulencia, las paredes temblaron. Las oscilaciones hicieron caer una lámina, que por su aerodinamismo no calló recta, sino que se desplazó en diagonal... hacia mí.

Yo traté de detenerla, obviamente la lámina de asbesto tenía más fuerza que yo y me prensó la mano derecha contra el muro por una de sus esquinas. Para ser exacto, el pulgar derecho. Casi me lo cortó; o eso creía yo, que nunca había visto salir tanta sangre de mí. Me asusté mucho, cuando desperté estaba acostado y me atendían tres maestras y mi madre.

No pude mover mucho mi dedo por varios días (cosa tortuosa para un espécimen pequeño de homo sapiens).

No había sanado la herida, cuando, mi madre -en una de sus tantas prisas- no se fijó que yo tenía mi mano agarrando el marco de la puerta de su cuarto y la cerró muy recio. Claro. Mi pulgar estaba metido ahí. Grité, grité mucho. Mejor dicho, aullé como no lo haría hasta dentro de cinco años, cuando cinco piquetes de hormiga residirían en mi cuello.

Esta vez fui hospitalizado en el ISSSTE, me sacaron sangre del cuello y cuando desperté tenía aún más vendajes en la mano derecha. Esa fue la tercera vez que mi madre desmadró mi vida. La primera fue cuando dejó embarazarse; la segunda, cuando decidió no abortarme.

Yo siempre había tomado los lápices y crayolas por muy arriba, es decir, los tomaba como un asesino su cuchillo, por lo más lejano a la punta. Era ambidiestro, es decir, no había definido mis preferencias laterales y me daba igual dibujar con cualquier mano, pero ahora tenía que por fuerza hacerlo todo con la izquierda. Todo. Exactamente en la semana en la que teníamos que aprender a "dibujar" los números y también por eso tenía que aprender a tomar el lápiz más abajo.

Un psicólogo me dijo doce años más tarde (que aparte de manifestar propensión a la personalidad múltiple y la bipolaridad) debido a que mi cerebro adquirió preferencias laterales en edad tardía, presentaba un patrón de "errores" de lógica llamado "dislexia". No sé si tomar esto como la cuarta vez que mi madre desmadró mi vida, en todo caso la quinta fue cuando decidió no matarme y la sexta cuando me compró ese libro de Edgar Allan Poe.

Ahora la obligaré a que me compre unas tijeras, una pluma y un abrelatas para zurdos. Además de ése bonito tarro que dice: "Dios hizo algunas personas perfectas, a las demás las hizo diestras".

Web-post (la segunda y última)

2006-05-15T19:06:00.000-05:00

Y siguiendo con la persecución de Webs, visitar ésta (http://www.worth1000.com/cache/contest/contestcache.asp?contest_id=5401) antes de morir es deber de todo ciudadano del mundo.

Mañana o pasado (o alrato) contaré cómo pinches me convertí en zurdo (no nací así), los travestis llegarán hasta dentro de dos semanas que sea la fiesta.

Mexican Gothic

2006-05-14T18:18:00.000-05:00

Qué bonito es trabajar en paint.

¡No Mames! ¡A mí no me hacen pendejo, estos weyes venden mota y demás a domicilio! Me cae que es en serio. Qué chido, qué inteligente y qué cabrones.

(http://www.guatos.com.mx/index.html).

Photopost

2006-05-13T11:59:00.000-05:00

Trol

La prueba fea-haciente de que por mi tierra pasó el cura Hidalgo con su súperbandota de grafiteros.

Punk-Pac-Man de oblea al ataque de un DJ camino a Six Flags.

Dos preguntas rondan aún hoy en mi cabeza: ¿Cómo diablos me subí a eso? y ¿Cómo puede haber vida en el D.F. con un cielo de ése color?

Mi amigo Jiménez y yo solemos hacer viajes sólo por sentirnos en una travelin' band. Ésa es la verdad.

Mucho, mucho trabajo.

2006-05-11T19:30:00.000-05:00

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...

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,

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...

Y no me refiero a éste, que lo hizo un generador, sino a mi cover de Real de 14, "Recargado". Nunca había trabajado en híbrido, es decri, siempre había sido todo análogo o todo digital, pero aquí está mi primer intento. Tiene muchos errores, de esos que nadie nota y de esos que estriden a todos también, pero me parece más o menos "subible". sea pues mi opera prima de híbridos con la blogósfera y toda la web. Así que ¡¡Súbanle a las bocinas y apoyen a este pobre vago que si ver pudiera pura madre les pidiera!! (eso decía el ciego que me enseñó los primeros acordes de blues en Pátzcuaro, Michoacán).

...Y dice: "Recargado es un auto a la espera...

de una razzia, un misil o la luna..."

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La letra acá.

Oso Bimboso

2006-05-10T11:23:00.000-05:00

Oso Bimbo sabe hacer pan. Oso Bimbo descansa por la tarde.

Suena el teléfono, Oso Bimbo contesta; Es Jicamita.

Jicamita es "Jicamita" porque tiene cara de jicamita.

-"Estoy embarazada".

Oso Bimbo intenta interrogar con su gripe de ataque masivo y fiebre de cuarenta grandos, escala de Celcius.

Ipso-facto a Oso Bimbo se le acaba el crédito y no alcanzó a decir nada. Intenta llamar de casa, pero nadie le contestará.

Cinco de la mañana del día siguiente; Oso Bimbo es llevado de emergencia al seguro porque se le ha cerrado la garganta y no puede respirar. Simultáneamente Jicamita es internada en el Seguro de la ciudad vecina de Celaya por hipoglucemia, tiene antecedentes de leucemia y anemia.

Jicamita reclama el apoyo de Santiago (Oso Bimbo), pero Oso Bimbo aún no recobra conciencia.

Tres de la tarde, Jicamita aborta súbitamente.

Ocho de la noche de cuatro días después, Jicamita manda un mensaje al celular de Oso -el último en años- que confirma que se ha implantado un parche anticonceptivo y será llevada a vivir por sus padres a un lugar indefinido, así como incomunicado entre los bosques michoacanos.

Oso Bimbo despierta dos días después. Se entera de todo. Me manda al seguro de Celaya como su emisario, vocero y embajador. No encuentro a nadie. Oso Bimbo no ha visto aún su celular.

Patria México, Abril ventidós de dos mil seis, tres años después promedio; Oso Bimbo platica conmigo en el techo de una casa, víspera de horas de una peda vespertina.

"Lo que sí extraño es que daba unas pinches mamadotas la cabrona".

Chale 4.0

2006-05-08T23:59:00.000-05:00

Si te rehúsas a envejecer, a partir de los 21 es un buen comienzo para invertir (de inversa) los números de tu edad. El precio es que cada año envejecerás 10, y en los años de números iguales no habrá nada ya que hacer para ocultar tu verdadera edad.

Si usas esto de broma en tus fiestas de cumpleaños vas a ser un viejo adelantado y payaso durante la primera mitad de tu vida. La segunda sólo serás un viejo payaso. Chale.

La bella Italia

2006-05-07T15:17:00.000-05:00

Hay cinco tipos de banda tradicional en el país: banda sinaloense, michoacana, oaxaqueña, guanajuatense y duranguense. Aunque ésta última es considerada sólo un estilo interpretativo carente de repertorio propio y la sinaloense desde su "boom" hace cerca de diez años ha absorbido gran parte del público nacional, aún quedan vestigios y festivales por ahí que "rescatan" de lo que considero la muerte segura a los demás estilos.

En realidad las bandas de viento no las armaron los colonizadores, como podría pensarse. Aunque éstos armaron orquestas (muy pocas) las bandas surgieron en la revolución. Toque y toque polcas mientras sonaban los cañonazos de Zapata, Villa y Obregón (o General "Over Gun", como yo le digo) ¿Quién no ha oido la Marcha a Zacatecas? Por eso su naturaleza ruidosa y aturdidora.

La banda guanajuatense es el estilo más europeo de todos, puesto que fue capital cultural de la nueva España, pero en la revolución y en el conflicto cristero se le pegaron uno que otro corrido. Por lo tanto su repertorio está lleno de pasos dobles, polcas, y corridos.

La polca -otra herencia que nos dejaron los franceses- es de ritmo cadente pero de figuras lúcidas y rápidas, y una de ellas es La Bella Italia (Que según yo, creo que fue escrita en el Pueblo de Nueva Italia, en Michoacán. Ya que no he encontrado seña de ella en Europa).

La bella Italia se diferencia de las demás porque es una rareza extremadamente rápida y larga (dura cerca de 16 minutos) y yo -maldadoso- cada que veo una banda pido que la toquen.

Me ven raro, como que dirán "¿Cómo conoce éste chavo semi-vago-marihuano-rockeril de la existencia de esa pieza que pareciera que nomás mi abuelo tocaba?.. y encima piche pieza está bien difícil".

Esa melodía es mi meta en el clarinete, el día que la pueda tocar me podré morir en paz. (Eso dije también del tico-tico en la guitarra y no me morí, chales).

Bueno, este es un post semi-ilustrativo. Espero que guste.

Próximamente subiré un cover de Real de 14 que estoy terminando de grabar ("Recargado") y una reseña sobre una tradición cerca de mi casa que tiene que ver con bandoleros, brujas mayores y travestis bailando grupero. Me cae.

Amanecí otra vez...

2006-05-07T15:03:00.000-05:00

Entre la selva DeFectuosa.

Ayer fui a Six Flags y me subí contra mi instinto de supervivencia a éste armatoste:

Medusa

Aún no supero el trauma, snif.

Definitivamente yo nací para morir en la caida libre existencial, drogosa, elemental y humanística; no en la de madera y con el peligro de un súbito chingadazo mortal. ¡Y llovía! ¡Y me ardía! Odio la lluvia ácida del Dé Efe, y que arden los ojos con ese aire ¡¿Porqué yo?! "¡¿Y yo porqué?!" ¡¿Porqué se meten con mis plantas?! ¡¿Porqué se meten conmigo?!

...Pinches culeros.

Tripé a la mode

2006-05-05T16:37:00.000-05:00

En México -recordando la frase gringa "if is brown push it down" (si es café bájale) refiriéndose con el café al color de los mexicanos y con bájale, al escusado- aparte de ser una mezcla de culturas precolombinas que va desde los ñahñus hasta los rarámuris y de los mayas a los purhépechas, somos una mezcla de otras mezclas. España trajo de sí sus propias combinaciones, celtas, árabes, romanos, galos, etc. Además de sus propios pueblos tan diferentes como los vascos y los andaluces.

Por el norte se dejaron caer parte de los gringos, por el sur algún aimara, por el este llegaron los esclavos negros y por el oeste últimamente uno que otro taka-taka despistadín.

Pero a lo que voy, sin dar más vueltas, es a decir que así de cafés como somos, así de charritos sombrerudos, beaners come-tacos nacidos en Mexicalpan de las tunas, los mexicanos también somos franceses.

¡Cómo no, también, señores! La intervención francesa (la segunda) que hoy rememembramos, junto con la primera y el enamoramiento de Francia por parte de nuestro país durante el porfiriato donde el que no hablaba francés no era intelectual, nos dejaron una herencia que la mujer mexicana seguirá teniendo en cuenta como uno de sus sueños por largo, un muy largo rato -o por lo menos, hasta que decida dejar de criar machos-:

Las fiestas de 15 años.

Toda esa ristra de chambelanes malhechos, crinolinas bajo enormes vestidos de nylon color melón, que todos consideramos la cúspide insuperable de lo cursi es, señoras y señores, el pedacito de Francia que México lleva en las sangre.

¡Hombre, ya hasta me siento en Champagne!

Dato curioso:

Dice mi compa Nachito A. que a

la rellena en Francia le dicen

"Tripé a la mode". ¿No que no eras

franchute, Eleuterio?

Ñequillo vudú (Por los buenos mexicanos)

2006-05-04T14:33:00.000-05:00

Mi mujer me está haciendo un muñequito vudú al que tengo la intención de volverle un llavero, colgarlo en mi mochila como esos eskatos que les cuelgan trolls y pintarle un letrero que diga IFE, luego llenarlo de alfileres.

Di-ver-ti-do.

______________

In memoriam de mi

antepasado, el voodoo chile,

que era un left handed

y por supuesto,

un voodoo chile.

Categorías en Blogger

2006-05-03T20:23:00.000-05:00

Pese sobre la cabeza de cada quién si le apetecen o no las etiquetas y lo que quiera ver en esta frase como significado, solo aclamo mi derecho a decir que me gustaría, que me encantaría poder tener categorías en Blogger y comunico que en ésta página (http://help.blogger.com/?page=wishlist) puedes votar por esa causa u otras más si así lo deseas. Yo invito a los que como yo tienen esa inquietud a votar, y digo por último que haré un enlace permanente en el encabezado de mi blog. Síganme los buenos, punto.

________

Noticia de último minuto: Me he enterado algo tarde, pero he de informar que el pasado domingo ha fallecido el psocólogo Samuel Ruiz, mejor conocido como "Changoleón". Siempre me pareció la persona más congruente e interesante que trabajó nunca en televisión.

Descanse en paz.

Ínverbo

2006-05-02T13:59:00.000-05:00

Hoy no tengo nada que escribir.

Que escriba la palabra “mentira” es ya otra mentira.

A veces es como un gran pulpo gigante que sale de lo profundo de uno mismo.

Brotan agresivos abriendo piel, pariéndose a sí mismos desde mí y sacando fluido, los tentáculos gruesos del escritor; línea, brazo y tinta del escribir súbito.

Y a veces –les digo- sólo brotan para intentar asfixiarme y llenarme de tinta, furiosos por algo que no entiendo, algún coraje ancestral, alguna riña de abuelos mesozoicos. Luego medio desmayado despierto tirado en mi muelle con teclado. Y me frustro porque no sé qué dicen todas esas manchas en mi cuerpo; ¡Poliformes! ¡Deformes! ¡Amorfas!. Línidos y putoides imberbes que parecieran dibujados (y desdibujados) por un dios que se antoja con retraso. Esas manchas no las puedo –tampoco- a todas ver. Me rompería el cuello o una que otra costilla. Significantes sin significados. Nombres sin hombres. Me ahoga el pulpo pues, en el océano de Dadá.

Entonces me levanto como puedo y pido disculpas a todos, y para no presentarme ante ustedes todo pintarrajeado, mejor les digo que no tengo nada que escribir.

Aunque que escriba la palabra “mentira” sea ya otra mentira

Instrucciones 2.0

2006-04-30T19:04:00.000-05:00

1.- Decida que es usted un dark.

2.- Percátese con desengaño que eso es una ñoñéz.

3.- Procure no suicidarse.

4.- Tome toda su ropita darki y métala a la lavadora hecha bola.
.

5.- Agregue una botella de un litro de cloro y eche a andar la lavadora.

6.- Pasadas dos horas de lavado, agregue media pastilla de pintura para telas de color negro.

7.- Espere diez minutos y ponga a secar.

8.- Borde un letrero en el reverso de una camisa de holanes que diga “Dark deslavado”.

9.- Valla al tianguis del chopo y paseé por ahí como enajenado luciendo su atrevido atuendo.

10.- Prepárese para convertirse en un expendio de autógrafos y explicaciones, un receptor de preguntas y elogios, y una que otra pequeña afrenta.

11.- Lo más importante: Hágale al mesías y diviértase mucho.

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Lo prometido es deuda, el blog cambia:

El plumillero vacío

2006-04-29T16:11:00.000-05:00

Ayer por la noche llovía, yo estaba en la central camionera. Sentado solo en una silla de espera color naranja estaba aquel ser adolescente. Empuñaba con inseguridad una guitarra electroacústica, tocaba “More than words” con tal silencio como si tocara sólo para sí. Su guitarra traía pegado un plumillero, mas éste se encontraba vacío. Alguien se acercaba –sobre todo mujeres- e inmediatamente tocaba todavía más quedo. Yo me acerqué a su lado, a poner mi mochila en una butaca para sacar un suéter. Lo volvió a hacer. Se paró para fijarse si ya salía su camión.

Negativo.

Se le notaban poco menos de dieciséis años en la cara, tenía el cabello corto. Me recordó tanto a mí hace apenas un lustro. Me recordó también que yo siempre uso plumillas de guitarra como separadores y en mi mochila había siempre al menos un libro.

“Historia de las corrientes filosóficas” era el título que encontré anoche. Eureka.

-¡Hey! ¡Tú, el de la guitarra!

Se señala a sí mismo interrogante como si hubiera ochenta como él en una sala de espera de seis por seis.

-Sí tú, ven.

-¿Qué… qué pasó?

-Mira, ten; –le doy una plumilla rosa- te veo muy desprotegido. Es para que la uses, para que toques recio. Que no te apuren ni te apendejen estas viejas, estas las ves ahorita que te veo babeando, mañana las ves panzonas. Así son aquí. Tenme fe.

-¡Gracias, muchas gracias! –lo vi colocar con cuidado la plumilla en su lugar- ¿Tu también tocas?

-… -no quise decir nada- ¿De dónde eres, muchacho?

-De Orduña de arriba.

¡Puta madre! Si yo vivo en un rancho él vive en la montañeidad vil.

Ser de Orduña, sea de arriba o de abajo y saberse “more than words” es un avance cabrónico. Para citar la circunstancia de vida ahí diré que allá todavía hay un reporte de vez en cuando de gente que se mata en peleas a machetazos.

-Bueno, pues órale, a darle. Nos vemos.

-¡Sí, gracias! Es de Extreme ..la canción.

-¿¡Tñá!? Ándale pues.

Llegué a mi cuarto un poco mojado, nada importante. Vi mi vieja guitarra recargada en una esquina. El plumillero estaba vacío.

Anoche dormí con una sonrisa.

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Meme 2

2006-04-28T15:44:00.000-05:00

Hoy no tengo nada que escribir. Bueno sí, pero el texto se me quedó en mi casa (juar juar juar) y por eso mejor tomo el meme de Morgaana, que lo tomó de Lety y Letty a saber lo tomó de una tal Yeye, y me dispongo a desnudar partes íntimas e insanas de mi pasado y presente (¡Oh, no! ¡El iceberg de Froyd me persigue!) y probablemente... ...futuro. (me gustaron esos puntos suspensivos... creo que divago). En fin. ¡I! (me acordé de mi exgrupo de danza, snif).

Cuatro trabajos que he tenido:
Nada de lo que he hecho se le puede llamar trabajo,

pero he sido profesor (hay sí) de dibujo para Casa de Cultura, de papiroflexia para el DIF (eso se lee muy jodido) tecladista de "La vértebra" (si a ese desmadre le puedes llamar trabajo), Y hasta hoy Cantante-clarinete-guitarro-acordeonero de "El molcajete cúbico". Snif, trabajamos mucho y no nos pagan ni madres. Ah también he sido músico vagales y de café.

Cuatro películas que puedo ver una y otra vez:
La ardilla roja

Terciopelo azul

La historia sin fin

Pepi, Lucy, Bom y otras chicas del montón.

Lugares donde he vivido:
Sólo he vivido aquí. ¿Dos semanas en la condesa cuentan?

Cuatro programas de TV que me gusta ver:
La dichosa palabra

Chales, ¿Porqué saqué la tele de mi cuarto?

Cuatro lugares donde he ido de vacaciones:
DF

Veracruz

Colima

San Luis Potosí

Cuatro de mis comidas preferidas:
Hace varias semanas tengo unas ganas asesinas de fusili.

En general llevo la dieta del kiwi. So quieran saber cuál es, pregunten.

Pollo dulce

Enchiladas

...¿Enfrijoladas? Sí, enfrijoladas.

Cuatro sitios web que visito a diario:
Primeramente Google.

Hotmail

Gmail

Ésta que estás leyendo.

Cuatro lugares donde preferiría estar ahora:
New York

El panteón

San Marino

Real de catorce

Cuatro trabajos que me gustaría tener:

Cambiador de canales de tele.

Acomodador de libros en la Real Academia.

Cambiador de canales de tele para Carmen Aristegui.

Acomodador de almohadas para Sabina.

Cuatro famosos que he conocido:

Creo que todos son del underground.
Elena Poniatowska -periodista.

José Cruz -poeta y vocalista de Real de 14.

Oracio Franco -Flautista.

El Sopas -Trompetista, compositor y saxofonista de El Aragán y Compañía.

Cuatro platos que detesto:
Ensalada con jitomate.

Sopa con jitomate.

Jitomates rellenos.

Puré de tomate.

Pico de gallo con jitomate.

Cuatro electrodomésticos que tengo fuera de lo común:
mmmm...

Tengo un molcajete!!!

Cuatro posibles primeras impresiones que doy:

Marihuano

Coco

Pasteloso

Vagales. (¡Chales, me dijeron vagales!)

Siempre he dicho que

cuando voy a eventos sociales,

brillo como una flor de cebolla

enmedio de los tulipanes.

¡Qué, estoy practicando!

Cuatro copas favoritas:
La Coca Cola
El mezcal

El agua loca, que es el alma de las fiestas

Vino blanco

Cuatro olores favoritos:
Olor a viejo

Tierra mojada

Panteón

Humedad

Post data:

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Dejo esta melodía que hice hace mucho. Con toda mi ingenuidad e ignorancia de lo electro. Salud!

Post data 2: El slogan de las viejitas chocolateras va ganado de forma arrasadora.

Los Cinco Libros Imposibles (meme)

2006-04-27T16:57:00.000-05:00

Corroborando como un escolapio inseguro de sí que soy una persona "con sentido del humor, y responsabilidad social. Gente solidaria con el mundo bloguero, correcta y que sabe cuál es su deber" -segun el decir de Noemí (cuya misión fue dada por Aurora, que a su vez la recibió de Iluminatus que seguramente la recibió de alguna torcedura de su cerebro), Aquí están pues los cinco libros imposibles a según yo mero.

"Posiciones sexuales varias" - Juan Pablo II.

"Instructivo para tener éxito en el Heavy Metal" - Chamín Correa.

"Posiciones sexuales varias" - Sor Juana Inés de la Cruz.

"Como alocarse WOW! en el SpringBreak" - Monseñor C. Abascal.

"Hambre" - Carlos Slim.

"Los ranchitos de México" - Por las alumnas de la Ibero.

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Y ya andando en eso les dejo una melodía de Carlos y José. Que andaba yo buscando información acerca de acordeones (porque no me decido si comprar uno o un trombón sin pistones) y me salió ésta página gringa sobre los Reyes del Acordeón. AjuA!!!! (Dedicado pa' las Nenotas de la Ibero y las de los colegios Maristas; ¿Cómo hacen los bistecitos, mis reinas? ¡SSSsssssssssss...! ¡Pero arrímense ándenles! ¡así báilele, pegaditos de cachetito!... ¡¡Veeeeengase pa-cá'!!).

Una foto de mi general Ramón Ayala en sus años mozos.
Cómo han pasado los años.

Ajua! que soy la neta.

Xoconostle I (Serie)

2006-04-26T17:57:00.000-05:00

Babel

Yo era un asteroide veloz
con dirección hacia un peñasco,
de pronto el impacto quebró
mi ser en abstractos pedazos.

Semillas los llamó el hombre,
Camelinas la mujer.
Arbusto, me llamó el lobo;
Tratábanme de entender.

“Xicoténcatl”, “carismati”,
“ic-liv-i-dic”, “regarde”.
“Esquísforus denigrantis”;
Tratábanme de saber.

-"¡Yo me llamo Xoco!"
-¡enérgico les repetía!-
-"¿Choco?" -"¿Chocolate?"
-"¿Chocó?" -"¿Chocante?"

Nadie supo entonces,
nadie supo yo era aquel
que en un asteroide había caído.
El espíritu de Babel.

Nunca escribo en verso, por eso, agradezco crítica. Gracias!

Jugo de escarabajo del 92

2006-04-25T13:15:00.000-05:00

"Lidia" se llamaba mi primera amor. "Lydia Deetz" para ser exacto.

Sí, yo sé que todos se enamoraron de su maestra de primaria pero yo no.

Corría en lluviosísimo verano de 1992 (yo contaba con seis años) y con el año las olimpiadas en barcelona -ahí también me enlelé con el tema Barcelona Nights, pero esa es otra historia- y de repente se fué la luz.

Para situarnos a todos en el ambiente 92, el presidente de México era Carlos Salinas de Gortari (Alias El Pelón de Dublín, El Chupacabras, Orejas de Portari, etc.) No había en escencia Tratado de Libre Comercio por lo que un chocolate Snickers podía costar hasta treintamil viejos pesos. ¿Ya? ok.

Como decía, un rayo tumbó y quemó un poste por lo que me quedé sin luz en una tormenta de granizo.

"Tormenta de granizo" para mi no significaba"el techo de lámina de la casa se va a caer en tu cabezota y se va a la mierda tu patrimonio" sino más bien "Chin, no voy a poder salir a jugar". Lo bueno es que hoy el techo de mi casa ya es de concreto (¡Ya tenemos carretera, Don Beto!, Snif que buenos tiempos).

Me quedé en mi casa a esperar pasara la tormenta y mi padre conectó la tele a la batería del carro.

Me dejó con la tele y se fue a la cocina con mi madre a hacer de comer pasado el pánico -quiero pensar-. Nunca me gustaron las barras asimétricas y le cambié al canal Cinco de Telerrisa , en donde en "Cine permanencia voluntaria" me parece, pasaban "Beetlejuice".

Sólo alcancé a ver unas escenas que ya no recuerdo porque el granizo tiró a madrazitos el cable de la luz y en lo que mi padre lo reestableció pasaron más de diez minutos.

Entonces la vi, vi esta escena de la cual me enamoré.

El nombre de la película, la trama, los personajes, el nombre de la actriz lo supe años después.

Mientras, yo sólo sabía que estaba enamorado de Lidia.

Yo en mi pequeñez hacía un cálculo de edades y me decía: "Chance y sí la armo, ella debe tener como 17 y yo tengo 6, cuando yo tenga 24 ella 35..." y luego: "Pero ella vive en Estados Unidos y yo acá"..."¡Mamá, ¿Cuando puedo sacar mi pasaporte?!" -siempre fui un niño con conocimiento de entorno-.

Hoy estoy a cuatro años de mi plazo y a los mismos kilómetros de distancia, con el tiempo saber que mi Chica Ryder es una enfermiza cleptómana, sigue igual de sombría que cuando Lidia y...

Bueno.

No dejo de repetirme que es poco probable.

No dejo de repetirme que todo es posible.

Esto sonaba de fondo en aquella escena,

después de muchos años (suspiro) la encontré.

Yoyolitzin tlajloltia

2006-04-23T17:30:00.000-05:00

(Leer lento)

"El pensamiento azul"
Esta mi muerte, mi azul pensamiento.
Estos mis azules perros algún día
dejarán el monte y su enyerbamiento.
Las estrellas de un gran hombre
siempre apuntan hacia ayá.
-Xoconostle Cósmico.

"Tlamachi-liztli yahuitl"
Nin No-miqui-liztli, no yahuitl tlamachi-liztli.
Nin no-yahuitiquen chichime aca tonali
yaucacahuan tepetl ican in-xihuitlitzi.
i-cicitlalltitzin cen huei-tlacatl
zenca ita tlen-ti.
-Xoconoxtli i-ilhuicatl.

Yalith

2006-04-23T16:37:00.000-05:00

¿De dónde vienen estos recuerdos? Abruptamente me pregunto. O más bien ¿De quién?
¿Vienen desde un niño senecto o viajan desde un hombre en párvulos?

Hay tantos recuerdos pues, que he borrado, que he vuelto simples reminiscencias. Tantos todos ellos que quisiera recordar con una sonrisa. Lástima de su destino en inframundo. Lástima de esas sonrisas con destino también bajo la tierra.

No te conozco, Yalith. No te conozco porque yo soy otro. Porque ya soy otro. Realmente creo que siempre fui otro. Entonces nunca te conocí. I-ró-ni-co para tantos años.

Sólo una certeza tuya me queda: Yaces en el hombre que emancipé. Aquella media naranja exprimida que me empeñé en voltear volviendo cóncavo lo convexo. Así de diferente soy.

No se tú. Pero he de recordarte que tú también siempre fuiste otra. –o de otros, cabría decir-.

Siempre un placer poder descansar de la sinceridad mutuamente. Siempre un martirio estar pegados a la máscara. Santiago me ha pedido disculpas apenas hace días, Francisco ha decidido ser un monje agustino. Has tenido largo alcance.

Nos separan grandes cosas, grandes casas, grandes años, momentos, centímetros de estatura, cabello y barba; nos separan grandes distancias de pensamiento y obra y no sé a ciencia cierta porqué.

No sé porqué te he de recordar precisamente hoy.

Hoy que llueve en la calle que antes contó con los pocos metros que separaban tu casa de la mía.

A lo mejor es que aún creo que cuando llueve aquí llueve allá.

…O tal vez es sólo que nunca pasé de segunda base.

Déjame que te pregunte, Yalith, ¿Cuando llueve aquí llueve allá?

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Lástima que no pude poner una pieza más aluciva, digamos, Nietszche's eyes de Paula Cole, pero qué se le va a hacer. (suspiro).

Fraséutica XVI

2006-04-22T15:54:00.000-05:00

"Lo malo del mundo es que hay lugares comunes que son ciertos. Lo bueno del mundo es que hay lugares comunes que pueden no ser ciertos".

Cabe mencionar que…

2006-04-21T15:20:00.000-05:00

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La plantilla anterior se la cargó Pifas.

¡¡¡AAAAAAAHHHHHHHH!!!!! (muy emputado) ¡¡¡AAAAAAAHHHHHHHH!!!!!

…Bueno pues ya qué. En lo que vuelvo a hacer la estructura de personalización –o sea desmadrar la bonita template actual- voy a estar ocupao’. Lo bueno es que hoy salí de vacaciones y tengo dos semanas para hacerlo. Snif.

Dándole una forma al post

Recuerdo a Plutarco Haza en "En el aire" (1995); él era locutor de “Radio Púrpura” y la historia es una crónica de las comunas hippies en México.

Una de sus tradiciones –mencionaba- era que cada vez que alguien quería cambiar debía cortarse las greñas.

Esa película setentera me agarró con una revista porno y un disco de Led Zeppelin en algún baño de secundaria y se puede mencionar al cine como uno de mis tempranos agentes socializadores (¡Hay, güey!).

Como sea yo me arraigué solito esa tradición y mas de alguna vez me he tusado la cabeza y las cejas en el baño de mi casa. Bueno, pues creo eso es lo que ha pasado con el blog. Todos sabemos que una plantilla se va amoldando a nosotros como unos zapatos nuevos a nuestros pies, y empezar con asuntos nuevos es una cimitarra con peluchito, pues hay un tortuoso camino (snif) de adaptación y un ver al mismo tiempo con inquietud adolescente un alba más acercarse a nuestros ojos.

Oj-alá (siempre lo quise escribir así, je je) y el cambio sea para bien.

¿El motivo?

Lo desconozco en su gran parte, pero ayer cuando guardaba unos cambios de plantilla, el internet se cortó y Blogger guardó sólo la primera mitad del código, es decir la que no tiene ni los enlaces ni los directorios ni el contador de visitas ni ni madres, nomás el nombre del blog. (Es como aquella vez que mi amigo Samuel se dejó crecer el pelo y una mañana su madre entró a su habitación y le metió unos maquinazos y tijeretazos mientras aún dormía; Pobre güey).

Dijera Cholo-man:

“Como quiera no me agüito ese…”.

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Dominus sanguini

2006-04-18T19:16:00.000-05:00

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Historia familiar.

En el México bronco de los cincuentas, después del presidente Cárdenas y antes de los Beatles, el teatro móvil llevaba el nombre de Carpa.

En las carpas viajaban actores comediantes, músicos, bailarines, cantantes y una que otra rareza, animales exóticos, gitanas y brujos.

Una de esas carpas entre centenares era tripulada por miembros de mi familia: abuela y tíos abuelos como tripulación artística.

...Y dentro de eso uno de ellos era Marcelino. El cual fungía como brujo y hechicero –se data de brujos (o sea timadores) en mi familia desde el bisabuelo de mi bisabuela- haciendo juego con Alfonso, esposo de la media hermana de Marcelino, Enedina.

Las carpas recorrían todo el territorio nacional y suponían la sensación de los pueblos por ser casi el único medio de entretenimiento.

En todos los negocios hay temporadas altas y temporadas bajas, sobre todo bajas si se no se tenía un buen hábito de ahorro o un buen hábito de beber. Estas dos cuestiones estaban muy presentes en la carpa cuyo nombre ya nadie recuerda, pero el recuerdo que da origen al escrito es una de la gran temporada baja de los cincuentas a propósito de fechas recientes: la semana Santa.

En momento de recogimiento la semana santa significaba cuarenta días de hacer funciones vacías de público, pero lo realmente malo es que también eran vacías de comida.

En un claro momento de desesperación, Marcelino mi tío abuelo fue al pueblo a pedir comida o trabajo. Él siempre había sido un joven con talento callejero, es decir, bueno para cazar con resortera, bailarse trompos en las uñas, quebrar canicas a distancia y sobre todo convencer a la gente con su labia (además de que seguro era "gruppie" de Dolores de Río igual que yo).

En esa bajada al pueblo vio que había un funeral de gente muy rica, al cual se acercó.

La gente estaba demás dolida, y “el Marce” se vio en oportunidad…

-“Y puedo revivirlo, yo soy el brujo de la carpa”.

La gente y los dueños –del muerto- junto con él se armaron de palabras, pero en medio del dolor y la ignorancia rancheríl, el jefe de familia accedió a la proeza.

-“Nada más necesito unos cincuenta pesos ($10,000 de hoy aprox.) para ir al otro pueblo –cerca de San Miguel de Allende- y comprar unas yerbitas que necesito”.

-Convenció al Hombre y amén de poder fugarse con el dinero, regresó con las yerbas.

-“Déjenme solo con el muerto, necesito un cuarto solo, agua, alcohol y que nadie, NADIE me moleste hasta que yo salga”.

Se le concedió. Marcelino no salía y no salía. Horas tras horas y nada, ni un ruido.

Después de cuatro horas abrió la puerta. Pidió silencio.

-“Usted, el Señor de la casa, venga conmigo; necesito decirle algo… mírelo, todavía no se mueve pero venga, atiéntele su mano…”-

-“¡Está caliente! ¡Brujo! ¡Es un milagro del Señor!”

-“¡Shhhh, cállese! Lo puede echar a perder. Todavía no está completamente revivido, su alma está entre que allá y acá… ahora para terminarlo de revivir necesito otras yerbas, pero para eso necesito más dinero…”

-“¿Cuánto necesita?”

-“Cuatrocientos pesos”.

-“Tómelos”.

El Marce tomó el dinero y se fue, repartió el dinero entre la familia, compraron comida y más alcohol, nunca volvieron.

La carpa desapareció a los pocos años y mi familia regresó al oficio en el que hoy llevan ya más de cien años, la cuetería. Aunque no deja de haber brujos, cantantes y bailarines repartidos por ahí.

¿Y el secreto del Marce para hacer que el muerto recuperara la temperatura?

Simple. Primero y por gusto se bebió el alcohol, luego se echó a dormir encima del muerto por varias horas hasta que calentó el cuerpo.

¡¿Qué chingón, no?!

¡Es el ingenio del mexicano!

-Dedicado a mi padre en su hoy cumpleaños 53,
quien me contó esta historia y muchas otras;
felicidades, papá.-

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Anoche

2006-04-18T17:15:00.000-05:00

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Me despertó un rayo de luna colándose por un agujero en el techo de láminas. No me dejó dormir.

La odio.

Hoy.

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Biblias y basofias

2006-04-17T09:26:00.000-05:00

Ayer me puse a limpiar mi cuarto -cosa odiséica- y me salieron de la librera estos monos que aquí delato.

La biblia de bolsillo

...otra biblia

Una (casi) basofia de cincuenta pesos que recomiendo no gastar

El nuevo testamento

La rareza que sólo yo poseo

...sin comentarios.

Post data: En lo slogans van ganado: 1° con ocho votos "El sitio que le cae mal a las viejitas chocolateras", 2° con cinco votos "Buscando una heroína intravenosa que nos salve de la realidad sanguínea" y 3° con tres votos "El triste alucine de un vagales desde Ranchofort"; las votaciones se cierran en abril treinta y no se hará nuevo consenso de slogan hasta 2007. Seguimos informando.

Odio

2006-04-16T15:00:00.000-05:00

Las varillas salientes. Porque es esa la urbanidad que amenaza jalando los ojos a sus óxidas y azuladas nerviosidades.

Es la urbanidad antihumanita que amenaza con su crecer caótico de planes cortos y descoloridos bienestares sociales.

Es la urbanidad cruel que amenaza con matar a los pájaros azules que de vez en cuando nos caemos del nido celeste…

A postear en este blog.

Paisaje desde el techo de mi casa.

Fraséutica XV

2006-04-15T15:29:00.000-05:00

“…Yo no, yo siempre veo el vaso com-ple-ta-men-te vacío, hasta la sequedad quebrante. Pero eso sí, siempre llenable de lo que uno

.......................quiera”.

Nadie me cree…

2006-04-14T15:38:00.000-05:00

Que los santos Reyes una vez me trajeron un pollo rostizado. Snif.

Qué crees?!

2006-04-13T11:28:00.000-05:00

***Primero ponle play y súbele.

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C'est mon anniversaire!

Es ist mein Geburtstag !

Estas mian naskiĝtagon!

¡Es mi cumpleaños!

"Es bueno ser bueno"

2006-04-12T15:15:00.000-05:00

Ayer recordé por un post en Sondemar, que cuando pequeño alrededor de los ocho años hicieron en mí un chequeo médico, cuyas radiografías arrojaron algo extraño.

Me dijo la pediatra -que estaba como para darle todavía el segundo aire- que presentaba un panorama anormal de los pulmones, los cuales mostraban ramificaciones tan densas como las de un hombre adulto y que eso debía ocasionarme dolor. Nunca lo sentí.

De inmediato se me hicieron estudios en diversas ciudades, pero nadie supo nunca qué tenía. Como último recurso me dijeron que en seis mese me hiciera un segundo chequeo. Salió lo mismo y decidimos dejarlo por la paz, pues nadie sabía nada y yo no mostraba síntoma alguno.

Hasta hoy no ha pasado nada con mis pulmones, soy sano hasta donde un mexicano promedio puede, pero hay gente que no:

Enfermedad de Fabry

Y más...

Visítenlas, sean chidos con el mundo quince minutos y lo más importante, no se arrepientan.

"Es bueno ser bueno"
-Barney.

Xoconoxtle Cósmico, El origen de (II)

2006-04-11T17:23:00.000-05:00

O fuera de Blogger, fuera de la ley.

-¿Para qué le pusiste ese letrero a tu tenis?

-Para recordar con cuál pie levantarme.

-O sea ¿Duermes con los tenis puestos?
...
-…Qué.

Ingresaba al centro de cómputo de la universidad (de León) cuando algún despistado dejó abierto su correo con el extraño nombre de “xoconostle@hotmail.com”.

Entonces sucedió lo que casi siempre. El caos de mi zurdo cerebro pasó por P y F antes de llegar al punto B.

En pocos segundos mi fumada idea amalgamaba una risa globalizada de Xoconoxtle con mail, una extraña vinculación entre esos términos y la poesía de Rockdrigo (de quien siempre me había sentido una reencarnación) concretamente el poema “Rancho electrónico” lo que me llevó a recordarlo como él se nombraba “Sacerdote del rock” y con eso me tele-transporté a María Sabina “La sacerdotisa de los hongos”, de ahí a Huautla (que es un ranchito –de los feos con concreto- como en el que vivo) y a Santa Sabina y su pop-goth.

Estas ondas arrojaron el producto conocido.

Luego vi a quien pertenecía el correo. Era de un estudiante promedio de arquitectura (albañiles con título, les llamamos por su actitud de primaria). Traté de hacer lo correcto. Lo felicité por su creatividad (se frikeó) y le expliqué que yo podía llevar su concepto más allá de los límites que pudo soñar, incluso entender (se asustó, me dio el avión y se fue). Le dije apresuradamente que cerrara su cuenta dentro del monopolio MSN, que esa atadura no iba a dejar fluir nada…
-¡Quédatelo, Ay’stá’! Yo ni luso, a mi ni me gusta el interné, quédatelo, ya me voy…

Y se fue definitivamente. A los tres días dejó de asistir a clases. Y no lo he vuelto a ver.

Desde entonces mi nombre verdadero ha desaparecido casi en su totalidad de este blog.

(Lo que es bueno porque la policía municipal me anda buscando por pegar reclamos políticos en las mamparas de gobierno (a pesar de que hay en la constitución derecho a la libre expresión y derechos de petición, además de que la ONU contempla derecho a la rebeldía) pobres, ¿quién en todo el chiquitín municipio tiene unos tenis como estos con un desgaste de cinco años? (sí cinco) Qué les cuesta buscar bien, porque buscando bien mi nombre sí anda por ahí) (LES DA FLOJERA LEER, BURROS).

A VER, TIRAS: ¿QUIÉN TIENE ESTOS TENIS, EH? ¿QUIÉN ES PAPÁ, EH?,¡ÓRALE A BUSCARME, PENDEJOS!

¡SALUDOS A TODOS DESDE LA TRINCHERA!

Xichú

2006-04-09T12:41:00.000-05:00

En el pueblo de Xichú que está situado a los 100° 03´ 37´´ de longitud oeste del Meridiano de Greenwich y a los 21° 18´ 00´´ latitud norte. Y que su altura sobre el nivel del mar es de 1,334 metros; Aquel que en su escudo de armas luce un chichimeca cazando el león de los españoles, simbolo inequívoco de la resistencia que me corre en las venas, ahí está en el México agreste y en un pedazo de la sierra gorda, el panteón de los huapangueros.

Ahí cada año nuevo se amanece bailando huapango, no sin antes los músicos llevarle las mañanitas a las cinco a todos los huapangueros muertos, improvisándole un verso a cada uno.

Es un viaje que hago cada año. (Nadie lo sabía y lo acabo de hacer público aquí. Jeje).

Éste mono que escribe, generalmente en ropa de vagales con acampanados, agarra la más viejita de sus guitarras, un sombrero y camina (o pide un ride) pal' norte del estado. Pa' allá no se llega ni en súper truck, sino caminando un buen pedazo de sierra.

Los huapangueros vivos se me quedan viendo como bicho de ciudad, pero cuando ven que me sé sus canciones (o que me salen, más bien) ya no tanto.

Para mí es una liga con el pasado, lejos de ser una actitud folklorista.

Es más bien una búsqueda de mí en un panteón de rancho.

-"Muertos, muertos que ya sólo son unas tumbas tapadas con tierra,

sus ideales, su lucha, su guerra, resucitan en mi corazón.

Sus ideales, su lucha, su guerra, resucitan en mi corazón" -Guillermo Velázquez, huapanguero.

Como no tengo por aquí a la mano Rogaciano el Huapanguero, les dejo Tierra Mestiza, de Los Folkloristas (quienes también tienen -a su modo- un huapanguero muerto).

Perro el que no chille.

Xoconoxtle Cósmico, El origen de (I)

2006-04-07T19:01:00.000-05:00

O La blogósfera sin mí*.

Una noche de luna, recargando la vista sobre un viejo libro de olvidada ciencia** –o sea haciéndome pendejo en internet- tuve a bien o mal poner la palabra “pinche” en el buscador.

De ahí entre muchas cosas me salió un tal “Pinche Búho”.

Para mí eso era una página web. Pero había algo extraño. No había direccionamiento a un foro o libro de visitas sino comentarios directos. Cosillas pequeñas y detalles como ese se me fueron atravesando hasta dar de algún modo con la palabra “Blog”.

Como nunca me ha gustado quedarme con la duda, comencé a investigar hasta toparme con Blogs México y un curso de Blogger.

Hice entonces éste blog un septiembre del año pasado. De link en link me conduje a el Colectivo tostador ya difunto, (con un slogan que decía “El Huevo nos la pela” no sabiendo en ese entonces a quién diablos se referían), el de una tal “Butterposa” que es también un blog difunto y buscaba cómo hacer original mi blog en otro sitio muerto llamado “De todo para blogs” (por cierto todos ellos "Blogstars" de esos que nunca te contestan comentarios como La Princesa Radioactiva). Todos ellos incluyendo Bloguisferio murieron a los tres días que yo “nací” y Blogs México tenía (y tiene) cuelgues constantes. Me sentí traicionado; hasta que di con Blogueratura y Ñ blog, los cuales me fueron condujendo de manera azarosa hasta El manifiesto Azul (muerto también) al que conocí y a la semana, Perseguida lo mató.

En el transcurso –recuerdo mi primer comentario- era de spam. Pero el verdadero primer comentario lo recibí en Cuerdas Rotas (blog que aún no decido si eliminar debido a que me di cuenta de que el rock ha muerto) y era de Morgaana corrigiéndome la ortografía. Hasta el post treinta y tantos de este blog se apareció por aquí El Enigma, explicándome su extraña firma. De ahí pal’ real uno esporádico de anónimo cada tres meses o algo así.

Recuerdo con agrado empezar a ver que no navegaba entre muertos llegando a Sondemar y el blog de Noemí, el de Zolliker (que lo acaban de abrir en dos y le manosearon las entrañas al pobrecillo) y mi buen casi hermano ideológico El Ateo o la adorable Hada de noche (o la talvez difunta Nausealéctica); pero lo que recuerdo con más extrañeza es que a partir de hace tres semanas no hay un post sin comentario y eso es lo que vengo a agradecer tecleando estas letras como si fuera una manda. Gracias a todos los que cupieron y los que no de igual forma por haberme dado un alter-ego más: “Xoconoxtle Cósmico” y derivados.

(* Me sentí en la de Almodóvar “La vida sin mí”).
(** Más o menos así empieza “El cuervo” de Edgar Allan Poe).

POST DATA: ¡AQUÍ NACIÓ EL XOCONOXTLE CóSMICO!

Posibilidad

2006-04-07T12:10:00.000-05:00

...Atolondrado, cuando el sueño aún estaba sentido con el despertador, me he quedado pensando –aún medio sedado por el hipnos- pensando dije en un hueco. Pensando estático, como es que a veces sucede, en una suerte de vacío.

Luego entonces me comenzó a doler el costado izquierdo del pecho.

He podido morir pensando sólo en el vacío.

He podido morir en ese estado animal de la semi-consciencia.

De Miusic

2006-04-05T13:04:00.000-05:00

Siguendo el meme y sin permiso expedido de Perseguida (pero por las mismas causas), aquí estan unas cuantas melodías que su cerebro sólo imaginará a causa de un lento castpost y mi hueva crónica.

5 Rolas que amo

1.-El ángel - Santa Sabina

2.-Hemorragia - Corcobado

3.-Evil - Interpol

4.-Love will tear us apart - Joy Division

5.- El Cid - Avalanch

Odio:

1.-Cualquiera que canten el La Academia
2.-Cualquiera de Armando Manzanero
3.-Cualquiera que transmita por EXA fm
4.-Cualquiera de Cepillín
5.-Cualquiera de Topo Gigio

me agüitan:

1.-The goo goo muak - The Cramps
2.-Crazy - Aerosmith (me hace sentir ya no tan joven)
3.-She loves you - The Beatles

4.- Busco a mi padre - Real de Catorce
5.- Naila - Lila Downs

Para cachondear:

1.- Road Runner - Aerosmith
2.- Luna roja - Soda Stereo
3.- Cualquiera de Joe Cocker
4.- Cuando tenga 64 - Los Bitles (Qué!)
5.- Voy a morir - Real de 14

Me tranquilizan:

1.- L ---S
2.- O----I
3.-------E
4.-------N
5.-------T

---------O

Pero a mí me pasa algo anormal: cuando escucho tocar algo muy bueno, sufro porque digo "Chin! tengo que ponerme a ensayar para ser tan bueno o mejor" y cuando escucho a algún mal músico sufro porque digo "Ah maldita sea y a él le dan el espacio. Yo lo podría hacer mejor maldita sea (x2)" o "Pobre wey, mejor practico lo que está haciendo para que no me pase lo que a él" - Y es por eso que nada me tranquiliza. Es en serio.

Me gustan para desmadre:

1.- Drakster - Sonido Lasser Drakar
2.- La dosis perfecta - Panteón rococó (antes de ser chafas)
3.- Y es por eso que me voy - Haragán
4.- Déjate caer - Café Tacvba
5.- Torre de babel - Los tres

Románticas a MI ESTILO:

1.- Vientos del sur - Avalanch
2.- Maritornes - Mago de oz
3.- Siempre estás allí - Barón Rojo
4.- Esa noche - Café Tacvba
5.- Persiana americana - Cerati sinfónico

Viejitas y clásicas:

1.- Bonita - Tin Tán
2.- Swing swing - Benny Goodman
3.- Ojo de venado - Caifanes
4.- Take five - John Coltraine
5.- Blue berry hill - Fast Domino

Me exaltan:

1.- Never ever land - Infected Mushroom

2.- Robot Rock - Daft Punk

3.- Botellas de mar - Real de 14

4.- Rock'n Roll all nite - Kiss

5.- Walk this way - Aerosmith

Me da pena aceptar ke me gustan:

1.- No sabemos amar - El gran silencio
2.- Lolita - Alizzée
3.- Take on me - Aha
4.- Valentín de la sierra - El charro Avitia (A ja ja ja; no neta)
5.- Saint Seiya theme - Lar'c en Ciel

Fiu! ahora ya no me avergüenza tanto.

Nel no es cierto.

________________________

Acabo de recibir esto y no se para qué sirva, pero ahí está.

Viernes de dolores televisos

2006-03-31T19:44:00.000-06:00

Ayer sentía lástima del saco del Jefe Diego, deshilachado por manos multitudinarias y admiración por un Bartlett defensor de la nación -cosa rara para cualquier terrícola- mientras se discutía a pedradas de estrado acerca de la Ley Televisa. Vi monstruos, vi luchas carniceras cual pitonisa de T.V. y a nadie amando su oficio por lo que hace, sino por lo que da: ego. Está bien, está bien. Luego porqué hay asesinos seriales.

Los vi a todos con caras más serias y fruncidas que el asterisco de un elefante, con las ondas de un David retórico en sus manos de senecto, de "senado", y sentí que me destrozarían estando ahí tan solo por mi aparente paz.

-Míralos, tienen todos cara de emputados -le dije a mi madre en la cocina, con el lenguaje que se pudo salir a traves un pan a medio morder y de un yo medio desnudo.

-¿De qué?, ¿De diputados?

-... también*.

____________________

Hoy es Viernes de Dolores por la noche y en éste rancho de porra tienen la costumbre de regalar nieve en las noches, por eso me voy acabando este post. No soy cristiano ni mormón, ni mamón -no tanto- ni testículo de Jeová, pero no recuerdo quién dijo: "El mito es el descanso de las mentes libres" y si nadie lo dijo pues ya lo dije yo. Ande pues.

____________________

(*) No son diputados, sino senadores, que pal' caso de la jeta que ponen es lo mismo.

Dios aerostático

2006-03-30T11:35:00.000-06:00

El Dios Aerostático volvió a descender en el techo de mi casa.

-¿A dónde me llevas, Señor?

-Al pedo licencioso, hijo mío.

-Quiénes son estos doce tipos, Señor; sean pájaros, demonios o parientes de Madrazo?

-Son toda mi iglesia Pistehólica, hijo mío.

-Señor, no soy digno de que entres en mi casa, pero una palabra tuya bastará para s...

-¡No, no, no, no empieces con tus mamadas! ámonos'.

(Diez horas después)

-¿Donde estamos ahora, ¡Hic! Señor?

-...

-¡Señooor!

-¿Eh? Ah, sí... bueno pues creo que'stamos en Kirguikistan.

-Ah...

-De todos modos tu aquí te bajas.

-¿¿¡¡Eh!!??

-Seeeee...

-No, espérate, ¡Espérate, nooooooooo!

(Cinco meses después)

-Y es por eso que llegué con un bikini violeta a la casa de tu mamá por causa de haberle vendido mi alma a aqella llama gigante.

-...

-Qué.

Post data:

Ya voten por el dichoso slogan al fondo a la derecha, no sean gachos.

Dicen por ahí...

2006-03-28T11:37:00.000-06:00

Que el 17 de mayo es el día de intenet.

Va a haber muuuucho alcohol en las venas este año. Oh sí.

Sobre todo comunicando que el 13 de agosto es día internacional de los zurdos, pero antes el 23 de Abril es día intenacional de libro y de la cerveza.

Qué joto me ví.

2006-03-27T12:41:00.000-06:00

Batallas en el cielo

2006-03-26T13:37:00.000-06:00

El lápiz -ente sin teclado- vuelve a surfear las olas rectas y azules. Trata de sacarte de mí con la flexibilidad golpeante, truena-espaldas de una bara española. Te sacó.

Me defiendo de los hombres con cuerpo de ropero, de las lleguas vistosas con título de zorra, de su perfume idiotizante y sus escotes neonezcos. Me defiendo agachonamente de los brabucones que no dejan de tocarme el corazón a pesar de reclamarme mi jotéz. Me defiendo de los arios armado con arco y flecha, con espejo de obsidiana, con alma de perro.

Me defiendo de los músicos virtuosos, de los lugares comunes y de todo el jitomate que pueda. De mi mujer y sus celos que la empequeñecen, me defiendo de ella y de sus descomunales hermanos, de mi cabello y su discapacidad estética, del odioso acento inglés y de las frialdades gris-verdosas de ciudad.

En fín que me defiendo de la vida en este mundo y su frustrante nimiedad métrica, corriéndola como perro azteca a lo ancho, a lo gordo, a lo pendejo y la cabrón.

Sólo me defiendo (y mientras, disquescribo prosa sin afán de ser gracioso) me defiendo dije pues de mi propia pequeñéz.

Me pongo de pie en la iglesia y me dejo llorar a la buena de dios, me coloco el lápiz con la goma hacia la cabeza y empiezo a escribir en el cielo. En el pedacito de cielo que me toca... sin dejar de llorar.

Eso hago ahora, lo siento, se acabó el post.

Postdata: la encuesta pasa al fondo a la derecha del blog.

¡Vótele, ándile!

2006-03-25T20:37:00.000-06:00

(O deje su comentario proponiendo alguno).

Nada cambia

2006-03-24T12:37:00.000-06:00

No recuerdo si es Idiotismo o Estupidez como se le llama a esos casos sicológicos en los que la gente queda con la mentalidad de un niño de tres a siete años.

Como sea -así signifique ambos- los hombres somos así.

Nunca fuí ni seré sociólogo, pero en mi empírico crecimiento he visto una cosa: las niñas siempre juegan a ser mujeres, mientras que los niños no tanto a ser hombres.

Me parece que los niños jugamosa ser lo que somos: niños, no "pre-hombres".

Tal vez se deba, poniéndonos en la pos de que el niño ama a la madre y la niña al padre, a que la niña hace más esfuerzo para proveerse del amor del padre (quien no tiene un instinto tan poderoso como el maternal, bla bla, bla.) mientras que los niños tenemos el amor de la madre seguro, sin esfuerzo, no importa a quién matemos.

Por eso creo que los hombres, así tengamos ochenta años, seguimos siendo niños -¡porque nos gusta jugar!- independientemente de los cambios hormonales y que hay pelo por todos lados. Sólo hay para nosotros una regla con la cual cumplir para seguir en el juego vitalicio:

Aprender a no llorar.

Por eso los hombres siempre somos niños, sólo que evitamos llorar .

Es un buen precio.

Hay mucha mujer ardida por ahí que alardea a los cuatro vientos que los hombres somos todos unos estúpidos y se preguntan porqué.

Mentiría si dijera que no nos sentimos agredidos, pero una vez contesté:

"Porque ser estúpido es lo más divertido que te puedas imaginar".

Cuanta razón me salía del hocico.

Tres mexicanismos por favor.

2006-03-22T17:02:00.000-06:00

En el albur mexicano reside un Quevedo asoleado que no rebusca palabras sino formas humanas. Es una rima tan exacta como el embone apareador mismo, cuya belleza reside en la victoria penetrante.

Las caguamas son las portavoces de un alma sedienta de grandes verdades, sedienta de abundancia y de relajo. La prueba irrefutable de que nuestra ambición cabe mal que bien en una botella. El abandono de un Cervantes desabrido como un martini y el abrazo sincero de un Cantinflas filósofo en el corazón.

Las viejas son las damiselas del país, viejas así tengan quince años. Son viejas porque vieja es nuestra madre, porque mi difunta abuela era vieja también y porque todas las viejas son viejas. Es el axioma incuestionable, el respeto ancestral y geróntico a quienes por ley científica son primero que nosotros, paridos de madre.

Carta desde el opening Spring-break 2006 del Mictlán

2006-03-21T16:24:00.000-06:00

Xipe Totec, Dios azteca de la lluvia nocturna, lo es también de la primavera y de la tortura. Se le festejaba acribillando gente a flechazos, o eso fue lo que él me dijo acá en el rave subterráneo-existencial.

Como no tengo un arco y soy malo lanzando cosas a corta distancia, creo que le quitaré algunas cuerdas a mi guitarra y buscaré algunos de esos muchos cuellos vestidos de blanco que creen que se cargan de energía porque bañan su ropa con cloralex y bailotean pagana e incristianamente a medio cerro pelón.

Todo sea por mantener nuestras tradiciones.

¿O no, Señores tradicionalistas?

¡Salud!

___________

Post data: Da vergüenza pensar que el único indio que nos ha gobernado fue precisamente "el indio Juárez"... y era un triste mazón.

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Post data 2: Siempre le guardé cierto oscuro deseo a Ninón Sevilla.

Xoconostle desconocido

2006-03-19T14:30:00.000-06:00

-"¿Disculpe, señorita: Qué es esto?"

-"Es xoconostle con chile, es dulce cristalizado, ¿Sí conoce usted el xoconostle?"
...

- ... "¿Qué sí tendré mucha cara de gringo, señorita?"

Globo en nublado

2006-03-17T11:52:00.000-06:00

Saliendo de la escuela tomo el micro a mi casa. Ella es una pre-señora y yo sólo tengo diecinueve años. No ando de cacería. Ella llora y un hombre del prototipo treintón-carrobarato-gordo-feo-con-Nextel le da palmaditas en el hombro en un intento de consuelo. No sé cuál de los dos me entristece más.

Yo la conozco. Ella es del otro mundo, ella está curtida en la vida. Un simple Q’est-ce que vous faire dans la vie? De esa Dama Blanca-nieves risada y sabrosona me achicharraría el ego.

Sigo esperando. Afuera de la Sex-shop un hombre que vende globos estaciona sus coloridas y numerosas bolas para entrar, el viejito me agandalla. Sale con unas tangas comestibles que se guarda en el mandil, toma su globerío y se va.

Lo detengo.

-“Señor, disculpe, ¿Cuánto cuesta ese martillo?”

-“Ah, éste… quince pesos, joven; mire, cuando pega chilla”

(Suena ¡Chilckick, chilckik!)

-“Mire hágame un favor, lléveselo a aquella mujer que está allá con el gordo, ¿La ve?”

-“Cómo no, joven; ahorita mesmo se lo llevamos”

-“Ora’ ” (sonrío).

Ella acepta el globo desconfiadamente.

-Retorno-

Ella desconfía y no acepta el globo.

-Retorno-

Toma el globo comienza a golpear al gordo.

-Retorno-

Golpea todo con el globo hasta entrar en trance lloricón nuevamente.

-Retorno--Retorno--Retorno--Retorno--Retorno--Retorno-…

No sé. No vi. No me importó demasiado. Yo sólo me subí al micro.

Me gusta imaginar más o menos así a mi microbus.