Aechenia Karum Nae

"Blog conservado en alcohol".

4/30/2006

 

Instrucciones 2.0

1.- Decida que es usted un dark.

2.- Percátese con desengaño que eso es una ñoñéz.

3.- Procure no suicidarse.

4.- Tome toda su ropita darki y métala a la lavadora hecha bola.
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5.- Agregue una botella de un litro de cloro y eche a andar la lavadora.

6.- Pasadas dos horas de lavado, agregue media pastilla de pintura para telas de color negro.

7.- Espere diez minutos y ponga a secar.

8.- Borde un letrero en el reverso de una camisa de holanes que diga “Dark deslavado”.

9.- Valla al tianguis del chopo y paseé por ahí como enajenado luciendo su atrevido atuendo.

10.- Prepárese para convertirse en un expendio de autógrafos y explicaciones, un receptor de preguntas y elogios, y una que otra pequeña afrenta.

11.- Lo más importante: Hágale al mesías y diviértase mucho.
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Lo prometido es deuda, el blog cambia:

Las viejitas chocolateras toman el control del blog


4/29/2006

 

El plumillero vacío

Ayer por la noche llovía, yo estaba en la central camionera. Sentado solo en una silla de espera color naranja estaba aquel ser adolescente. Empuñaba con inseguridad una guitarra electroacústica, tocaba “More than words” con tal silencio como si tocara sólo para sí. Su guitarra traía pegado un plumillero, mas éste se encontraba vacío. Alguien se acercaba –sobre todo mujeres- e inmediatamente tocaba todavía más quedo. Yo me acerqué a su lado, a poner mi mochila en una butaca para sacar un suéter. Lo volvió a hacer. Se paró para fijarse si ya salía su camión.

Negativo.

Se le notaban poco menos de dieciséis años en la cara, tenía el cabello corto. Me recordó tanto a mí hace apenas un lustro. Me recordó también que yo siempre uso plumillas de guitarra como separadores y en mi mochila había siempre al menos un libro.

“Historia de las corrientes filosóficas” era el título que encontré anoche. Eureka.

-¡Hey! ¡Tú, el de la guitarra!

Se señala a sí mismo interrogante como si hubiera ochenta como él en una sala de espera de seis por seis.

-Sí tú, ven.

-¿Qué… qué pasó?

-Mira, ten; –le doy una plumilla rosa- te veo muy desprotegido. Es para que la uses, para que toques recio. Que no te apuren ni te apendejen estas viejas, estas las ves ahorita que te veo babeando, mañana las ves panzonas. Así son aquí. Tenme fe.

-¡Gracias, muchas gracias! –lo vi colocar con cuidado la plumilla en su lugar- ¿Tu también tocas?

-… -no quise decir nada- ¿De dónde eres, muchacho?

-De Orduña de arriba.

¡Puta madre! Si yo vivo en un rancho él vive en la montañeidad vil.

Ser de Orduña, sea de arriba o de abajo y saberse “more than words” es un avance cabrónico. Para citar la circunstancia de vida ahí diré que allá todavía hay un reporte de vez en cuando de gente que se mata en peleas a machetazos.

-Bueno, pues órale, a darle. Nos vemos.

-¡Sí, gracias! Es de Extreme ..la canción.

-¿¡Tñá!? Ándale pues.

Llegué a mi cuarto un poco mojado, nada importante. Vi mi vieja guitarra recargada en una esquina. El plumillero estaba vacío.

Anoche dormí con una sonrisa.


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4/28/2006

 

Meme 2

Hoy no tengo nada que escribir. Bueno sí, pero el texto se me quedó en mi casa (juar juar juar) y por eso mejor tomo el meme de Morgaana, que lo tomó de Lety y Letty a saber lo tomó de una tal Yeye, y me dispongo a desnudar partes íntimas e insanas de mi pasado y presente (¡Oh, no! ¡El iceberg de Froyd me persigue!) y probablemente... ...futuro. (me gustaron esos puntos suspensivos... creo que divago). En fin. ¡I! (me acordé de mi exgrupo de danza, snif).

Cuatro trabajos que he tenido:
Nada de lo que he hecho se le puede llamar trabajo,
pero he sido profesor (hay sí) de dibujo para Casa de Cultura, de papiroflexia para el DIF (eso se lee muy jodido) tecladista de "La vértebra" (si a ese desmadre le puedes llamar trabajo), Y hasta hoy Cantante-clarinete-guitarro-acordeonero de "El molcajete cúbico". Snif, trabajamos mucho y no nos pagan ni madres. Ah también he sido músico vagales y de café.

Cuatro películas que puedo ver una y otra vez:
La ardilla roja
Terciopelo azul
La historia sin fin
Pepi, Lucy, Bom y otras chicas del montón.

Lugares donde he vivido:
Sólo he vivido aquí. ¿Dos semanas en la condesa cuentan?

Cuatro programas de TV que me gusta ver:
La dichosa palabra
Chales, ¿Porqué saqué la tele de mi cuarto?

Cuatro lugares donde he ido de vacaciones:
DF
Veracruz
Colima
San Luis Potosí

Cuatro de mis comidas preferidas:
Hace varias semanas tengo unas ganas asesinas de fusili.
En general llevo la dieta del kiwi. So quieran saber cuál es, pregunten.
Pollo dulce
Enchiladas
...¿Enfrijoladas? Sí, enfrijoladas.

Cuatro sitios web que visito a diario:
Primeramente Google.
Hotmail
Gmail
Ésta que estás leyendo.

Cuatro lugares donde preferirí­a estar ahora:
New York
El panteón
San Marino
Real de catorce

Cuatro trabajos que me gustarí­a tener:
Cambiador de canales de tele.
Acomodador de libros en la Real Academia.
Cambiador de canales de tele para Carmen Aristegui.
Acomodador de almohadas para Sabina.

Cuatro famosos que he conocido:
Creo que todos son del underground.
Elena Poniatowska -periodista.
José Cruz -poeta y vocalista de Real de 14.
Oracio Franco -Flautista.
El Sopas -Trompetista, compositor y saxofonista de El Aragán y Compañía.

Cuatro platos que detesto:
Ensalada con jitomate.
Sopa con jitomate.
Jitomates rellenos.
Puré de tomate.
Pico de gallo con jitomate.

Cuatro electrodomésticos que tengo fuera de lo común:
mmmm...
Tengo un molcajete!!!

Cuatro posibles primeras impresiones que doy:
Marihuano
Coco
Pasteloso
Vagales. (¡Chales, me dijeron vagales!)

Siempre he dicho que
cuando voy a eventos sociales,
brillo como una flor de cebolla
enmedio de los tulipanes.

¡Qué, estoy practicando!

Cuatro copas favoritas:
La Coca Cola
El mezcal
El agua loca, que es el alma de las fiestas
Vino blanco

Cuatro olores favoritos:
Olor a viejo
Tierra mojada
Panteón
Humedad

Post data:

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Dejo esta melodía que hice hace mucho. Con toda mi ingenuidad e ignorancia de lo electro. Salud!

Post data 2: El slogan de las viejitas chocolateras va ganado de forma arrasadora.

4/27/2006

 

Los Cinco Libros Imposibles (meme)

Corroborando como un escolapio inseguro de sí que soy una persona "con sentido del humor, y responsabilidad social. Gente solidaria con el mundo bloguero, correcta y que sabe cuál es su deber" -segun el decir de Noemí (cuya misión fue dada por Aurora, que a su vez la recibió de Iluminatus que seguramente la recibió de alguna torcedura de su cerebro), Aquí están pues los cinco libros imposibles a según yo mero.

"Posiciones sexuales varias" - Juan Pablo II.

"Instructivo para tener éxito en el Heavy Metal" - Chamín Correa.

"Posiciones sexuales varias" - Sor Juana Inés de la Cruz.

"Como alocarse WOW! en el SpringBreak" - Monseñor C. Abascal.

"Hambre" - Carlos Slim.

"Los ranchitos de México" - Por las alumnas de la Ibero.

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Y ya andando en eso les dejo una melodía de Carlos y José. Que andaba yo buscando información acerca de acordeones (porque no me decido si comprar uno o un trombón sin pistones) y me salió ésta página gringa sobre los Reyes del Acordeón. AjuA!!!! (Dedicado pa' las Nenotas de la Ibero y las de los colegios Maristas; ¿Cómo hacen los bistecitos, mis reinas? ¡SSSsssssssssss...! ¡Pero arrímense ándenles! ¡así báilele, pegaditos de cachetito!... ¡¡Veeeeengase pa-cá'!!).

Ramón ayala

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Una foto de mi general Ramón Ayala en sus años mozos.
Cómo han pasado los años.

Ajua! que soy la neta.


4/26/2006

 

Xoconostle I (Serie)

Babel

Yo era un asteroide veloz
con dirección hacia un peñasco,
de pronto el impacto quebró
mi ser en abstractos pedazos.

Semillas los llamó el hombre,
Camelinas la mujer.
Arbusto, me llamó el lobo;
Tratábanme de entender.

“Xicoténcatl”, “carismati”,
“ic-liv-i-dic”, “regarde”.
“Esquísforus denigrantis”;
Tratábanme de saber.

-"¡Yo me llamo Xoco!"
-¡enérgico les repetía!-
-"¿Choco?" -"¿Chocolate?"
-"¿Chocó?" -"¿Chocante?"

Nadie supo entonces,
nadie supo yo era aquel
que en un asteroide había caído.
El espíritu de Babel.




Nunca escribo en verso, por eso, agradezco crítica. Gracias!

4/25/2006

 

Jugo de escarabajo del 92

"Lidia" se llamaba mi primera amor. "Lydia Deetz" para ser exacto.

Sí, yo sé que todos se enamoraron de su maestra de primaria pero yo no.

Corría en lluviosísimo verano de 1992 (yo contaba con seis años) y con el año las olimpiadas en barcelona -ahí también me enlelé con el tema Barcelona Nights, pero esa es otra historia- y de repente se fué la luz.

Para situarnos a todos en el ambiente 92, el presidente de México era Carlos Salinas de Gortari (Alias El Pelón de Dublín, El Chupacabras, Orejas de Portari, etc.) No había en escencia Tratado de Libre Comercio por lo que un chocolate Snickers podía costar hasta treintamil viejos pesos. ¿Ya? ok.

Como decía, un rayo tumbó y quemó un poste por lo que me quedé sin luz en una tormenta de granizo.

"Tormenta de granizo" para mi no significaba"el techo de lámina de la casa se va a caer en tu cabezota y se va a la mierda tu patrimonio" sino más bien "Chin, no voy a poder salir a jugar". Lo bueno es que hoy el techo de mi casa ya es de concreto (¡Ya tenemos carretera, Don Beto!, Snif que buenos tiempos).

Me quedé en mi casa a esperar pasara la tormenta y mi padre conectó la tele a la batería del carro.

Me dejó con la tele y se fue a la cocina con mi madre a hacer de comer pasado el pánico -quiero pensar-. Nunca me gustaron las barras asimétricas y le cambié al canal Cinco de Telerrisa , en donde en "Cine permanencia voluntaria" me parece, pasaban "Beetlejuice".

Sólo alcancé a ver unas escenas que ya no recuerdo porque el granizo tiró a madrazitos el cable de la luz y en lo que mi padre lo reestableció pasaron más de diez minutos.

Entonces la vi, vi esta escena de la cual me enamoré.

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El nombre de la película, la trama, los personajes, el nombre de la actriz lo supe años después.
Mientras, yo sólo sabía que estaba enamorado de Lidia.
Yo en mi pequeñez hacía un cálculo de edades y me decía: "Chance y sí la armo, ella debe tener como 17 y yo tengo 6, cuando yo tenga 24 ella 35..." y luego: "Pero ella vive en Estados Unidos y yo acá"..."¡Mamá, ¿Cuando puedo sacar mi pasaporte?!" -siempre fui un niño con conocimiento de entorno-.

Hoy estoy a cuatro años de mi plazo y a los mismos kilómetros de distancia, con el tiempo saber que mi Chica Ryder es una enfermiza cleptómana, sigue igual de sombría que cuando Lidia y...

Bueno.

No dejo de repetirme que es poco probable.

No dejo de repetirme que todo es posible.



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Esto sonaba de fondo en aquella escena,
después de muchos años (suspiro) la encontré.

4/23/2006

 

Yoyolitzin tlajloltia

(Leer lento)


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"El pensamiento azul"
Esta mi muerte, mi azul pensamiento.
Estos mis azules perros algún día
dejarán el monte y su enyerbamiento.
Las estrellas de un gran hombre
siempre apuntan hacia ayá.
-Xoconostle Cósmico.


"Tlamachi-liztli yahuitl"
Nin No-miqui-liztli, no yahuitl tlamachi-liztli.
Nin no-yahuitiquen chichime aca tonali
yaucacahuan tepetl ican in-xihuitlitzi.
i-cicitlalltitzin cen huei-tlacatl
zenca ita tlen-ti.
-Xoconoxtli i-ilhuicatl.

 

Yalith

¿De dónde vienen estos recuerdos? Abruptamente me pregunto. O más bien ¿De quién?
¿Vienen desde un niño senecto o viajan desde un hombre en párvulos?

Hay tantos recuerdos pues, que he borrado, que he vuelto simples reminiscencias. Tantos todos ellos que quisiera recordar con una sonrisa. Lástima de su destino en inframundo. Lástima de esas sonrisas con destino también bajo la tierra.

No te conozco, Yalith. No te conozco porque yo soy otro. Porque ya soy otro. Realmente creo que siempre fui otro. Entonces nunca te conocí. I-ró-ni-co para tantos años.

Sólo una certeza tuya me queda: Yaces en el hombre que emancipé. Aquella media naranja exprimida que me empeñé en voltear volviendo cóncavo lo convexo. Así de diferente soy.

No se tú. Pero he de recordarte que tú también siempre fuiste otra. –o de otros, cabría decir-.

Siempre un placer poder descansar de la sinceridad mutuamente. Siempre un martirio estar pegados a la máscara. Santiago me ha pedido disculpas apenas hace días, Francisco ha decidido ser un monje agustino. Has tenido largo alcance.

Nos separan grandes cosas, grandes casas, grandes años, momentos, centímetros de estatura, cabello y barba; nos separan grandes distancias de pensamiento y obra y no sé a ciencia cierta porqué.

No sé porqué te he de recordar precisamente hoy.

Hoy que llueve en la calle que antes contó con los pocos metros que separaban tu casa de la mía.

A lo mejor es que aún creo que cuando llueve aquí llueve allá.

…O tal vez es sólo que nunca pasé de segunda base.

Déjame que te pregunte, Yalith, ¿Cuando llueve aquí llueve allá?


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Lástima que no pude poner una pieza más aluciva, digamos, Nietszche's eyes de Paula Cole, pero qué se le va a hacer. (suspiro).

4/22/2006

 

Fraséutica XVI


"Lo malo del mundo es que hay lugares comunes que son ciertos. Lo bueno del mundo es que hay lugares comunes que pueden no ser ciertos".


4/21/2006

 

Cabe mencionar que…

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La plantilla anterior se la cargó Pifas.

¡¡¡AAAAAAAHHHHHHHH!!!!! (muy emputado) ¡¡¡AAAAAAAHHHHHHHH!!!!!

…Bueno pues ya qué. En lo que vuelvo a hacer la estructura de personalización –o sea desmadrar la bonita template actual- voy a estar ocupao’. Lo bueno es que hoy salí de vacaciones y tengo dos semanas para hacerlo. Snif.

Dándole una forma al post

En el aire, la comunaRecuerdo a Plutarco Haza en "En el aire" (1995); él era locutor de “Radio Púrpura” y la historia es una crónica de las comunas hippies en México.

Una de sus tradiciones –mencionaba- era que cada vez que alguien quería cambiar debía cortarse las greñas.

Esa película setentera me agarró con una revista porno y un disco de Led Zeppelin en algún baño de secundaria y se puede mencionar al cine como uno de mis tempranos agentes socializadores (¡Hay, güey!).

Como sea yo me arraigué solito esa tradición y mas de alguna vez me he tusado la cabeza y las cejas en el baño de mi casa. Bueno, pues creo eso es lo que ha pasado con el blog. Todos sabemos que una plantilla se va amoldando a nosotros como unos zapatos nuevos a nuestros pies, y empezar con asuntos nuevos es una cimitarra con peluchito, pues hay un tortuoso camino (snif) de adaptación y un ver al mismo tiempo con inquietud adolescente un alba más acercarse a nuestros ojos.

Oj-alá (siempre lo quise escribir así, je je) y el cambio sea para bien.

¿El motivo?

Lo desconozco en su gran parte, pero ayer cuando guardaba unos cambios de plantilla, el internet se cortó y Blogger guardó sólo la primera mitad del código, es decir la que no tiene ni los enlaces ni los directorios ni el contador de visitas ni ni madres, nomás el nombre del blog. (Es como aquella vez que mi amigo Samuel se dejó crecer el pelo y una mañana su madre entró a su habitación y le metió unos maquinazos y tijeretazos mientras aún dormía; Pobre güey).

Dijera Cholo-man:

“Como quiera no me agüito ese…”.
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4/18/2006

 

Dominus sanguini

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Historia familiar.

En el México bronco de los cincuentas, después del presidente Cárdenas y antes de los Beatles, el teatro móvil llevaba el nombre de Carpa.

En las carpas viajaban actores comediantes, músicos, bailarines, cantantes y una que otra rareza, animales exóticos, gitanas y brujos.

Una de esas carpas entre centenares era tripulada por miembros de mi familia: abuela y tíos abuelos como tripulación artística.

...Y dentro de eso uno de ellos era Marcelino. El cual fungía como brujo y hechicero –se data de brujos (o sea timadores) en mi familia desde el bisabuelo de mi bisabuela- haciendo juego con Alfonso, esposo de la media hermana de Marcelino, Enedina.
Las carpas recorrían todo el territorio nacional y suponían la sensación de los pueblos por ser casi el único medio de entretenimiento.
En todos los negocios hay temporadas altas y temporadas bajas, sobre todo bajas si se no se tenía un buen hábito de ahorro o un buen hábito de beber. Estas dos cuestiones estaban muy presentes en la carpa cuyo nombre ya nadie recuerda, pero el recuerdo que da origen al escrito es una de la gran temporada baja de los cincuentas a propósito de fechas recientes: la semana Santa.

En momento de recogimiento la semana santa significaba cuarenta días de hacer funciones vacías de público, pero lo realmente malo es que también eran vacías de comida.
Dolores del Río... Haaaayy mamacheeeeeta!
En un claro momento de desesperación, Marcelino mi tío abuelo fue al pueblo a pedir comida o trabajo. Él siempre había sido un joven con talento callejero, es decir, bueno para cazar con resortera, bailarse trompos en las uñas, quebrar canicas a distancia y sobre todo convencer a la gente con su labia (además de que seguro era "gruppie" de Dolores de Río igual que yo).

En esa bajada al pueblo vio que había un funeral de gente muy rica, al cual se acercó.
La gente estaba demás dolida, y “el Marce” se vio en oportunidad…

-“Y puedo revivirlo, yo soy el brujo de la carpa”.

La gente y los dueños –del muerto- junto con él se armaron de palabras, pero en medio del dolor y la ignorancia rancheríl, el jefe de familia accedió a la proeza.

-“Nada más necesito unos cincuenta pesos ($10,000 de hoy aprox.) para ir al otro pueblo –cerca de San Miguel de Allende- y comprar unas yerbitas que necesito”.

-Convenció al Hombre y amén de poder fugarse con el dinero, regresó con las yerbas.

-“Déjenme solo con el muerto, necesito un cuarto solo, agua, alcohol y que nadie, NADIE me moleste hasta que yo salga”.

Se le concedió. Marcelino no salía y no salía. Horas tras horas y nada, ni un ruido.

Después de cuatro horas abrió la puerta. Pidió silencio.

-“Usted, el Señor de la casa, venga conmigo; necesito decirle algo… mírelo, todavía no se mueve pero venga, atiéntele su mano…”-

-“¡Está caliente! ¡Brujo! ¡Es un milagro del Señor!”

-“¡Shhhh, cállese! Lo puede echar a perder. Todavía no está completamente revivido, su alma está entre que allá y acá… ahora para terminarlo de revivir necesito otras yerbas, pero para eso necesito más dinero…”
-“¿Cuánto necesita?”

-“Cuatrocientos pesos”.

-“Tómelos”.

El Marce tomó el dinero y se fue, repartió el dinero entre la familia, compraron comida y más alcohol, nunca volvieron.

La carpa desapareció a los pocos años y mi familia regresó al oficio en el que hoy llevan ya más de cien años, la cuetería. Aunque no deja de haber brujos, cantantes y bailarines repartidos por ahí.

¿Y el secreto del Marce para hacer que el muerto recuperara la temperatura?

Simple. Primero y por gusto se bebió el alcohol, luego se echó a dormir encima del muerto por varias horas hasta que calentó el cuerpo.

¡¿Qué chingón, no?!

¡Es el ingenio del mexicano!


-Dedicado a mi padre en su hoy cumpleaños 53,
quien me contó esta historia y muchas otras;
felicidades, papá.-

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Anoche

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Me despertó un rayo de luna colándose por un agujero en el techo de láminas. No me dejó dormir.

La odio.

Hoy.

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4/17/2006

 

Biblias y basofias

Ayer me puse a limpiar mi cuarto -cosa odiséica- y me salieron de la librera estos monos que aquí delato.

La biblia de bolsillo

...otra biblia

Una (casi) basofia de cincuenta pesos que recomiendo no gastar

El nuevo testamento

La rareza que sólo yo poseo

...sin comentarios.

Post data: En lo slogans van ganado: 1° con ocho votos "El sitio que le cae mal a las viejitas chocolateras", 2° con cinco votos "Buscando una heroína intravenosa que nos salve de la realidad sanguínea" y 3° con tres votos "El triste alucine de un vagales desde Ranchofort"; las votaciones se cierran en abril treinta y no se hará nuevo consenso de slogan hasta 2007. Seguimos informando.


4/16/2006

 

Odio

Las varillas salientes. Porque es esa la urbanidad que amenaza jalando los ojos a sus óxidas y azuladas nerviosidades.

Es la urbanidad antihumanita que amenaza con su crecer caótico de planes cortos y descoloridos bienestares sociales.

Es la urbanidad cruel que amenaza con matar a los pájaros azules que de vez en cuando nos caemos del nido celeste…

A postear en este blog.

Paisaje desde el techo de mi casa.


4/15/2006

 

Fraséutica XV



…Yo no, yo siempre veo el vaso com-ple-ta-men-te vacío, hasta la sequedad quebrante. Pero eso sí, siempre llenable de lo que uno
.......................quiera”.


4/14/2006

 

Nadie me cree…


Que los santos Reyes una vez me trajeron un pollo rostizado. Snif.





4/13/2006

 

Qué crees?!


***Primero ponle play y súbele.

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C'est mon anniversaire!

Es ist mein Geburtstag !

Estas mian naskiĝtagon!

¡Es mi cumpleaños!


4/12/2006

 

"Es bueno ser bueno"

Ayer recordé por un post en Sondemar, que cuando pequeño alrededor de los ocho años hicieron en mí un chequeo médico, cuyas radiografías arrojaron algo extraño.
Me dijo la pediatra -que estaba como para darle todavía el segundo aire- que presentaba un panorama anormal de los pulmones, los cuales mostraban ramificaciones tan densas como las de un hombre adulto y que eso debía ocasionarme dolor. Nunca lo sentí.
De inmediato se me hicieron estudios en diversas ciudades, pero nadie supo nunca qué tenía. Como último recurso me dijeron que en seis mese me hiciera un segundo chequeo. Salió lo mismo y decidimos dejarlo por la paz, pues nadie sabía nada y yo no mostraba síntoma alguno.
Hasta hoy no ha pasado nada con mis pulmones, soy sano hasta donde un mexicano promedio puede, pero hay gente que no:

Leucodistrofia de Célula Globoide

Linfadenitis Necrotizante Histiocítica

Macroglobulinemia de Waldenström

Nefritis Hereditaria

Seudoobstrucción Colónica

Trastorno Peroxisomal

Induración Peniana

Enfermedad de Fabry

Y más...

Visítenlas, sean chidos con el mundo quince minutos y lo más importante, no se arrepientan.

"Es bueno ser bueno"
-Barney.


4/11/2006

 

Xoconoxtle Cósmico, El origen de (II)

O fuera de Blogger, fuera de la ley.
-
-¿Para qué le pusiste ese letrero a tu tenis?

-Para recordar con cuál pie levantarme.

-O sea ¿Duermes con los tenis puestos?
...
-…Qué.
-
-
Ingresaba al centro de cómputo de la universidad (de León) cuando algún despistado dejó abierto su correo con el extraño nombre de “xoconostle@hotmail.com”.

Entonces sucedió lo que casi siempre. El caos de mi zurdo cerebro pasó por P y F antes de llegar al punto B.

En pocos segundos mi fumada idea amalgamaba una risa globalizada de Xoconoxtle con mail, una extraña vinculación entre esos términos y la poesía de Rockdrigo (de quien siempre me había sentido una reencarnación) concretamente el poema “Rancho electrónico” lo que me llevó a recordarlo como él se nombraba “Sacerdote del rock” y con eso me tele-transporté a María Sabina “La sacerdotisa de los hongos”, de ahí a Huautla (que es un ranchito –de los feos con concreto- como en el que vivo) y a Santa Sabina y su pop-goth.

Estas ondas arrojaron el producto conocido.

Luego vi a quien pertenecía el correo. Era de un estudiante promedio de arquitectura (albañiles con título, les llamamos por su actitud de primaria). Traté de hacer lo correcto. Lo felicité por su creatividad (se frikeó) y le expliqué que yo podía llevar su concepto más allá de los límites que pudo soñar, incluso entender (se asustó, me dio el avión y se fue). Le dije apresuradamente que cerrara su cuenta dentro del monopolio MSN, que esa atadura no iba a dejar fluir nada…
-¡Quédatelo, Ay’stá’! Yo ni luso, a mi ni me gusta el interné, quédatelo, ya me voy…

Y se fue definitivamente. A los tres días dejó de asistir a clases. Y no lo he vuelto a ver.

Desde entonces mi nombre verdadero ha desaparecido casi en su totalidad de este blog.

(Lo que es bueno porque la policía municipal me anda buscando por pegar reclamos políticos en las mamparas de gobierno (a pesar de que hay en la constitución derecho a la libre expresión y derechos de petición, además de que la ONU contempla derecho a la rebeldía) pobres, ¿quién en todo el chiquitín municipio tiene unos tenis como estos con un desgaste de cinco años? (sí cinco) Qué les cuesta buscar bien, porque buscando bien mi nombre sí anda por ahí) (LES DA FLOJERA LEER, BURROS).

A VER, TIRAS: ¿QUIÉN TIENE ESTOS TENIS, EH? ¿QUIÉN ES PAPÁ, EH?,¡ÓRALE A BUSCARME, PENDEJOS!

¡SALUDOS A TODOS DESDE LA TRINCHERA!

4/09/2006

 

Xichú

En el pueblo de Xichú que está situado a los 100° 03´ 37´´ de longitud oeste del Meridiano de Greenwich y a los 21° 18´ 00´´ latitud norte. Y que su altura sobre el nivel del mar es de 1,334 metros; Aquel que en su escudo de armas luce un chichimeca cazando el león de los españoles, simbolo inequívoco de la resistencia que me corre en las venas, ahí está en el México agreste y en un pedazo de la sierra gorda, el panteón de los huapangueros.
Ahí cada año nuevo se amanece bailando huapango, no sin antes los músicos llevarle las mañanitas a las cinco a todos los huapangueros muertos, improvisándole un verso a cada uno.
Es un viaje que hago cada año. (Nadie lo sabía y lo acabo de hacer público aquí. Jeje).
Éste mono que escribe, generalmente en ropa de vagales con acampanados, agarra la más viejita de sus guitarras, un sombrero y camina (o pide un ride) pal' norte del estado. Pa' allá no se llega ni en súper truck, sino caminando un buen pedazo de sierra.
Los huapangueros vivos se me quedan viendo como bicho de ciudad, pero cuando ven que me sé sus canciones (o que me salen, más bien) ya no tanto.
Para mí es una liga con el pasado, lejos de ser una actitud folklorista.
Es más bien una búsqueda de mí en un panteón de rancho.
-"Muertos, muertos que ya sólo son unas tumbas tapadas con tierra,
sus ideales, su lucha, su guerra, resucitan en mi corazón.
Sus ideales, su lucha, su guerra, resucitan en mi corazón" -Guillermo Velázquez, huapanguero.
Como no tengo por aquí a la mano Rogaciano el Huapanguero, les dejo Tierra Mestiza, de Los Folkloristas (quienes también tienen -a su modo- un huapanguero muerto).
Perro el que no chille.

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4/07/2006

 

Xoconoxtle Cósmico, El origen de (I)

O La blogósfera sin mí*.

Una noche de luna, recargando la vista sobre un viejo libro de olvidada ciencia** –o sea haciéndome pendejo en internet- tuve a bien o mal poner la palabra “pinche” en el buscador.

De ahí entre muchas cosas me salió un tal “Pinche Búho”.

Para mí eso era una página web. Pero había algo extraño. No había direccionamiento a un foro o libro de visitas sino comentarios directos. Cosillas pequeñas y detalles como ese se me fueron atravesando hasta dar de algún modo con la palabra “Blog”.

Como nunca me ha gustado quedarme con la duda, comencé a investigar hasta toparme con Blogs México y un curso de Blogger.

Hice entonces éste blog un septiembre del año pasado. De link en link me conduje a el Colectivo tostador ya difunto, (con un slogan que decía “El Huevo nos la pela” no sabiendo en ese entonces a quién diablos se referían), el de una tal “Butterposa” que es también un blog difunto y buscaba cómo hacer original mi blog en otro sitio muerto llamado “De todo para blogs” (por cierto todos ellos "Blogstars" de esos que nunca te contestan comentarios como La Princesa Radioactiva). Todos ellos incluyendo Bloguisferio murieron a los tres días que yo “nací” y Blogs México tenía (y tiene) cuelgues constantes. Me sentí traicionado; hasta que di con Blogueratura y Ñ blog, los cuales me fueron condujendo de manera azarosa hasta El manifiesto Azul (muerto también) al que conocí y a la semana, Perseguida lo mató.

En el transcurso –recuerdo mi primer comentario- era de spam. Pero el verdadero primer comentario lo recibí en Cuerdas Rotas (blog que aún no decido si eliminar debido a que me di cuenta de que el rock ha muerto) y era de Morgaana corrigiéndome la ortografía. Hasta el post treinta y tantos de este blog se apareció por aquí El Enigma, explicándome su extraña firma. De ahí pal’ real uno esporádico de anónimo cada tres meses o algo así.

Recuerdo con agrado empezar a ver que no navegaba entre muertos llegando a Sondemar y el blog de Noemí, el de Zolliker (que lo acaban de abrir en dos y le manosearon las entrañas al pobrecillo) y mi buen casi hermano ideológico El Ateo o la adorable Hada de noche (o la talvez difunta Nausealéctica); pero lo que recuerdo con más extrañeza es que a partir de hace tres semanas no hay un post sin comentario y eso es lo que vengo a agradecer tecleando estas letras como si fuera una manda. Gracias a todos los que cupieron y los que no de igual forma por haberme dado un alter-ego más: “Xoconoxtle Cósmico” y derivados.

(* Me sentí en la de Almodóvar “La vida sin mí”).
(** Más o menos así empieza “El cuervo” de Edgar Allan Poe).

POST DATA: ¡AQUÍ NACIÓ EL XOCONOXTLE CóSMICO!



 

Posibilidad

...Atolondrado, cuando el sueño aún estaba sentido con el despertador, me he quedado pensando –aún medio sedado por el hipnos- pensando dije en un hueco. Pensando estático, como es que a veces sucede, en una suerte de vacío.

Luego entonces me comenzó a doler el costado izquierdo del pecho.

He podido morir pensando sólo en el vacío.

He podido morir en ese estado animal de la semi-consciencia.


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